Dália Linons é uma jogadora de vôlei, na verdade, é uma das melhores, e ela é capaz de levar seu time para a vitória, só para no fim da noite receber a notícia que está sendo traída por seu namorado de dois anos, que na cabeça da moça, pensava que i...
"Um velho ditado diz que os olhos são as janelas da alma, parecido com aquele que fala sobre a bolsa ser a essência de uma mulher, sendo assim, conseguimos ver exatamente o que uma pessoa sente pelos seus olhos, mas minha pergunta é, e quando o que vemos não é satisfatório?"
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Me sinto nauseada.
Queria poder saber, queria poder obter a resposta das minhas milhares perguntas silenciosas ao olhar em seus olhos. Nada disso acontece, obviamente, já que histórias de romance têm seu devido lugar em livros, e quanto a vida real... não funciona bem assim.
É exaustivo, tudo isso, viver. Tudo que eu faço é errado ou um arrependimento, cansei de me arrepender, às vezes é isso, caso se arrepender seja viver, e eu estou exausta da vida, logo, me torno cansada do arrependimento em si.
- Você está bem?
Você está dizendo a verdade?
Posso confiar em você?
E todos meus erros? Vai perdoar? E se eu pular de cabeça, vou me machucar?
Não quero me machucar.
- Sim. - Respondo e continuo encarando o espelho da elevador enquanto os andares passam, devagar e calmo, tudo que eu não sou.
- Aconteceu algo... com a Rebecca? - Ele pergunta novamente.
- Nada aconteceu, só esclarecemos alguns mal-entendidos. - Respondo.
Estou cansada, cansada, cansada, cansada, cansada, cansada, cansada, será que algum dia não estaria cansada?
Não sou suficiente para nada.
Nem para você.
- Dália. - Ele segura meu braço docilmente, puxando minha atenção para si, porém, não quero ver seu olhos. - O que aconteceu?
Sou madura, sou uma adulta, não posso ter sentimentos infantis, não posso agir assim, será mesmo que vinte e oito anos é mesmo tanto assim?
Me falaram que dezessete anos já era muito tempo, não podia mais agir como uma criança, como adolescente, então, presumo que vinte e oito seja uma pequena eternidade.
Mesmo sabendo disso, concebendo essa ideia, dezessete anos é tão pouco, é tão miseravelmente pouco, vinte e oito anos não é nada. Nada é suficiente, nunca vai ser suficiente, eu nunca vou ser suficiente não importa o quanto tempo eu viva.
Cansei.
- Você acha que vinte e oito anos é muito tempo? - Pergunto com meus pensamentos escapando da cabeça.
- Com certeza não é uma quantidade pequena. - Ele responde, entro em um transe só ouvindo as palavras de fundo. - Mas sério, você está bem, docinho?
Vinte e oito é muito.
E mesmo assim, me sinto tão pequena e inútil como quando tinha dezessete. Incapaz de julgar as ações dos outros ou não me arrepender das minhas, tudo é horrível.
