Сегодня среда. Мы сидим за обеденным столом. После
моего лечения папа опять вышел на работу и стал гораздо
общительнее за ужином. Я подумываю стать психиатром.
На закуску у нас была медовая дыня с пармской ветчиной,
а на горячее — марокканский кускус с бараниной и
изюмом. Впервые за много недель папа приготовил ужин.
Я все думаю о Грэме. В течение многих лет я слышал, как
родители говорят о своих друзьях, и какие только имена,
фамилии и прозвища они не называли: Майя, Рыбина,
Хрюн, Чесси, Морвен, Дилли, Молчун, Колин. И все же я
не могу припомнить никакого Грэма. А по телефону
мамина подруга Марта говорила о нем так, будто это
довольно важная личность, которую все знают.
Родители рассуждают на тему общественного транспорта.
— Летать самолетом уже почти дешевле, — говорит папа.
Мне кажется, что у родителей не должно быть от меня
никаких секретов.
— А ну хватит, — прерываю их я и поднимаю вилку. —
Хочу обсудить кое-что другое.
Они оба смотрят на меня.
— Оливер, в приличном обществе, если хочешь поменять
тему разговора, нужно притвориться, будто она как-то
связана с предыдущей темой, — замечает отец.
— Очень важный навык, — соглашается мама. — Твоя
бабушка, например, овладела им в совершенстве.
— Могу попробовать, — предлагаю я.
— Ладно, — соглашается мама. — В данный момент мы
говорим о ценах на железнодорожные билеты.
— Представь, что ты ведущий новостей, переходящий от
сюжета к сюжету, — подсказывает отец.
— Железнодорожные билеты, говорите? — я выдерживаю
драматичную паузу. — Какая скучная тема! Давайте лучше
