Voldemort, Azkaban, 19 de novembro de 1996.
Anos e anos atrás, quando ainda era conhecido por um nome que agora estava morto há muito tempo, ele lera um conto de um autor americano. Embora o autor não fosse tão famoso quanto outros de sua época, sua influência se estendera pelos anais do tempo e alcançara quase todas as formas de mídia do mundo, e nem mesmo o Mundo Mágico estava livre de sua influência. Ele escrevia sobre coisas que mentes mortais não conseguiam compreender, sobre coisas que dormiam por eras em uma cidade congelada no gelo, sobre horrores indizíveis das profundezas frias e indiferentes dos mares. Voldemort não conseguia entender por que palavras escritas com tanta força abalariam tantas almas quando leu os contos pela primeira vez, mas enquanto se debruçava sobre o corpo de seu mais recente experimento no fundo da Torre de Conand, ele começou a entender.
Além do labirinto cinzento e frio de celas acima, onde os dementadores de Balor rastejavam pelos corredores em busca de sua próxima vítima, nas profundezas do que se acreditava serem as entranhas submersas e inundadas do monólito cinzento dedicado ao medo, jaziam as profundezas escuras. A base da Torre era um espaço de pedra marinha branca e trabalhada, arcos tão altos e largos quanto um gigante sustentavam a base da Torre, enquanto tênues barreiras de magia impediam a entrada do mar e da maré. O próprio cômodo era iluminado por luzes de bruxa que brilhavam suavemente, lançando sombras sobre o ambiente e revelando os horrores que jaziam na escuridão. Uma fina camada de magia vibrava entre os grandes arcos, impedindo que o mar e as profundezas inundassem o cômodo.
Com a pouca luz que iluminava as profundezas sob a torre, Voldemort conseguia distinguir as sombras de coisas tão grandes que poderiam engolir uma barcaça de uma só vez. Coisas que se moviam com fúria, contorcendo-se de maneiras estranhas e alienígenas enquanto nadavam perto dos arcos; algumas com braços, outras com tentáculos. Algumas nadavam perto o suficiente para espiar o interior da sala, seus olhos tão grandes quanto os de um homem adulto, projetando uma sombra de seu verdadeiro tamanho. Uma visão que faria qualquer homem adulto estremecer ao perceber quão insignificantes eram diante de criaturas tão colossais, mas para Voldemort, elas apenas o perturbavam um pouco enquanto ele continuava com seus experimentos.
Voldemort se viu fascinado pelas propriedades mutagênicas do poder de Indech, como ele era capaz de assumir formas inócuas e transformá-las em algo horripilante na escuridão. Ele estava debruçado sobre o corpo de um dos muitos prisioneiros que outrora fora forçado a chamar de lar os corredores frios e cinzentos de Azkaban; um corpo que ele conhecera anos e anos atrás. Mas o sangue materno significava pouco ou nada para Voldemort enquanto ele ordenava que o corpo fosse aberto e esfolado para conduzir seus experimentos. Com luzes de bruxa dançando sobre sua cabeça e seus olhos perscrutando através de uma lupa, suas mãos trabalhavam com firmeza e confiança enquanto ele usava a ponta da faca ritual para esculpir pequenas runas no osso do homem.
Com mão firme e paciente, ele escreveu em futhark antigo, ancorando a magia nos próprios ossos do homem ainda vivo. O homem estava sedado e incapaz de sentir o que Voldemort gravava em seus ossos, simplesmente porque os movimentos bruscos que ele faria seriam, no mínimo, irritantes. Seu experimento com o homem seguia a mesma linha do que fazia com seus basiliscos, eclodidos meses atrás e agora do tamanho de grandes jiboias, graças a um suprimento constante de comida e poções de crescimento. Enquanto seus basiliscos tinham a honra de se tornarem a nova Besta Imóvel e Sem Luz, o destino do homem era testar se o processo era compatível com corpos mortais. Indech, em sua eterna sabedoria, não dava muita importância aos experimentos de Voldemort e estava confuso sobre por que ele não deixava aquele pedaço inútil de carne agonizar, apavorado, para se alimentar dele.
Mas o Cego Eterno era muito parecido com seus parentes inferiores, sem imaginação e pensando apenas com o estômago.
" Isso... só é verdade metade das vezes."
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Sob a Lua dos Caçadores Vol.5 A Filosofia do Medo - Harry Potter ( Tradução )✓
Fanfiction[Parte cinco de O Herdeiro da Caçada.] A guerra está chegando e, enquanto um Lorde das Trevas se levanta, mais poderoso e terrível do que nunca, o herói destinado a destruí-lo não está em lugar nenhum, enquanto o sangue corre nas ruas, o mundo divin...
