Последнее преступление

Часть 21

  Казалось, что Фрэнк смог обогнать свой собственный крик, каким-то чудом оказываясь вот уже рядом с художником и сбивая его с ног.

Разлившаяся по телу боль от резкого падения на пол вырвалась изо рта Джерарда сдавленным вскриком. Убийца упал на него, и ему было не так больно. Он придавил его своим телом, одновременно закрывая от града свистящих над головой пуль и чувствуя, как руки художника сжимают ткань толстовки на спине.

Не перестающее звенеть стекло, громкие очереди выстрелов, истошные голоса визжащих женщин – все било по ушам, норовя разорвать барабанные перепонки, накрывало ледяной волной паники и ужаса. Весь этот кошмар нарастал внутри сознания, отчего хотелось стиснуть зубы, схватиться за голову и закричать что есть мочи. Лишь бы все это прекратилось.

Разнесшийся по залу противный звон сигнализации словно заглушил собой все остальные звуки, давая немного передохнуть. Но чуть погодя Фрэнк понял, что выстрелы на самом деле стихли.

Продолжая прижимать Джерарда к полу, он приподнял голову, выглядывая из-за какого-то рекламного щита посреди главного холла, который и спас их от свинцового дождя. Черные джипы на улице, из которых стреляли, быстро удалялись. Но Фрэнк так и не смог пошевелиться. Он замер в ужасе от того, что увидели его глаза.

Он так ошибался, когда думал, что будет готов ко всему. Он чувствовал себя маленьким глупым ребенком, наивно верившим в волшебство и чудеса. Только сейчас он по-настоящему понял, что происходит.

В центре зала, на идеально ровном блестящем полу, лежали десятки окровавленных тел. Лужи темной мерзкой крови, быстро растекающейся под ними, сливались друг с другом, образуя самое настоящее кровавое море. В некоторых людях еще теплилась жизнь, но она неумолимо покидала их. Они тихо стонали и корчились от боли, которая, впрочем, скоро должна была смениться сковывающим ледяным холодом, предвещающим скорое избавление от мук.

Последняя надежда внутри Фрэнка умерла. Они были готовы умертвить десятки, сотни... только бы добраться до них.

Почувствовав, как художник зашевелился под ним, упираясь руками в его грудь, Фрэнк в последнее мгновение успел закрыть ладонью его глаза и заставить отвернуться, судорожно шепча дрожащим голосом «не смотри».

-Фрэнки... - приглушенно всхлипнул Джерард, а убийца ощутил на ладони теплые капли.

-Нет, только не смотри. Не смотри, мой хороший. Пожалуйста, не смотри.

Фрэнк встал, поднимая за собой на ноги Джерарда и не позволяя ему смотреть на кровавое месиво за его спиной. С них посыпались осколки разбившейся рядом витрины, падая на пол и негромко звеня под ногами.

-Как ты? – выдохнул Фрэнк, беглым взглядом осматривая художника и стряхивая с него стекло. Тот слегка поцарапал щеку, но в остальном на первый взгляд все было в порядке. Джерард не смог ничего ответить. Фрэнк видел, как он начинает дрожать с каждой секундой все сильнее и сильнее. Его снова охватывало то безумие как на складе. Он вновь давился парализующей паникой, не в силах бороться с ней и что-либо делать.

Люди вокруг продолжали метаться в стороны, кричать и плакать. Откуда-то доносилось заливистое рыдание ребенка. Паника закрадывалась внутрь каждого человека и начинала беспощадно душить его. Казалось, что даже в воздухе стоит запах соленой крови перемешанный с духом гнилой смерти. Все это проникало в людей, парализуя их и сводя с ума от страха и беспомощности.

Джерард не мог прийти в себя, но он осознавал, что произошло что-то страшное. Он хотел повернуться, хотел посмотреть, хотел понять. Но убийца не давал ему этого сделать, и Джерард как безвольная кукла следовал за ним, вдыхая настоящий запах ужаса, от которого цепенело все внутри. Стоны и крики о помощи образовывали какой-то безумный звук, полный боли и страдания, который раздирал все внутри, забирался в голову и звучал там слишком громко. Все смешивалось в непонятную кашу, реальность перед глазами проносилась с бешеной скоростью, и Джерард захлебывался в этом водовороте, чувствуя, как его все сильнее и сильнее затягивает туда. Если бы Фрэнк не держал его за руку, он бы уже свихнулся.

Фрэнк тянул Джерарда к лестнице, чувствуя, что это еще далеко не конец, что это было лишь вступление к главной части. Он слышал, как стук вновь забившегося сердца громко отдается в ушах, почти заглушая все вокруг. Поэтому он не мог уловить того тоненького детского голосочка где-то неподалеку. До него не донесся и умоляющий стон Джерарда.

Не успев опомниться, парень почувствовал, как художник резко вырвал руку из его ослабшей хватки, и остановить его Фрэнк уже не успел. Художник развернулся, увидев то, что невозможно забыть.

Его глаза словно потемнели от отражения багровой крови в них. Ужас и отвращение исказили его красивое лицо, белое как снег. Он нервно замотал головой, делая шаг назад, как будто отрицал увиденное, будто не хотел верить в это.

Фрэнк успел схватить его прежде, чем Джерард кинулся к маленькой плачущей девочке, сидящей на полу в луже крови возле мертвого тела. Художник просто лишился рассудка. Он закричал, пытаясь вырваться и в кровь царапая руки Фрэнка короткими ногтями. Его надрывный голос оглушал убийцу, который изо всех сил пытался удержать его и оттащить назад. Он испытывал то же, что и Джерард, но в отличие от него понимал, что ничем не может помочь ни ребенку, ни всем остальным. Сейчас он едва ли мог спасти себя и Джерарда, который словно озверел.

