Enquanto a inocência traga,
a velhice escarra o conselho.
O joelho ralado, as sardas na cara,
e os dentes por nascer
que deixam a janela aberta,
escancaram minha indignação.
Naquele dia em que vi o menino
(o menino da fumaça),
vi também suas memórias.
Era fácil, pois não devia ter uma sequer,
era novo demais para algum dia
lembrar-se daquele momento.
Ele não desperdiçou nada.
A vida é, de fato, feita de momentos.
Em um ou em outro,
experimentamos tudo
(alguns não chegam a experimentar tudo).
Aquele simplesmente
não era o momento certo.
Assim como ele não lembrará,
logo eu também esquecerei.
A vida é feita de momentos,
e, hora ou outra,
esqueceremo-nos.
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Do que realmente somos
PoesíaPequena coletânea de poemas de minha autoria. Ao ler certamente notará uma natureza um tanto quanto irônica da maioria deles, mas isso é normal. Aproveite a leitura e obrigado por ler. P.s.: Livro em constante produção e edição, por vezes poderá oc...
