Historias de una noche

Viejas costumbres

Había olvidado porque empecé a escribir, aparte de querer escapar de quien soy y poder sumergirme en la vida de alguien más entendí que era mi escape, que era mi forma de llorar a través de letras, pero aún más allá que eso era para poder hablar conmigo, sobre como me siento, sobre entender en qué parte de todo este escrito me pierdo, la falla, la interrogante, loco no estoy soy consciente, pero muy lejos no estoy.

La cosa es que me e vuelto a sentir mal, pero no de una manera común sino de esa aquella de la que nosé dónde se encuentra, como ese lugar que te pica pero no sabes exactamente cuál es, sabes que está allí pero a la vez parece que fuera mentira, pienso que es mi karma, uno desconfía al sentirse demasiado bien durante días, supongo que me e acostumbrado a criticarme siempre que doy un paso, bueno aquí estoy expuesto, inquieto, desihdratado de conciencia y me siento más torpe que ayer, mira por la ventana y dime que puedes verlo, que puedes observar que tan pequeño eres.

Recuerdo que mi obsesión era escribir historias de terror hasta que entendí que el verdadero terror son las cosas que pueden volverse reales, como tener cáncer, cómo que alguna vez tu mascota morirá, que en algún momento puedes morir "Memento Mori' y creo que el miedo más horrible es el futuro, porque es tan incierto, te escucho, entiendo que debo mantenerme en el presente, vivir el ahora, pero incluso esto ya es cosa del pasado, tan solo dale unos días y lo que haces ahora será el futuro para mí, ese del cual me siento abrumado.

Entre a mi cuarto y al segundo me desplome, juraría que lo que sentía eran mis sábanas pero era el suelo áspero, y luego lo clásico no? Mi madre gritaba, mi hermano no tenía la culpa de nada, y mi hermano pequeño lloraba en un rincón, creo que el llorar al ver tal escena me convierte en humano, el escribirla en un desquiciado y el imaginarla en un atormentado por mis propias ideas y creaciones, pero antes de esto ocurrieron cosas, claro que no lo mate, estaba claro que el alcohol no era la solución, el fumar una excusa y el sexo pura confusión, gotas de sangre ruedan, alguien herido, mi hijo herido, más no hay cadáver que enterrar, solo es otro clásico, verdad? Solo otro día me decía, solo resiste un poco más, porque mientras camino hacia mi cuarto me preguntó, a dónde voy?, Es gracioso como se mueven mis pies, y como la luz suena, la llama de la cocina con olor a mamá, convinando la lluvia y aquella gotera, cerca del enchufe.

Es triste verdad? Tenerlo todo y no saber que lo tienes hasta esos últimos segundos, no soy yo para decirlo, creo que moriré, o tan solo es el dramatismo de la obra, es un retrato pintado con estilo sobrio, porque mi vida se pinta así, porque regreso en mi, y entiendo que es mejor así, al final solo es un rasguño al resvalarme mientras mi madre veía una película de terror, supongo que mi hermano no tiene la culpa de llegar tarde, y mi hermano me recuerda a una proyección, pero la historia no es así, porque tan solo quiero ocultar lo crudo de la realidad.

- Tranquilo. -dice. Volvere a escribir una vez más para ti.