J.O.H.N.

Chapitre cinq

Le plus grand détective du monde, celui qui savait et résolvait tout, ne compris pas pourquoi Watson semblait être sur le point de le frapper. Cependant, le docteur ne fit ni ne dis quoi que ce soit, et le suivit, la mine grave.

- La victime se trouve être un homme cette fois, commença Sherlock dans le taxi, tandis que Watson regardait les maisons défiler. Timothy Depter, il était avocat. Il a été étranglé, par un homme selon Lestrade - mais je préfère m'en assurer moi-même - et cette fois, pas de mot, ni d'empreinte.

Watson ne répondit pas. Holmes soupira.

- Qu'est ce qui se passe, John ? demanda-t-il.

- T'en fais pas, tu finiras par trouver tout seul, ironisa le docteur.

Sherlock se tut à son tour, et un silence pesant se plaça entre les deux hommes jusqu'à la fin du trajet. Sans un regard, John descendit et pénétra dans la maison, accueillit par Lestrade. Sherlock leva les yeux au ciel et en fit autant, après avoir payé le taxi.

- Cet homme est mort d'asphyxie, il a été étranglé par le même homme que Samantha, affirma le médecin en se penchant sur le corps. Vous aviez donc bien raison.

Sa dernière phrase fut suivit d'un regard appuyé au détective. Il palpa le crâne du cadavre puis se releva.

- Mais il a été assommé avant de mourir, finit-il. Je pense qu'il est mort il y a un peu moins que vingt-quatre heures, vu l'état du cadavre.

Sherlock Holmes s'approcha à son tour.

- Gay...murmura-t-il en souriant un peu.

- Quoi ? s'étonna John.

Sans prendre ne compte l'intervention du docteur, le sociopathe examina le corps, fouilla ses poches, sa bouche, ses mains, vérifia au rayon ultra violet si aucune empreinte n'était visible, puis finit par se relever, un sourire sur les lèvres. Au premier abord, John et Lestrade ne virent rien de ce que le détective avait dans la main. Puis Greg sursauta.

- Un cheveux !! S'exclama-t-il.

En effet, Sherlock tenait un cheveux roux, longs, alors que la victime était brune, quasiment ébène, et aux cheveux courts, presque rasés.

- Envoyez le au labo, qu'on l'analyse sur le champs, ordonna Lestrade à un policier en lui tendant le cheveux déposé dans un sac plastique transparent.

Comblé, le détective pris congé, John à sa suite. Mais au moment de héler un Taxi, une limousine noire se plaça devant les deux hommes. Sherlock leva un sourcil tandis que John se frappa le front et soupira.

- Bonjour Anthea, maugréa-t-il lorsque la femme vint lui ouvrir la portière.

- Bonjour, Docteur Watson, sourit-elle, les yeux fixés à son écran.

- Que nous veut mon frère, cette fois ? Fit Sherlock d'un ton froid.

Anthea releva la tête de son écran, chose rare, et lui indiqua de monter, les yeux amusés.

- Montez et vous saurez.

N'ayant pas vraiment le choix, Sherlock et Watson montèrent dans la limousine à la suite de la jeune femme, et la voiture démarra.

John ne fut pas étonné lorsqu'ils descendirent devant un immeuble désaffecté, a moitié en ruine et visiblement a moitié brûlé aussi. Mycroft avait le chic pour trouver tous les endroits les plus étranges et flippant de Londres pour "inviter" ceux qu'il souhaitait voir. Et puisque c'était le gouvernement Britannique a lui tout seul, personne de lui désobéissait. Anthea amena les deux hommes dans le labyrinthe de béton noir et détruit, puis les laissa finalement dans un couloir.

- Continuez tout droit.

Puis elle fit demi-tour. Sherlock fut tenté de faire de même. John lui faisait toujours la gueule et il voulait savoir pourquoi, il n'avait pas de temps à consacrer à son idiot de grand frère. Sauf qu'il avait pas vraiment le choix, Mycroft le kidnapperait s'il ne venait pas de son propre chef et, au final, ça ne l'avancerait pas à grand chose. Donc il avança a la suite du docteur, a qui la main s'était d'instinct rapproché de son éternel revolver dissimulé dans son pantalon, sous sa chemise. Ils débouchèrent sans une espèce de grande salle au plafond défoncé. Le vent s'y engouffrait et, planté en plein milieu, un parapluie noir se replia. Un homme, plus vieux que le détective, aux cheveux bruns, aux yeux pénétrant et froids et au sourire ironique se tourna alors vers eux. Sherlock soupira, John ne dit rien et resta de marbre. Finalement, Mycroft se décida à parler.

- Bien le bonjour, petit frère.

- Que me veux-tu, Mycroft ? Souffla celui-ci.

Le plus âgé des Hommes marqua une pause puis plongea ses yeux dans ceux de Sherlock. Tout deux se dévisageait, enfermés dans une sorte d'affrontement invisible mais bel et bien présent. L'atmosphère était si tendue que toute personne normale aurait finit par craquer. Mais pas eux. Et John restait parfaitement imperturbable, aussi habitué que las. Mycroft ouvrit la bouche, puis la referma. Finalement, il se décida.

- Retire toi de cette enquête. Et c'est un ordre.