Последнее преступление

Часть 3

  - Художник, Джерард Уэй, - сказал мужчина, пока Фрэнк быстро бегал глазами по строчкам.

Он даже не взглянул на фотографию своей жертвы, тут же отложив ее в сторону. Первым делом для него была информация. Но, прочитав совсем немного, парень вдруг резко изменился в лице, поднимая глаза.

- Какого черта, Сэм?! – возмутился Фрэнк, кидая листы на стол.

- Что тебя не устраивает? – как всегда спокойно и без эмоций спросил Сэм.

- Здесь написано – не убивать!

- Тебе нужно выкрасть некоторые документы.

- Это не ко мне! – продолжал злиться Фрэнк. – Я не тот агент, меня этому не учили! Я убийца, наемник, киллер. Я лишаю людей жизней, а не их имущества!

- На это задание выбрали тебя, - Сэм придвинул бумаги обратно разъяренному парню. – Ты должен его выполнить.

Фрэнк раздраженно стал читать дальше, понимая, что он всего лишь пешка, и его мнение никто не собирается здесь учитывать. Но чем больше он узнавал о своем объекте, тем больше ему это все не нравилось. В этот раз ему дали столько воды, что из всего можно было выделить лишь несколько главных пунктов. Имя жертвы (хотя теперь это было не совсем уместное определение) – Джерард Артур Уэй. Возраст – двадцать один год. Профессия – художник. И два адреса – работа и дом. Все остальное Фрэнку показалось абсолютно ненужным. Такое дерьмовое задание ему поручили впервые.

Оставив бесполезное чтение, Фрэнк взял в руки фотографию, внимательно рассматривая запечатленного на ней парня. Он был необычным и, можно даже сказать, красивым. Короткие волосы были выкрашены в белый цвет и как будто отливали серебром. Довольно смело, но парню действительно шло. Прямой, остренький нос, слегка вздернутый, зеленоватые глаза, обрамляемые невероятно густыми и длинными черными ресницами, красивая линия скул и тонкие губы. Еще, рассматривая его, Фрэнк подумал, что не знай его возраста, посчитал бы его сверстником. Он не выглядел на двадцать один год.

- У тебя неделя на то, чтобы выполнить задание. Сегодня ты уже должен вступить с ним в контакт.

- Это слишком! – возразил Фрэнк, отрываясь от созерцания фотографии. – Какая, к черту, неделя! Да у меня даже нет весомых сведений о нем! Я не хочу подставляться, как было в последний раз!

- «Организация» считает, что тебе будет достаточно и этого.

- Да плевал я, что они там себе считают! Они сидят в чистеньких кабинетиках и только раздают приказы таким крысам, как я! Мы выполняем всю грязную работу, а они только «считают»!

- Нужные тебе документы должны храниться в темно-зеленой папке в доме Уэя, отыщи их, - Сэм будто и не слышал всего того, что говорил Фрэнк.

- Какого черта вы сами их не выкрадете?! Или, в конце концов, почему мне нельзя прирезать его и спокойно найти их?! К чему вся эта возня?!

- Тебе отдается приказ, а ты его выполняешь, Айеро. Без лишних вопросов.

- Дерьмо! – Фрэнк пнул ногой стоящий возле него старый стул, тот отлетел в сторону и с треском разбился о пол.

- Это все, - сказал Сэм, показывая тем самым, что разговор исчерпан.

Парень молча развернулся, направляясь к выходу. У него не было выбора в этой ситуации. Да что уж там говорить. У него никогда не было этого выбора. Как только он попал сюда, он перестал принадлежать себе, он стал беспрекословно подчиняться другим, подавив свою волю. Все, что он мог решить за себя – это жить ему или умереть. И чтобы проснуться завтра живым, с бьющимся сердцем, способным дышать, он должен был убивать и делать все, что ему приказывали.

Уже почти покинув подвал, Фрэнк вдруг вспомнил, что собирался кое-что попросить.

- Сэм, - окликнул он мужчину, оборачиваясь к нему, - по поводу прошлого прокола с тем парнем...

- Да, я помню. Что ты хочешь?

Фрэнк немного замялся, прежде чем ответить.

- В приюте есть мальчик... его зовут Мартин...

- Сделаю, - бросил Сэм, понимая, к чему клонит парень.

Больше Фрэнка здесь ничего не задерживало, и он поспешно удалился.

