Aïe

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Isidore a un rhume. Saleté de rhume. Avec le nez bouché, qui coule d'autres jours, la toux sèche puis grasse, le dessous des narines rouges, la peau irritée, bref la totale. Il déteste être malade, à chaque fois que ça lui arrive, ça lui donne le tournis. Il se sent perdre toute son énergie, la raison de pourquoi il se lève le matin. Son lit l'appelle, le démotive, les gens le désintéressent.

Tout le cloue à son matelas.

—   T'es debout Isi'? Il est 11h. Je peux entrer ? demande sa mère derrière la porte.

Il ne répond que par un ronchonnement. Sorte de bruit sourd que sa mère perçoit parfaitement depuis des années.

—   Joyeux anniversaire !! lance-t-elle en entrant dans la chambre.

Les volets ne sont même pas levés, et Isidore a laissé tout son bordel par terre. Il adore mettre tous ses vêtements au sol. On aperçoit son caleçon à carreaux pendre de son bureau. La chambre pue le renfermé. Pour sa mère maniaque, ça doit être un calvaire à observer. Cette pièce, c'est l'œuvre chaotique d'Isidore, son antre confortable, son désordre habituel.

—   Merci 'man. Mais je vais dormir encore un peu.

Déboule juste après le chien de la famille, braque italien aux oreilles adorables. Linux commence à être vieux, quelque chose comme quinze-seize ans. Le chien est l'aîné des animaux de la famille, les chats n'étant encore que des « adolescents » en crise de puberté. Il désobéit à toute la famille pour sauter dans le lit d'Isi'. Le blond sursaute face au poids familier qui l'écrase.

—   Allez, sors un peu du lit mon chéri. On t'attend en bas ! Et toi Linux tu me suis !

La tempête vient de passer... Isidore peut enfin retrouver le calme qu'il attendait. Il attrape un mouchoir déjà utilisé, se mouche en maudissant son rhume à la con. Le blond souffle et le silence emplit l'espace. 'faut descendre...

*

Nous sommes en hiver. Ou est-ce le printemps ? Isidore ne sait plus. Avec le réchauffement climatique, il n'a plus l'impression d'avoir vraiment eu froid de la saison. Tout ce qu'il sait, c'est que c'est son anniversaire. Il checke son portable : oui nous sommes bien le 11 février.

À table, il retrouve toute la famille. Sa grande sœur Isabelle qui garde sa fille Ilya dans ses bras. Le beau-frère, Noham, qui parle d'une actualité politique récente avec le père. Il y a aussi les deux autres frères d'Isidore – Marc et Julien – tous deux âgés respectivement de dix-sept et dix-neuf ans sur leurs tél'. Chacun semble perdu dans son monde. Sa mère admire sa table remplie de couverts. Il ne manquerait plus que les trente-six mille cousins et cousines pour compléter le tableau. La scène est presque trop clichée pour Isi' : sa si belle famille nombreuse catho', aisée, charitable, douce et aimante. Il déteste avoir ce genre de pensées sarcastiques, préfère les calmer le temps de ce déjeuner. C'est son anniversaire, tout le monde s'est réuni pour lui après tout.

Au menu, que des plats qu'il aime. Des artichauts en entrée, sa blanquette de veau préférée, un Paris-Brest parfaitement maîtrisé de sa mère pour clore le tout. Tout le monde se régale. Isidore suit à peine la conversation, trop concentré à entendre les énièmes débats de son père avec Noham et Isabelle sur la religion de la petite dernière. Le couple de jeunes mariés s'est mis d'accord il y a un an et demi pour qu'Ilya choisisse sa religion en grandissant. Elle suivrait les traditions culturelles des deux côtés de la famille, puis se convertirait selon ses envies. Isidore trouve ça drôle : il imagine un monde où Ilya est juste athée. Il trouve le concept de choix marrant : lui, on ne lui a jamais vraiment demandé son avis. C'est comme ça, il est né catho, baptisé, a fait sa communion et sa confirmation dans les grandes règles de l'art. Il a aussi perdu sa foi entre temps, mais personne dans la maison n'en parle vraiment.

Tout doucement, Isidore réalise :

Vingt-trois ans.

C'est presque un peu vertigineux. Quand on y repense, ce n'est qu'un âge. Mais quand il retourne le nombre dans sa tête, ça l'effraie. Vingt-trois. C'est beaucoup et peu à la fois.

Ça fait un sacré paquet d'années qu'il n'a plus dix-huit ans.