Vuk, président des King Of Chaos, et déjà papa d'un petit garçon en recherche de figure maternelle, rencontre Sara la fille de son parrain Floki, disparue depuis 18 ans.
Effrayée et traumatisée, le biker va tout faire pour l'aider à aller mieux. Mai...
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10 juillet 2019 - QG des KingsOfChaos, NewYork - 20H05
Pimp et Pony ont enfin franchi une étape importante en recevant leurs cuirs. Après des mois de prospect, ils sont désormais des membres à part entière et peuvent se procurer leurs propres casques de moto, personnalisés selon leurs goûts. Ce moment est symbolique, il marque la fin d'une période de tests et d'intégration, un rite de passage essentiel.
J'ai déjà reçu Pony, qui est immédiatement redescendu fêter avec les autres frères du club. Maintenant, j'attends Pimp. J'ai préparé ma tablette, stylos en main, prêt à noter ses idées pour lui proposer un design de casque qui le représente.
Quand j'entends frapper à la porte, je lui dis d'entrer. Le blond décoloré me sourit en refermant la porte derrière lui. Un sourire qui me fait sentir une chaleur inattendue. Ce n'est pas la première fois que ça m'arrive, ces derniers temps, mon attirance pour les hommes est devenue de plus en plus claire. Mais là, c'est Pimp... Et je ne m'y attendais pas du tout.
Je remarque qu'il me regarde aussi, mais il dissimule son regard en prenant une gorgée rapide de Red Bull, comme pour éviter de trahir ses pensées. La tension dans la pièce est palpable. Est-ce que je me fais des idées, ou est-ce qu'il ressent la même chose ?
Pimp s'assoit à côté de moi, et dans le mouvement, sa jambe frôle la mienne. Ce simple contact me fige sur place, et dans ma confusion, je fais tomber mon stylet. Il ricane doucement, un rire qui résonne plus fort dans ma tête que dans la pièce, avant de se pencher pour ramasser le stylet et me le tendre. Son geste est simple, mais il y a quelque chose dans la façon dont il me regarde en le faisant qui me trouble.
- Ça va, Mike ? il me demande, m'appelant par mon prénom, comme s'il me provoquait.
Okay Ghost, reprend-toi, merde ! me dis-je mentalement, essayant de reprendre le contrôle de mes émotions. Je replace nerveusement mes cheveux derrière mes oreilles, un geste que je fais rarement, et je me tourne vers lui, essayant de maintenir une façade de professionnalisme.
- Oui, alors, donne-moi tes idées, je lui demande, d'une voix que j'espère ferme, même si je n'ose pas le regarder dans les yeux.
Je sens son regard peser sur moi, chargé de quelque chose d'indéfinissable, comme si un courant sous-jacent nous reliait. Cette tension entre nous est presque palpable, remplissant l'espace de non-dits et de possibilités que ni l'un ni l'autre n'ose formuler. Je tente de me concentrer sur ce que je fais, de rester dans le cadre professionnel, mais c'est loin d'être évident.
Il commence à décrire ses idées avec enthousiasme, sa voix grave se répercutant dans la pièce :
- Je kifferais un truc dans les tons bleu marine comme couleur dominante. Une tête de mort géante sur le côté droit, en blanc, avec des flammes orange qui sortent des yeux.
