Блаженное утро, в котором мирно и тихо. Так тихо, что можно услышать робкий голос воздуха, смешавшийся с утренней пыльцой и наполнившийся влагой кристально чистой росы. Сегодня в словах его ласковых какое-то особое тепло. Он нежится на медно-золотых локонах госпожи Фекели, оседает на подрагивающих пушистых ресницах и оставляет свое благословение. Благословение на начинающийся день и продолжающуюся любовь. Госпожа как всегда чувственно и осторожно вдыхает в себя это начало и открывает глаза. Ее ладонь - в руках супруга... Он так и не смог выпустить ее и на секунду в ушедшей в вечность ночи... На кончике носа запах поцелуя, о котором она ничего не знает. Не знает, как долго и как нежно... Как трепетно и как ласково... Как невозможно трогательно... Как невозможно трогательно...
- Сколько в тебе любви, Али Рахмет... - шепчет она еле слышно и касается его тревожного лица.
Он вздрагивает в ответ на каждое прикосновение и кажется ей еще беззащитней. Беззащитней и родней... Родней тех, кто носит в своих напряженных венах ее кровь. Родней тех, кто по кусочку отбирает ее израненное сердце. Родней тех, кто всегда рядом, но никогда не вместе. Родней всех... Он кажется ей родней всех...
- Носик мой маленький... - проговаривает она еще тише, широко улыбаясь и оставляя невесомые поцелуи на переносице.
Он лишь хмурится в ответ и еще крепче прижимается к груди, инстинктивно сопротивляясь признаваться в своих печалях. На его устах имя усопшей матери и детские жалобы, рвущиеся наружу через дремлющее сознание:
- Мама, как же она могла разлюбить меня так быстро?.. – выпуская слезинку за слезинкой на атласную ткань, покрывающую грудную клетку супруги и оставляя на ней темные мокрые пятна. – Мама... Почему она не улыбается никогда рядом с ним, если так любит?.. – сжимая ладонь жены невыносимо крепко и срывая с ее уст протяжный стон.
В этом стоне боль от глубоких ночных откровений, стекающих периодически на ее спящее тело из глаз супруга. Они всегда об одном – о злом роке... Злом роке, в котором потерялись все любимые люди. Потерялись безвозвратно и как-то безжалостно, унося с собой часть души, которая так в них нуждалась. И не было бы больше «веса» у этой души, если бы не любовь. Любовь, которая проливается на пустоты, кажущиеся совершенно невосполнимыми. Проливается и наполняет их до края, не давая возможности этой душе в них потеряться.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Рождённая дважды
FanfictionЯркий солнечный луч обжигает уставшее лицо госпожи Яман. Ее нежная кожа давно стала холстом, которого касались кисти самых искусных художников. Сколько тайн хранят эти случайно рассыпанные на щеках веснушки? Какая боль стоит за мелкими морщинками, т...