ESPOSAS. traducción.

CAPÍTULO SIETE.

Los siguientes tres días pasaron de la misma manera. La mesa aparecería puntualmente a las siete y media de cada noche. Hermione iba y se inclinaba unos minutos antes de las ocho, Malfoy entraba, lo hacía y luego se iba sin decir una palabra.

Hermione se recitaba poesía para sí misma y trataba de llevar su mente tan lejos como podía. Cualquier cosa para no pensar en lo que le estaba pasando a su cuerpo.

Ella no estaba allí.

Estaba recostada sobre una mesa porque estaba cansada. Pasó los dedos por la sutil veta de la madera. Quizás era roble. O nuez.

Tan pronto como le permitían levantarse de la mesa, se metía en la cama y rezaba para que llegara el sueño. No le permitían lavarse hasta la mañana siguiente y no quería sentir el líquido entre las piernas.

Trataba de no pensar en eso. Tampoco después. Ni siquiera a la mañana siguiente. Ella solo trataba de no pensar en eso.

No habia nada que ella pudiera hacer.

Trató de guardarlo en un rincón de su mente. Llevaba su mente lo más lejos posible de su cuerpo e intentaba quedarse allí.

Cuando se despertó a la mañana siguiente del quinto día, quería llorar, estaba tan aliviada de que hubiera terminado, al menos temporalmente. La muerta sensación de horror que residía en su estómago se alivió levemente.

Ella se levantó y se bañó. Frotando cada centímetro de sí misma de forma ritual. Luego se paró con resolución ante la puerta del dormitorio.

Ella iba a salir. Iba a salir de su habitación y explorar al menos... cuatro, cuatro de las otras habitaciones del pasillo. Ella estaba decidida. Iba a examinar cada centímetro y ver si podía encontrar algún arma potencial con la que matar a Malfoy.

Había imaginado su muerte de muchas formas creativas durante los últimos días. Se llevó a cabo con el ferviente deseo de ver la luz desvanecerse de sus ojos. Daría cualquier cosa por clavar una espada en su corazón frío.

Estaba dispuesta a conformarse con estrangularlo o envenenarlo.

Aparte de Voldemort y Antonin Dolohov, no hubo la muerte de nadie más que Hermione ahora deseaba con tanto fervor.

Dolohov había sido el desarrollador líder en la división de maldiciones de Voldemort. Las maldiciones más horribles que habían surgido en el transcurso de la guerra eran atribuibles a él.

Hermione se preguntó si estaría vivo, aún inventando nuevos métodos con los que matar gente con agonizante lentitud.

Ahora, Dolohov y Malfoy estaban casi empatados. Hermione no estaba segura de a cuál de ellos quería muerto más.

Probablemente todavía Dolohov, supuso. Incluso si el recuento de cadáveres fuera igual, al menos Malfoy no era tan sádico.

Abrió la puerta y salió. No se detuvo para cerrarla detrás de ella. No se dio tiempo para congelarse.

Corrió por el pasillo hasta la habitación más cercana.

Cuando se cerró la puerta, dejó caer la cabeza contra el marco y se obligó a respirar.

Respiraciones lentas y profundas. Llevaba el aire hasta el fondo de sus pulmones y luego lentamente contaba hasta ocho.

Le temblaban los hombros y le temblaban los dedos.

Se volvió resueltamente para examinar la habitación.

Era casi idéntica a la de ella pero con dos sillas y una tumbona. Se dio la vuelta, asimilando todos los detalles generales. Mientras lo hacía, estuvo a punto de soltar una maldición cuando vio una pintura en la pared. Era un bodegón holandés. Una mesa de flores y frutas. Junto a la mesa estaba parada la bruja del retrato en la habitación de Hermione.