Charlie

Été 1979 Partie2

Le petit garçon essuya la sueur qui coulait sur sa tempe tandis qu'il portait un immense sac rempli de grains. Il était lourd mais Charlie était déjà costaud pour son âge et de toute façon, il n'avait pas le choix. Sa mère lui avait ordonné de faire les corvées du jardin, alors il devait prendre ce fichu sac et donner à manger aux poules, dont certaines lui pinçaient déjà les mollets.

Il réussit à le poser vers les gamelles en ferraille toutes cabossées où il devait verser les grains. Il était décidément trop petit pour le faire comme faisait son papa, en conséquence, il plongea ses petites mains dans le maïs et le blé et en prit de grosses poignées pour les jeter ensuite dans les mangeoires improvisées. Aussitôt, les poules se bousculèrent en caquetant comme des folles pour être les premières à attraper leur pitance. L'enfant sourit en les regardant. Ces bestioles étaient vraiment amusantes. Il ne s'attarda pas trop cependant, il avait encore plein de choses à faire avant que son papa ne rentre du travail. Il attrapa de nouveau le sac entre ses bras pour le soulever, puis se dirigea vers le garage. Bon, il n'arriverait jamais à le remettre sur l'étagère branlante, cela était certain. Sans Bill pour l'aider, il lui faudrait le dire à son père pour que celui-ci le fasse lui-même. Il n'avait pas peur de son père, il ne le gronderait pas... enfin, il l'espérait. Tout à ses pensées et avec le lourd sac dans ses bras, le petit garçon ne vit pas la grosse pierre sur le chemin. Il se prit les pieds dedans et tomba lourdement sur le sol.

« Aïe ! » cria-t-il alors que ses genoux rencontraient durement la terre sèche sous lui. Il s'assit de suite et regarda son genou droit qui le faisait le plus souffrir. De la terre et des petits graviers le maculaient, comme le gauche, mais contrairement à son voisin, celui-là saignait. Charlie poussa un lourd soupir. Et zut. Il sortit de la poche de son short un grand mouchoir à la propreté incertaine et commença à nettoyer comme il pouvait la plaie en grimaçant de douleur.

Il avait beau être plutôt courageux, du moins c'était ce que disait Bill, il avait drôlement mal et le sang imbibait son mouchoir maintenant. Il décida de nouer ce dernier sur son genou, histoire d'arrêter le saignement. C'était ce qu'aurait fait Bill, il en était sûr et Bill était le plus génial grand frère de l'univers. Bien meilleur que lui qui n'était qu'un vaurien comme avait dit, enfin, hurlé, sa maman tout à l'heure. Son petit cœur se serra en y repensant, à ça et à ce qu'il avait entendu la veille. Il leva ses yeux d'un bleu profond qui tombèrent sur le sac à terre, éventré, dont les grains s'éparpillaient partout.

« Oh non ! » s'écria l'enfant, désolé.

Cette fois, ce fut trop pour le cadet Weasley qui fondit en larmes, la tête sur son genou valide. Le petit bonhomme, du haut de ses six ans et quelques mois, savait bien que cela ne servait à rien de pleurer, mais tant pis, il avait vraiment trop de peine. Et il avait mal. Oh, il ne fit pas de bruit, Charlie ne faisait jamais de bruit en pleurant. D'ailleurs, il faisait rarement du bruit tout court, contrairement à tous ses autres frères. Sauf quand il jouait et riait avec Bill. Mais ça faisait maintenant plusieurs jours que cela n'était pas arrivé

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Arthur Weasley, heureux père de cinq magnifiques petits garçons débordants de vie et de vitalité arriva dans un crac devant son foyer. Un immense sourire fendit son visage avenant. Sa maison n'était sans doute pas un Manoir, mais il en était fier ! Tout comme il était fier de son épouse et de ses cinq héritiers.

Il entra dans la bâtisse en poussant son habituel « Bonjour les Weasley ! » sonore. Molly assise sur le canapé, très pâle, lui rendit un faible sourire elle aussi. Percy, installé à côté d'elle en train de griffonner sur un carnet, releva la tête et sauta sur le sol pour courir dans ses bras. Fred et George quant à eux, se contentèrent de tourner leur petite bouille de bébé vers lui puis de se redresser dans leur parc.