TRADUCCIÓN_Ceguera_TERMINADO

6.Ataduras de zafiro

Una profecía no es una simple manifestación de la magia en sí misma; en cambio, es algo muy diferente. Es un nudo en la red del destino, un hecho, un momento en el tiempo que no se puede evitar por más que conspiren los acontecimientos.

Entonces, ¿por qué, entonces, los hombres mortales se esfuerzan tanto por hacerlos realidad? ¿Por qué esforzarse tanto en repudiar su destino?

Las profecías no tendrían poder si pudieran evitarse.

Pero aún así, la humanidad lucha contra ellos, y al final cambia muy poco.

Harry Potter ya no se sentía solo, como lo había hecho muchas veces cuando era más joven, perdido en un mundo de iluminación y, sin embargo, oscuridad. Incapaz de ser parte de conversaciones sobre cosas simples como el aspecto andrajoso del perro de un vecino, la pintura nueva en un buzón, el ojo morado que otro adolescente lució por alguna pelea. No podía decir si una chica que les gustaba a los demás era bonita; no podía opinar sobre el coche nuevo de un compañero o sobre la ropa de moda.

Pero con Hermione, la magia se convirtió en su pequeño secreto, sus estudios en un juego que solo jugaban entre ellos dos, uno con palabras y movimientos que solo ellos podían entender y nadie más.

"Seguro que elegiste uno lindo." Dudley comentó desde algún lugar cerca de la puerta, y Harry solo levantó una ceja desde donde estaba sentado frente a su escritorio.

Dudley tosió. "Quiero decir, bueno, ella es bonita, si te lo estás preguntando. Su cabello es un poco salvaje, pero bueno, el tuyo también." Se movió. "Quiero decir, no es que salvaje sea malo , no lo es. Es algo ... genial. Sí, genial. Todas las chicas creen que sí".

"Gracias." Harry respondió secamente, y el peso de Dudley cambió de nuevo antes de inclinarse más cerca con un susurro.

"¿Quieres que la describa, hombre? Quiero decir, supongo que conoces la logística, pero hay algunas cosas que solo los chicos podemos entender, ¿ sabes? Ella está creciendo , si entiendes lo que quiero decir. En ella, ah, bueno, Area del pecho..."

"Está bien , está bien ", interrumpió Harry en el incómodo comentario, negando con la cabeza. "No quiero que mires su pecho, muchas gracias. Por favor."

Dudley se aclaró la garganta. "Oh, sí, bueno, claro. No quiero que revises a mi chica tampoco. No te preocupes, te cubro la espalda. Te avisaré si veo a algún chico mirándola".

Su primo se alejó de su puerta con un silbido desafinado, su paso pesado enfatizó que su primo todavía era mucho más grande para su edad.

De hecho, el tono marrón oscuro del chico Dursley hablaba de una fuerza física que seguramente seguiría creciendo. Probablemente por qué el niño ahora era la estrella del equipo de boxeo de la Academia Smeltings.

Harry suspiró, recostándose en su silla.

Había perdido por completo el hilo de sus pensamientos.

Harry tenía catorce años, y cuando era un niño de catorce, pensar en las niñas no solo era normal, sino esperado.

El único problema era que Harry no podía recordar realmente cómo se suponía que debían verse las personas. Para él, una persona era un patrón y un color, algunos más brillantes y otros más apagados, algunos tonos hermosos y otros francamente nauseabundos. Había un profesor de ciencias cuyo tinte marrón amarillento hizo que se le revolviera el estómago; y otro profesor de biología cuyo patrón azul pálido casi perlado podía mirar durante horas con devoción.

Y era difícil para él recordar que los demás podían verlo mirando fijamente, y que mirar los patrones de las personas a menudo hacía que sus ojos vagaran hacia lugares que no eran apropiados para mirar en público.