Création 97

Chapitre 1 : Celui qui insistait trop

❀ TW : langage légèrement familier / insultes ❀

Je claquai la porte de toutes mes forces lorsque je sortis du bureau de monsieur Johnson, mais cela ne m'apporta rien de concret : son système de protection évita l'impact, la ralentissant quelques centimètres avant qu'elle ne heurte son support métallique.

Je regagnai la cour centrale où Arayah 92 était visiblement en train de battre le record d'Alex 91 à la corde à sauter, vu la mine dépitée qu'il affichait.

— Ah, Tommy, tu es là ! s'exclama-t-elle en délaissant la corde bleue, au plus grand soulagement de son concurrent.

Tous avaient un prénom favori et, lorsque nous n'étions qu'entre nous, nous évitions de nous appeler par nos numéros de fabrication. Sauf moi.

Les autres avaient fini par me renommer Thomas, car je ne voulais pas me faire appeler autrement que 97.

— Ouais, répondis-je enfin.

La session 90 était la dernière à avoir été conçue. Nous étions censés être les meilleures créations de John, les plus modernes et les plus... parfaites, en réalité.

Elle se composait de dix Humains Contrôlables, portant les numéros 91 à 100 – aussi dit cinq garçons, les chiffres impairs, et tout autant de filles, les chiffres pairs.

Il y avait Alex 91, Louis 93, Ethan 95, Évan 99 et moi, 97. Du côté des filles se trouvaient Arayah 92, Sonia 94, Anna 96, Lise 98, et enfin, Chloé, la numéro 100.

— Alors, ils t'ont dit quoi ? me questionna Ethan 95 en s'approchant.

Je reculai instinctivement d'un pas. Cieux, je détestais les contacts physiques et il m'avait semblé bien parti pour me poser une main sur l'épaule.

— Ils ont confirmé que j'étais défectueux.

Je n'avais aucune envie d'en parler. Et puis, leurs joyeux sourires naïfs m'exaspéraient. Ne se rendaient-ils pas compte des horreurs dont les autres humains étaient capables ? Étais-je le seul à avoir saisi l'ampleur du danger que la vie humaine, contrôlable ou non, représentait pour elle-même, car j'étais le seul à l'avoir constaté de mes propres yeux ?

— Oh, c'est dommage, fit Alex 91 en nous rejoignant avec insouciance. Tu veux jouer au basket avec nous ? On allait commencer une partie.

— Si tu veux, acceptai-je avec agacement.

Quels idiots ! Ils accorderaient leur confiance au premier venu sans se douter que celui-ci puisse vouloir leur planter un couteau dans le dos à la première occasion.

Dans mon cas, on m'avait mis un couteau sous la gorge pour m'empêcher de fuir – cela revenait métaphoriquement au même.

Durant toute cette partie de basket-ball, je pus constater que tous mes camarades de session s'impliquaient et souriaient, heureux de jouer ensemble. Pourquoi pas moi ?

Pourquoi plus moi ?

***

Quand mon équipe perdit, nos scores s'affichant en hologrammes bleus au-dessus de nos paniers respectifs,  je m'énervai. J'avais constamment besoin de montrer ma colère – au moins de la ressentir – et cet échec fut la goutte d'eau qui fit déborder le vase... de ce morne jour.

Car tout recommençait, inlassablement, depuis que j'étais dans cet état.

— Pourquoi je suis toujours dans l'équipe des perdants ?!

— Peut-être que si tu n'y étais pas, elle gagnerait ! cria Chloé 100, qui ne supportait jamais mes sautes d'humeur.

— Tu es en train d'insinuer que je suis mauvais ? réagis-je en me rapprochant d'elle à grands pas, ayant bien envie de me battre pour lui remettre les idées en place.