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—Para alguien que ha decidido cerrar el caso tan pronto, me sorprende verlo aquí.
El detective Wysman se detuvo y se posicionó a un lado de Isabel. Llevaba puesto un traje negro, respetando el luto del funeral y el de la francesa, sin embargo era obvio que no había dejado su placa ni arma en el recinto.
La joven mujer se cruzó de brazos y espero con aparente paciencia alguna respuesta por parte del pelirrojo. Aunque no lo demostrara de manera tan abierta, una parte en su interior estaba agradecida con que el hombre haya decidido presentarse en ese momento. Desde que se quedó sola ante la fresca tierra removida bajo la cual ahora reposaba el ataúd de su única amiga y... Simplemente no había podido dejar de pensar en las palabras de Esmour. El simple pensamiento de ceder a aquella parte que temía de sí misma le provocaba escalofríos.
—Esperaba poder encontrar algún momento que se considerara adecuado para hablar con usted.
—¿Sobre qué? —Giró el rostro para mirarlo.
—Sobre su amiga —contestó haciendo un leve gesto hacia el suelo.
Isabel se enderezó y frunció el ceño.
—No creo poder hablar tranquila en estos momentos —se sinceró con tono cortante. Luego dio media vuelta y comenzó a alejarse.
—Eso lo entiendo perfectamente, señorita Beauson —aceptó el detective—, pero creo que hay algo que debería saber.
Aquellas palabras y la forma en que fueron dichas provocó que se detuviera por completo. Contuvo el aliento y la presión en su garganta resultó familiar. ¿Valdría la pena seguir poniendo limón a la herida que la súbita muerte de la escocesa había dejado en ella? La respuesta a su propia pregunta llegó pronto, puesto que en vez de seguir su camino hacia la posada de Beatrix, se giró para observar a Wysman.
