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Isabel había esperado reencontrarse con Nya durante lo que le parecía una eternidad. En su mente aún permanecía la imagen grabada de una joven de cabellos castaños oscuros, muerta a orillas del mar. Al comprobar que no era la escocesa, el alivio la embargó, aunque el horror del hallazgo seguía atormentándola. No todos los días se encontraba uno con un cadáver, mucho menos de alguien cercano.
Pero ahora, Nya estaba frente a ella, envuelta en un resplandor de luz que acentuaba su figura pálida, haciéndola parecer fuerte y majestuosa. Lucía mágica, una palabra que Isabel nunca habría usado para describir a nadie, pero después de todo lo vivido en las últimas horas, incluso el último día, las cosas que antes parecían imposibles ahora se revelaban demasiado posibles. Estaba aliviada de ver que Nya estaba bien, pero la vergüenza la hizo bajar la mirada, incapaz de sostenerla. De reojo, observó al inglés, que parecía atrapado en un trance, cada vez más profundo cuanto más tiempo pasaba contemplando a una Nya diferente: mágica, valiente, pero también furiosa. Era una nueva versión de ella, pero la francesa estaba segura de que jamás perdería su esencia.
Aparte, Isabel apenas podía asimilar que su amiga fuera la causante de aquella explosión y del huracán que se había desatado en el espacio cerrado.
—Así que, por fin te dignas a mostrar tu verdadera cara, Nya —comentó Esmour con ironía, mientras se levantaba del suelo para después comenzar a caminar hacia la europea.
—Apenas la acabo de descubrir —respondió Nya, desafiándolo con la mirada—. No engañé a los demás para hacerles daño, a diferencia de ti y Beatrix.
