Рождённая дважды

В твоем теле говорит все...

Блаженное утро, в котором мирно и тихо. Так тихо, что можно услышать робкий голос воздуха, смешавшийся с утренней пыльцой и наполнившийся влагой кристально чистой росы. Сегодня в словах его ласковых какое-то особое тепло. Он нежится на медно-золотых локонах госпожи Фекели, оседает на подрагивающих пушистых ресницах и оставляет свое благословение. Благословение на начинающийся день и продолжающуюся любовь. Госпожа как всегда чувственно и осторожно вдыхает в себя это начало и открывает глаза. Ее ладонь - в руках супруга... Он так и не смог выпустить ее и на секунду в ушедшей в вечность ночи... На кончике носа запах поцелуя, о котором она ничего не знает. Не знает, как долго и как нежно... Как трепетно и как ласково... Как невозможно трогательно... Как невозможно трогательно...

- Сколько в тебе любви, Али Рахмет... - шепчет она еле слышно и касается его тревожного лица.

Он вздрагивает в ответ на каждое прикосновение и кажется ей еще беззащитней. Беззащитней и родней... Родней тех, кто носит в своих напряженных венах ее кровь. Родней тех, кто по кусочку отбирает ее израненное сердце. Родней тех, кто всегда рядом, но никогда не вместе. Родней всех... Он кажется ей родней всех...

- Носик мой маленький... - проговаривает она еще тише, широко улыбаясь и оставляя невесомые поцелуи на переносице.

Он лишь хмурится в ответ и еще крепче прижимается к груди, инстинктивно сопротивляясь признаваться в своих печалях. На его устах имя усопшей матери и детские жалобы, рвущиеся наружу через дремлющее сознание:

- Мама, как же она могла разлюбить меня так быстро?.. – выпуская слезинку за слезинкой на атласную ткань, покрывающую грудную клетку супруги и оставляя на ней темные мокрые пятна. – Мама... Почему она не улыбается никогда рядом с ним, если так любит?.. – сжимая ладонь жены невыносимо крепко и срывая с ее уст протяжный стон.

В этом стоне боль от глубоких ночных откровений, стекающих периодически на ее спящее тело из глаз супруга. Они всегда об одном – о злом роке... Злом роке, в котором потерялись все любимые люди. Потерялись безвозвратно и как-то безжалостно, унося с собой часть души, которая так в них нуждалась. И не было бы больше «веса» у этой души, если бы не любовь. Любовь, которая проливается на пустоты, кажущиеся совершенно невосполнимыми. Проливается и наполняет их до края, не давая возможности этой душе в них потеряться.