Солнце уже начинало немного припекать. Щурясь от его ярких лучей и прикрывая глаза ладонью, парень вышел на оживленную улицу, тут же с кем-то столкнувшись. Он быстро начал бормотать извинения, но увидев, кого чуть не сбил с ног, сразу же замолчал.

- Господи, и этот человек режет по ночам людей, - звонко рассмеялся высокий молодой мужчина, с длинными светло-русыми волосами, собранными в хвост, и темными очками на лице, которые скрывали его небесной голубизны глаза.

- А ты еще громче об этом не мог сказать? – недовольно процедил Фрэнк.

- Да ладно тебе, - блондин расплылся в улыбке. – Давно не виделись, Фрэнки. Как ты поживаешь?

- Дерьмово.

- Что-то случилось? – лицо парня стало серьезным, и он снял очки.

- Похоже, я провалю следующее задание, а в остальном все отлично.

- Так. Иди и жди меня в нашей кафешке на углу. Я скоро приду, и ты расскажешь мне все свои беды.

Фрэнк спорить не стал, молча направляясь к указанному заведению.

Криса он знал давно. Он был его единственным другом. Хотя вряд ли людей, занимающихся убийством других, вообще можно было называть друзьями. Просто Фрэнк немного доверял ему. Они росли вместе, учились своему ремеслу вместе и начинали работать тоже вместе. Крис был старше на несколько лет, и, может, поэтому раньше Фрэнк иногда находил в нем некую опору. Возможно, что без него ему так и не удалось бы стать тем, кем он теперь был, сломавшись еще в самом начале.

Времени и впрямь прошло совсем немного, и вот они уже сидели в местной забегаловке, на своем привычном месте – в самом дальнем углу, и пили кофе.

- Смотри, - Крис достал фотографию и небрежно кинул ее на стол. На фото была молодая красивая брюнетка с весьма привлекательными формами. – Эх, даже жаль, такая красота пропадет.

Парень всплеснул руками и рассмеялся, убирая изображение девушки. Фрэнк промолчал. Он никогда не смеялся над своими жертвами, не презирал их, не любил и не ненавидел. Ему было все равно. Хотя раньше он испытывал подобие жалости, а иногда после содеянного его одолевал страх, и он долго сидел в какой-нибудь подворотне, словно пытался спрятаться от высшего правосудия, которое, он знал, в один день обязательно настигнет его. Но потом это все прошло, и он больше ничего не чувствовал. Он просто делал свое дело и уходил.

Для Криса смех был личным способом преодолеть все это, не захлебнуться в собственной вине, не позволить себе сломаться. Фрэнк понимал это.

- Ну, рассказывай, Фрэнки, что случилось?

Вздохнув, парень быстро выложил всю суть своего задания, в который раз отметив про себя, что все это как-то глупо, совершенно бессмысленно и абсолютно не вяжется с обыкновенной точностью и расчетливостью его «работодателей».

- Вот как, значит, - задумчиво протянул Крис, выслушав друга, - действительно странно. Знаешь, по-моему, я недавно что-то слышал про этого Уэя... и, кажется, он важен для «Организации».

- Отлично, - проворчал в своей привычной манере Фрэнк, - но я без понятия, что мне делать. С таким количеством информации недели для меня слишком мало.

- Но не забывай, что ты – Фрэнк Айеро, - ободряюще улыбнулся Крис, - в конце концов, думаю, они знали, что делали, когда выбрали тебя – лучшего из лучших.

И Крис был прав. Фрэнк был лучшим. У него никогда не было проколов. Он всегда выполнял все приказы, не оставляя после себя никаких улик, никаких хвостов. Но теперь все было иначе. Ему предстояло не просто сделать что-то невообразимое, совершенно новое для него. Он должен был оставить свидетеля. И это одновременно пугало и не укладывалось в его голове.

- Кстати, Фрэнк, - Крис прервал его мысли, вновь обращая на себя внимание, - я на днях был в приюте. Тот мальчик, про которого ты рассказывал, Мартин, кажется? Он спрашивал про тебя.

Услышав это, Фрэнк не смог сдержать легкую улыбку, коснувшуюся его губ. Он вообще редко улыбался или радовался чему-либо. Но вспоминая озорного мальчугана, он всегда чувствовал, как его грудь наполняется теплом.

- Попробую зайти к нему завтра, - ответил Фрэнк, вставая из-за стола.

- Уже уходишь? – немного расстроено осведомился Крис.

- Да. Мне нужно работать.