Jeunesse lève-toi.

Chapitre 18, cachés.

      Le village n'a jamais connu une telle effervescence. Dans les rues, les rumeurs circulent à grande vitesse, des commerçants sont assaillis de touristes inquiets, de villageois étonnés, tous cherchant celui qui saura répondre à la question générale : qui a fait ça ?

Les gendarmes sont sur les lieux, accompagnés de M. Roux, l'actuel maire du village, et de l'ensemble de ses conseillers municipaux. Devant la mairie, ça se bouscule, ça chuchote, ça ordonne. Une petite foule est agglutinée devant la façade. Personne n'a encore pris la décision de nettoyer le message qui y est collé, car personne ne s'en remet vraiment. Pourquoi, qui, est-ce vrai ? Parle-t-on réellement de l'usine d'Yvon Fabre, plus haut dans la vallée, ou d'une usine quelconque ? Le village s'éveille dans la confusion, incapable de comprendre ce qui pourtant est clair.

     Agrippé au t-shirt de Charlie, j'essaie de ne pas tomber du vélo qu'il conduit à vive allure. A côté de nous, Aglaé roule tout aussi vite, portant derrière elle Paul. Nous avons quitté le village et parcourons la route qui mène jusqu'à l'usine. Après nous être brièvement cachés dans la grange des Chomin, nous avions été pris d'un désir de continuer notre combat. Il ne pouvait s'arrêter là, il fallait qu'on marque le coup, quoi qu'il arrive. Alors, aux alentours de sept heures du matin, nous étions montés sur les vélos des jumeaux pour nous diriger vers l'usine de tous nos maux. Il fallait qu'elle avoue.

Le vent souffle face à nous, et la pente raide que prend la route ne nous aide pas. Je sens que Charlie fatigue, et qu'Aglaé ne tiendra pas longtemps non plus. Cela fait une trentaine de minutes que nous roulons, le village s'est levé, le monde a dû voir notre message. Nous sommes épuisés par la longue nuit que nous avons vécue. Et malgré notre action, la vallée ne nous semble pas encore sauvée. J'ai froid, j'ai faim. Mon genou crie de douleur et les égratignures qui parcourent mes jambes ne sont pas belles. Je me demande si mes parents se sont levés, s'ils sont inquiets de ne pas me voir, couché à leurs côtés. Apprendront-ils bientôt ce qu'il s'est passé à la mairie, et feront-ils le lien avec ma disparition ? J'essaie de ne pas y penser, de ne pas commencer à imaginer les conséquences de tout ça. Ce qui compte, c'est notre présent, ce sont nos actions. Et lorsque nous verrons les politiques et dirigeants de l'usine s'inquiéter que leurs mensonges soient divulgués, alors je pourrai affronter la gloire de cette réussite. Nous aurons gagné, et mes parents comprendront.

Nous décidons de nous arrêter avant de prendre le tournant vers l'usine. Il ne faut pas que nous nous fassions repérer. Nous sommes d'accord sur le fait qu'il est préférable de couper par le bois, nous serons plus discrets. Nous dissimulons nos vélos tant bien que mal dans les fougères, et continuons la route à pied.

— Vous vous souvenez, nous répète Paul, il est possible qu'il y ait des caméras. Il ne faut donc pas qu'un seul détail permettant de vous identifier soit visible. Une fois qu'ils verront ce qu'il s'est passé, ils iront forcément voir les vidéos de surveillance. Donc pas de bijoux ni de cheveux qui dépassent. C'est important.

Nous acquiesçons. Du sac à dos de Thomas, je sors les quelques feuilles qu'il reste de notre message de la nuit pour les distribuer à mes camarades. Nous avons essayé de transporter la colle dans un bidon, mais sommes peu certains que cela fonctionne. En second plan, nous avons encore les bombes de peinture.

Il est presque huit heures lorsque nous arrivons aux abords du mur d'enceinte de l'usine. Nous sommes samedi matin, le lieu semble désert. Le parking est quasiment vide. Nous enfilons nos capuches et remontons nos fermetures éclair le plus haut possible. Paul a pensé à récupérer des vieux chiffons dans la grange de son père. Il nous en passe un à tous pour que nous le mettions autour de nos bouches. Seuls nos yeux sont à présent visibles. Mes jambes restent peu dissimulées par mon short déchiré mais, à cet instant, rien ne m'en inquiète.