Los secretos de Tyler Henderson

Capítulo 8

2 de febrero, 2013.

TYLER.

-¿Dónde y cuándo naciste? -comienza Abigail con su interrogatorio.

Trae una de las libretas que usa en las clases de mi madre en su mano con algunas preguntas para conocerme.

-Nací aquí en Londres, un doce de marzo -contesto, acomodándome mejor sobre el césped verde.

Estamos sentados debajo del árbol del patio trasero. La pequeña casita de princesa de Jess está en la esquina cerca de la gran pared de ladrillos que separa nuestra casa de la de los vecinos. Pequeños rallos del sol se filtran por las ramas dándole en la cara a Abigail, haciendo que el gris de sus ojos resalte.

-¿Me estás escuchando, Maler? -pregunta, llamándome en alemán.

Niego con la cabeza y ella rueda los ojos suspirando.

-¿Cuál es tu color favorito? -repite la pregunta entrecerrando los ojos.

-Blanco.

-Me pone de los nervios el color blanco -confiesa con una sonrisa, mirando las preguntas.- ¿Libro favorito?

Lo pienso unos segundos. Cualquiera diría que ser hijo de una escritora reconocida me haría leer libros, pero son unos chismosos los que lo piensan porque no lo hago, o al menos no mucho. No necesariamente debe gustarme la literatura por tener una madre escritora.

-"Las siete muertes del gato" -respondo al fin.

Ella me mira frunciendo el ceño mientras trata de formular su pregunta.

-¿Un libro en español? -cuestiona incrédula.

-¿Qué tiene de malo? -pregunto a la defensiva.

-Nada... solo pensé que te gustaría un libro de tu madre. ¡No sé! -confiesa, sacudiendo la cabeza.

-No es obligatorio que me guste un libro de mi madre. Deben quitarse esa mentalidad, ya van muchas veces que me lo preguntan y lo asumen -aclaro, mirándola fijamente a lo que se sonroja avergonzada.

-¿Puedo preguntar por qué te gusta? -murmura, mirándome apenada.

-En mi poca existencia, es el libro más realista que he leído -afirmo, mirando los girasoles a lo largo de la pared- Te enseña tantas cosas desde los distintos puntos de vista de cada personaje. Las familias disfuncionales si existen.

-Es entendible -concuerda, volviendo a mirar las preguntas- ¿A qué le tienes miedo?

-A perder a mi familia o un ser querido y no saber cuál será mi reacción -contesto, mirando la puerta trasera que ha sido abierta por mi madre.

Mira en nuestra dirección y sonríe subiendo sus pulgares al aire.

-¿No sabes cómo reaccionar a situaciones difíciles? -pregunta una confundida Abigail.

-No. Puedo reaccionar de diferentes maneras dependiendo que tan grave sea -aclaro, rompiendo las puntas del césped.

-Traumas infantiles -asegura, mirándome.

-No tengo traumas infantiles... a menos que sea esa vez que vi a mi profesor de matemáticas besarse con la mujer de la cafetería en los baños -admito, mirándola con cara de asco- Turbio.

Ella se carcajea golpeando la libreta en su mano. La miro arqueando una ceja.

-No es gracioso -gruño, entrecerrando los ojos hacia ella que no para de reír.