Рождённая дважды

Может, за сорок лет одиночества?

Смятые за ночь шелковые простыни. Разглаженные любящими мужскими руками шелковые локоны. Шелковый халатик, слегка наброшенный на манящее женское тело. Утро, влюбленное в эту пробудившуюся во всем нежность и настойчиво пытающееся вдохнуть в каждую раскрытую створку свое ласкающее дыханье. Кофе, бережно разлитый по смущенным своей тонкостью фарфоровым чашкам. Аромат, ожидающий своей очереди прикоснуться к дыханию сладко спящей красоты. Поднос, торжественно несущий на себе суетно приготовленные утренние радости. И Мужчина... Ослепший, ежечасно умирающий и воскресающий, зараженный, пораженный, завороженный, сожженный, но зажигающийся от любви и ею же зажигающий. Любящий... Влюбляющийся... Излюбленный... Счастливый... Завоевавший и без боя сдавшийся... Покоренный - Али Рахмет...

- Этот хитрый ветерок не оставит тебя мирно спящей, моя красавица. – прошептал Али Рахмет стоя посреди комнаты с подносом в руках и внимательно разглядывая любимую жену. - Пойдем, что ли, побудем вместе с ним... - направляясь в сторону маленькой уютной террасы и кладя на столик не очень приметный, но с таким искренним желанием собранный завтрак.

Осторожно, стараясь не потревожить сон Хюнкяр, он поднимает ее на руки и несет с собой на террасу. Женщина, ни на миг не открывая глаз, принимает форму его объятий и еще больше углубляется в сон.

- Ах, моя милая... Думал ли я?..  Мечтал ли?.. Верю ли ?.. – шепчет Али Рахмет, измеряя глазами вероятность правдивости этого попавшего в его руки счастья. – Три дня... Уже целых три дня нет никого меня счастливей... Никого...

Ноги автоматически ведут мужчину к плетеному креслу и опускают на него два отныне безнадежно единых тела. Али Рахмет, забывший за время подготовки к трапезе тепло кожи своей любимой женщины, аккуратно, словно боясь нарушить эту сокровенную тишину, пробирается ладонью под тоненький халат и трепетно обнимает ею каждый заскучавший миллиметр. Хюнкяр, все еще сладко спящая, инстинктивно подается вперед и проводит руками по спрятанной под плотной рубашкой груди мужа... Не найдя ни одного «живого» участка, рука, отчаявшись, опускается на место, отправляя своей дремлющей хозяйке тайный сигнал.

- Вредина... - тихо произносит женщина.

- Милая, ты просыпаешься? – нежно целуя волосы, спрашивает Али Рахмет.

- Не могу, Али Рахмет... Сил нет совсем...

- Ох, сердце мое, утомил я тебя... Прости, пожалуйста...