El Último Tren | ✔️

14 de enero @ 9:33 A.M.: Iris

Los viajes en tren eran mi inspiración.

Tantos colores, tonalidades y matices para capturar en una ilustración del mundo de La T bostoniana. Me hubiera encantado dibujarlo todo, allí mismo.

¿Quiénes eran esas personas? ¿De dónde venían, a dónde iban, a quién amaban y a quién odiaban?

Todos compartíamos el mismo espacio, día tras día, aunque fuera por un rato.

Tan cerca, pero tan lejos.

El metro daba pena a veces.

Tanto potencial de conectarnos con los demás—todo desperdiciado.

Eso es lo que me solía preguntar. Hoy, sin embargo, simplemente me acurruqué en mi cómodo y pesado abrigo con un suspiro de satisfacción, recordando la promesa de Jayden de publicar algunas de mis ilustraciones de novela gráfica.

Su padre me encontraría un editor porque mis ilustraciones eran buenas, no porque fuéramos amantes. Se lo había hecho jurar.

Eso le haría ver a mi madre. Siempre había dicho que mis garabatos no me llevarían a ninguna parte y rechazaba mi deseo de estudiar arte. Pero el año pasado mis ilustraciones por fin habían llamado la atención y se había hablado mucho de ellas en la Massachusetts Independent Comics Expo. Me estaba armando de valor para preparar un paquete de solicitudes una vez terminado mi último proyecto, pero el padre de Jayden tenía contactos que podrían ayudarme a saltarme ese desagradable paso. El viejo era un genio de las finanzas y asesoraba a numerosas empresas, una de las cuales era Marvel Entertainment.

¡Pop!

El mayor globo de chicle que había hecho en una eternidad estalló ante mi cara con un Big Bang. Estaba bastante seguro de que parte del chicle estaba ahora pegado a mis aparatos.

Seguro que me ganó algunas miradas de reproche de mis compañeros del vagón .

Estirándome en mi asiento, disfruté de los últimos momentos de intimidad antes de la estación de Downtown Crossing, donde los pasajeros inundarían el tren.

Unos minutos más tarde, las puertas se abrieron con un ruido seco y una mujer frágil y anciana que llevaba un bulto de pelo marrón entró en el vagón.

Puse una mano en el asiento de enfrente para defenderlo de las hordas que se acercaban y le indiqué que se uniera a mí.

Se sentó. —Gracias, querida—.

Cuando el tren volvió a ponerse en marcha, el peludo bulto marrón que tenía en su regazo me miró fijamente con ojos grandes y orejas largas.

—Awww, tu perro es precioso. ¡Aah! ¿Es un corgi? Es mi raza de perro favorita. ¿Qué edad tiene?— Me incliné hacia delante momentos después de que la mujer se pusiera cómoda.

—Oh, sí, tienes razón. Un corgi. Es una perra. Ruby Tuesday,— dijo la mujer con una sonrisa arrugada.

—¡Ruby Tuesday! ¡No puede ser! Adoro ese nombre. Y esa canción. ¿Puedo acariciarla?— chillé con alegría.

—Por supuesto, querida—.

Rebusqué por los enormes bolsillos tipo Mary-Poppins de mi abrigo.

Si había algo que siempre llevaba, era comida.

Comida humana.

Pero sabía que también tenía algunas golosinas para perros.

La pequeña tienda de cómics de Harvard Square, Million Year Picnic, donde trabajaba, ni siquiera sabía lo fiel que era a su nombre. Durante cada pausa para comer, me acercaba a hurtadillas al callejón trasero y daba de comer a los perros callejeros que merodeaban por allí.