Les hommes ont cette fâcheuse tendance de se venter au près de leurs camarades en disant qu'ils se tapent les femmes par milliers et les jeter comme des chaussettes après une nuit mouvementée. En plus qu'elles aiment ça et en demande toujours plus...
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Mon chauffeur m'ouvre la porte, et je sors sens plus attendre, aussitôt aveuglé par les flash des multiples appareils photos. Je contourne la voiture, où mon chauffeur ma précéder, pour attendre qu'il ouvre encore la portière pour ma compagne. Je tends la main à ma compagne qui la prend, sortant de la voiture.
Bras dessus, bras dessous. J'entraîne la jeune femme avec moi dans l'enceinte, marchant droit comme un pic alors que, "mademoiselle je suis nouvelle dans le domaine" faisait des gestes assez provocantes aux paparazzis. Heureux pour moi, qu'ils ne puissent nous suivre. On pénètre dans une vaste enceinte-après avoir donner mon nom qui figurait sur la liste des invités- brillant d'une couleur argentée et noir. Habituée à ce genre de festivité, je ne suis pas plus surpris, contrairement à ma compagne qui avait les yeux sur le point de sortir de leur orbite.
Elle et moi avions couché ensemble hier soir. Et, alors que je raccompagnai la jeune femme chez elle, mon téléphone sonna et mon père me prévenait qu'il n'acceptera aucune excuse de ma part pour justifier mon absence au gala de son ami Mr Clinton, et que j'étais obliger de venir accompagner.
Mon père me connaissait assez pour savoir que sans contrainte, je n'aurais jamais assisté à ce gala, ami proche de mon père ou pas. Et puisque je suis un célibataire endurci, et fière de l'être. Je n'avais personne sous la main appart cette fille dont le nom m'échappe encore. Et donc, j'ai pas hésiter une seule seconde. C'est pas vraiment mon genre de coucher deux fois avec la même personne, mais je compte bien prendre encore mon pied avant de la laisser rentrer.
La fête battait à son plein. Plusieurs tête familière me lançait quelques sourires, certains amicales et certains hypocrites.
Je m'avance dans la foule perchée à mon bras, la demoiselle dépourvue de nom pour le moment et pars à la rencontre de mes parents discutant avec son ami et un associé et sa femme. Une fois à leurs hauteurs, je me racle la gorge pour me faire remarquer.
Moi : bonsoir, commençai-je.
Ils me regardent tous, sauf Cameron bien évidemment.
Mr Clinton : oh, n'est ce pas le petit Jonathan, nous parlions justement de toi. Qu'est-ce que tu as grandit, encore un peu, je t'aurais confondu avec ton père. Dit il me donnant une tape amicale dans le dos.
Je le gratifie d'un sourire qui ressemblait plus à une grimace qu'autre chose. Pendant que l'autre couple prenaient congé au près de mon père, pour partir nous laissant tous les cinq.
Maman : c'est Jordan et non Jonathan, répondit elle souriant. Mes garçons se ressemblent tellement.
Mr Clinton : c'est vrai ? Je ne m'attendais pas à te voir ici ce soir. Mais ça me fait plaisir, ça doit faire une éternité que je ne t'ai pas vu.
Moi : je suis content aussi de vous revoir Mark, mentais je.
Mark : qui est donc cette ravissante jeune femme qui t'accompagne ? Il demande.
