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Diecisiete años después. Puerto de Pórtland, Inglaterra. 1926.
La piel se le puso de gallina gracias a las brisas que llegaban de la costa. Se acurrucó aún más entre las desgastadas telas de su anticuada ropa apenas el viento salino le pegó de lleno en el rostro, removiendo sus cabellos ondulados y oscuros. No tenía mucho, pero al menos le era suficiente para sus últimas horas en Inglaterra.
Aunque ella debería estar acostumbrada al frío con el que prácticamente creció y se crio, no podía controlar los curiosos deseos de su interior, los cuales soñaban —o tal vez luchaban por rememorar— un sol cálido y brillante, que no fuera opacado por las nubes. Quería grandes e imponentes montañas, bosques frondosos y maravillas desconocidas.
Soltó su suave suspiro, dándose ánimos a sí misma, preparándose para iniciar el camino hacia su destino: una de las Islas Blancas. El gran barco de vapor que la esperaba a ella y a los últimos pasajeros, sería su transporte y su techo las siguientes semanas. Las demás personas, serían sus acompañantes y dudaba que pudiera tener privacidad suficiente en el lugar. No le quedaba de otra más que mezclarse entre el gentío, mantener la cabeza gacha la mayoría del tiempo y así poder pasar los días en completa tranquilidad.
Después de todo, sus grandes y brillantes ojos dorados llamaban demasiado la atención. Todavía no podía controlar el color de sus irises, por lo que no siempre cambiaba a propósito aquel rasgo tan notorio y que la distinguía tanto de los demás. Cuando sucedía eso, cuando su mirada era diferente, toda ella resultaba diferente, nunca era bien recibida.
