ESPOSAS. traducción.

CAPÍTULO TRES.

La cama que había ocupado Hannah estaba vacía cuando Hermione regresó a la sala del hospital en Hogwarts.

La sanadora Stroud vertió una poción en la garganta de Hermione tan pronto como la colocaron en la cama. El dolor en la mente de Hermione disminuyó levemente. Parpadeó y los puntos negros danzantes que seguían oscureciendo su visión finalmente comenzaron a desvanecerse.

Hermione sintió náuseas. Su interior se agitaba y se encogía como si tuviera veneno dentro que su cuerpo no pudiera expulsar. Ella todavía estaba temblando. Quería darse la vuelta y hacerse un ovillo, pero no podía reunir la fuerza para hacerlo.

—Protéganla con sus vidas. Si alguien quiere tocarla o siquiera mirarla, necesitarán mi permiso, ¿entendieron?—escuchó decir a la sanadora Stroud.

Hermione se giró y pudo distinguir vagamente a dos hombres grandes parados detrás de Stroud. Sus ojos estaban fríos mientras miraban a Hermione.

Stroud lanzó varias barreras de monitor sobre Hermione que se elevaron, brillando alrededor de su cuerpo.

Después de haber inspeccionado las proyecciones durante unos minutos, Stroud se dio la vuelta y se alejó, su túnica de sanadora ondeando detrás de ella.

Hermione miró al techo, tratando de absorber todo lo que le había pasado ese día.

Sentía que debería estar llorando, pero no podía imaginar las lágrimas.

La resignación y la desesperanza se habían entrelazado con su alma desde el momento en que vio morir a Harry.

Después de ver a la mayoría de las personas que amaba morir en agonía, sabía que su turno para sufrir estaba al acecho. Ahora, había llegado.

La muerte nunca había asustado a Hermione. Su miedo siempre había estado en la manera de la muerte. Había observado los peores caminos a seguir. La muerte de Harry había sido un asesinato piadoso en comparación con la tortura a la que habían sido sometidos los Weasley, Remus y Tonks.

Lucius Malfoy había estado parado a pocos metros de donde Hermione estaba enjaulada cuando miró a Ron y gruñó, —¡Esto es por mi esposa!

Luego lanzó una maldición que convirtió la sangre de Ron gradualmente en plomo fundido. Hermione vio como la maldición se deslizaba lentamente por el cuerpo de Ron, destruyéndolo de adentro hacia afuera.

Ella se había sentido impotente por no hacer nada.

Arthur Weasley había quedado permanentemente confundido por una maldición durante la guerra. Lloró, sin siquiera comprender por qué tenía dolor o que se estaba muriendo.

Habían dejado a Molly para el final. Entonces ella vería morir a todos sus hijos.

Remus había durado horas más que nadie. Su licantropía lo siguió curando hasta que se quedó allí, sin responder. Finalmente, alguien le disparó la maldición asesina por aburrimiento.

Las muertes se habían repetido ante los ojos de Hermione tantas veces que habría pensado que eventualmente el dolor de ellas se aliviaría.

Nunca lo hizo.

Cada vez se sintió igual de agudo. Igual de fresco. Una herida que nunca sanaría.

La culpa del sobreviviente, pensó, ese era el término muggle para ella. Una descripción tan miserable. No capturó ni una fracción de la amplitud de la agonía de su alma.

Para Hermione, ser embarazada por un mortífago era un destino que ni siquiera se le había ocurrido.

Ser violada.