Insulto

vi, orgullo y recompensa

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La aprehensión atacaba a Lestrade más fuerte y más duro de lo que hacía el dolor en sus miembros. Cada señal que le enviaba el robusto caballero decía claramente cuánto disfrutaba sus palabras y miradas, sin embargo, parecía que repentinamente algo andaba mal. Del cielo claro, aun a pesar de las nubes en la lejanía que representaban a Charles, se veía entrando en una tormenta diferente, navegando en un barco a la deriva y sin capitán al mando.

Mycroft primero parecía orgulloso ante el hecho de que hubiera demostrado abiertamente su emoción al saberse entre sus brazos, luego lo rescataba sacándolo del hospital... y casi al segundo le mostraba esa clase de rostro. Esos gestos malditamente conocidos. Comenzaba a cerrarse, ocultando sus emociones, ¡cómo si no pudiera saberlo! Tras su espalda cargaba su temporada de conocer a Sherlock Holmes para saber cuándo un hombre intenta mantener encerrado bajo candado su corazón.

Y él impediría que precisamente este hombre se cerrara. En sus manos se disponían ya las pistas necesarias para saber que Mycroft correspondía a su sentir al menos una parte, e importaba en absoluto el temor al rechazo o la nula experiencia de Greg si de cualquier manera todavía fuera insuficiente, ni siquiera las posibles consecuencias contra su persona —por mencionarlo, el apellido del hombre o la dulce forma en que lo trataba— lo obligarían a mantenerse quieto. Habría una mejor seguridad sobre el futuro en su compañía, en lugar de pensar cuanto pudo haber sido de permitirle alejarse sin hacer un mínimo progreso.

Dar el primer paso, casi contrario al valor que esa resolución firme podría tener, se le antojaba un imposible.

No estaría jamás seguro de cuánto el hombre aceptaría, hasta el momento tuvo suerte, evitaría saber el límite al topárselo de golpe. Tantear el terreno y quizá seguir la línea de lo que conocía aparentaba ser una opción viable, aun si quisiera inclinarse y probar sus labios o tocar otra cosa aparte de sus manos suaves, la distancia impuesta lo frenaba, iniciar algo y aparentar no hacerlo sería difícil, por no decir que parecería un tonto si llegara a fracasar.

Mirando al exterior se alegró de ver la cantidad de camino recorrido, ansiaba llegar con tiempo para obtener al menos un ápice del corazón de Mycroft. Enredado en sus pensamientos, carecía de la preparación mental para tomar como dictaba su entrenamiento la bala que atravesó el coche desde atrás hacia delante, rozando apenas unos centímetros las puntas levantadas de su cabello revuelto y el grueso brazo de Mycroft. No supo los segundos que tardó en reaccionar, mas al hacerlo su salvador ya lo cubría usando su cuerpo, el cerebro de Greg comenzaba a procesarlo cuando de inmediato un fuerte choque estuvo a punto de voltear toda la cabina, interrumpiéndolo. Sintió claramente el esfuerzo que hacían los caballos en la búsqueda de obedecer las órdenes del cochero.

Oía gritos y los cascos golpeando firmes contra el suelo, detonaciones múltiples perforaban la madera de su ya delicado escudo. ¿Por qué Gregson no le dio su arma? Un proyectil atravesó la camisa de Mycroft, tuvo menos de un segundo para descubrir la falta de algún rastro de sangre. Ganando de ese hecho un poco de fuerza y haciendo a un lado las quejas del señor Gran Hombre pidiéndole que se mantuviera quieto, Lestrade se levantó, mirando a través de la ventana durante al menos un latido acelerado hacia la avenida, acto que le costó tres disparos más, pero le valió para hacerse con una rápida ruta de escape.

—¡A la derecha en Royal Road! —gritó, impaciente por saber si el conductor, quien incomprensible y afortunadamente seguía vivo, le había escuchado. Tuvo la oportunidad de observar la ventaja de al menos tres coches contra, quizá, dos hansom persiguiéndolos, ese hecho le dio una buena porción de ánimo.