Frontière

Épilogue

Hermione peinait à ouvrir les yeux.
La lumière était trop forte.
Elle mit un petit temps à s'adapter.
Elle ne savait ni où elle était, ni combien de temps elle avait dormi.

Elle regarda autour d'elle.

Une chambre d'hôpital.
Sainte Mangouste.
C'était donc pour ça qu'elle n'avait mal nulle part.

Hermione essaya de remettre ses souvenirs dans l'ordre, mais tout était flou, entrecoupé par les pensées de Bellatrix et les moments d'inconscience qui avaient somme toute été nombreux.

Elle porta la main à sa tête, et réalisa qu'elle portait plusieurs bandages.
Elle bougea un peu pour tenter de se mettre assise, mais ses mouvements lui donnèrent la nausée et elle se laissa retomber sur le matelas.

C'est alors que la porte de sa chambre d'ouvrit doucement, et Severus entra.

Il ne regarda pas tout de suite vers le lit.
Il se dirigea vers la fenêtre et ne bougea plus. Hermione l'observa.
Il pianotait nerveusement des doigts de sa main droite sur le rebord de la fenêtre.
Au bout de quelques secondes, il poussa un long soupir fatigué.

- Tu pourrais dire bonjour..., croassa Hermione.

Sa voix était si rauque qu'elle ne la reconnut pas.
Rogue tressaillit, visiblement surpris, et fit volte-face.
Il observa Hermione, et un sourire étira lentement ses lèvres fines.
Hermione crut voir une étincelle s'allumer quelque part dans la noirceur de ses yeux.

- Tu sais que je n'aime pas briser le silence que j'affectionne tant par des futilités..., répondit-il doucement.

Hermione sourit.
Au moins, il y avait des choses qui ne changeaient pas.
La légèreté de la discussion s'envola aussitôt alors qu'elle repensait aux récents événements.

- Ma blessure, commença Hermione, est-ce que...
- Pas d'agitation, la coupa Rogue.

Il s'approcha, tira le fauteuil plus près du lit et s'y installa.
Il observa un instant Hermione.
Il voyait qu'une foule de questions lui brûlaient les lèvres, et elle ne les retiendrait pas longtemps.

- Elle est morte, Hermione. Détruite. Pour de bon. Toute ta cicatrice s'est envolée de ton dos.

Le visage d'Hermione s'éclaira.
C'était sa résilience.

- Drago est là aussi, poursuivit Rogue, il est toujours dans le coma. Il semble qu'il ait frôlé la mort d'encore plus près que toi...

Hermione détailla le visage de Severus.
Ses traits étaient tirés.
Il semblait avoir vieilli de plusieurs années d'un coup, et Hermione commença à s'inquiéter.

- Combien de temps ai-je dormi ? Je ne me souviens pas vraiment de ce qu'il s'est passé...
- Trois jours, répondit-il.

Elle grimaça.

- Tu aurais dû en faire autant..., se moqua-t-elle.

Il eut un rictus.

- Les fauteuils des chambres de Ste Mangouste ne sont pas les plus confortables...

Hermione écarquilla les yeux.

- Tu veux dire que tu as dormi dans ce fauteuil pendant...
- T-t-t... Point de temps pour des bavardages inutiles, si tu veux que je te raconte ce qu'il s'est passé...

Et sur ces mots, il se laissa aller en arrière dans le fauteuil, joignit ses doigts et se lança dans le récit de la lutte qui les avait opposés lui, Hermione, Harry, Ron, et Bellatrix.
Hermione l'écouta attentivement, n'en ratant pas un mot.
Elle grimaçait à mesure qu'il énumérait les blessures psychiques et physiques dont elle avait été victime.
Quand il eût fini, il en était presque essoufflé.