В груди у Фрэнка что-то кольнуло, и когда он поднял глаза, смотря в сторону разбитых стекол, через которые теперь можно было беспрепятственно выйти на улицу, он с трудом сделал вдох.

Машины уехали, но люди, стрелявшие в них, сейчас быстро приближались к центру, уже вновь вскидывая руки с оружием.

Стиснув зубы, Фрэнк со всей силы ударил художника в бок, точно так же, как когда-то в офисе, обездвиживая его на несколько секунд тупой болью и, воспользовавшись этим, успел затащить его в ближайший магазин со знакомым, но уже простреленным манекеном, грубо толкая его на пол за большую тумбу с одеждой. И в этот же момент со стороны входа вновь донеслись выстрелы, подогреваемые все теми же криками. Паника делала свое. В центре было слишком много людей и, будучи смертельно напуганными, они не могли быстро покинуть здание, а кидались из стороны в сторону, сшибая друг друга.

Прижавшись спиной к укрытию, Фрэнк взглянул вперед, обнаруживая, что магазин оказался сквозной. Он облегченно вздохнул, доставая пистолет и снимая его с предохранителя.

-Джерард. – Его голос звучал настолько ровно, что невозможно было поверить, что это говорил он. Фрэнк равномерно и глубоко дышал, с каждым вдохом становясь все более незнакомым. Он убирал все чувства и ненужные мысли, превращаясь в того единственного человека, способного спасти их сейчас. Он становился тем самым убийцей, которым всегда был. – Джерард.

Художник не слышал его, боль и страх отрезали его от этого мира. Он смотрел пустыми глазами на Фрэнка и чуть заметно шевелил губами, что-то бессвязно бормоча.

В этот момент одна из пуль попала прямо в голову манекена, стоявшего рядом, разбивая ее на части и заставляя покачнуться все тело.

Джерард чуть слышно взвизгнул, закрывая уши руками и зажмуривая глаза.

-Черт! – Фрэнк выругался и, собравшись, на секунду выглянул из убежища, тут же улавливая глазами три фигуры, упорно приближающиеся к магазину, а в следующее мгновение в него снова полетел свинец, но парень уже отшатнулся обратно. – Да очнись же ты, мать твою! – он с размаху одарил лишившегося воли художника звонкой пощечиной, ухватив его за ворот футболки. – Джерард!!!

Мутные глаза Джерарда стали понемногу проясняться, и он посмотрел на Фрэнка загнанным и испуганным взглядом, но уже выражающим некую осознанность. Пылающая щека возвращала ему рассудок.

-Как только я скажу тебе, - спокойным ледяным тоном заговорил Фрэнк, - ты встанешь и побежишь за ту белую стойку. Ты понял меня?

-Да, - чуть слышно выдохнул художник, с трудом выдерживая незнакомый убийственный взгляд Фрэнка. Перед ним сейчас был абсолютно чужой человек.

-Замечательно.

Парень поправил немного сползший рюкзак, считая про себя до десяти и успокаивая дыхание. Ему не так часто приходилось вступать в открытые перестрелки. Для него гораздо привычнее было стрелять из винтовки. Но, несмотря на это, его меткости все равно можно было позавидовать.

Слегка кивнув головой художнику и дав понять ему, чтобы он готовился, Фрэнк осторожно развернулся, сжимая в руке пистолет.

-Ладно, Джерард, на счет три, - сказал убийца. – Раз, - он поудобнее обхватил рукоять, упираясь коленом в пол, - два, - взволнованное дыхание художника четко доносилось до его ушей, - ...беги!!!

Сорвавшись с места, Джерард кинулся вперед, с трудом заставляя себя не закрывать глаза, а бежать к другому укрытию. Ему казалось, что в следующую секунду одна из пуль обязательно пройдет сквозь него, и он, даже не успев понять, в чем дело, просто умрет. Он даже не осознавал, что Фрэнк сейчас стоит в полный рост и практически закрывает его собой.

Первыми двумя выстрелами Фрэнк пронзил лишь воздух, на секунду сбивая с толку своих противников и отвлекая внимание от Джерарда на себя. В третий раз он уже целился в одного из посланных к ним убийц, и когда его палец уже почти плавно нажал на спусковой крючок, раненную ладонь свела короткая судорога, и его рука дрогнула.

Пуля пролетела выше. Но попала в плечо. Мужчина выронил оружие, сжимая рукой рану, из которой хлынула кровь.

Фрэнк, пустив наудачу еще несколько пуль в оставшихся двоих, пригнулся и ринулся к Джерарду. Добравшись до укрытия, где прятался художник, парень, не останавливаясь, схватил его за локоть и, не прекращая отстреливаться, побежал вместе с ним ко второму выходу из магазина.

Выбежав в другой коридор торгового центра, Фрэнк на секунду остановился, оглядываясь вокруг. В глаза бросился эскалатор.

-Второй этаж, быстрее! – он толкнул Джерарда вперед, неотрывно следуя за ним.

Они расталкивали людей, со всех ног несясь к движущимся лестницам и почти за мгновение преодолевая это небольшое расстояние. Но пули уже вновь свистели над головами.

-Пригнись, - приказал Фрэнк, встав перед Джерардом на эскалаторе, который слишком медленно поднимал их наверх.

В поле зрения снова попали две знакомые мужские фигуры, остановившиеся у входа магазина и изредка тщетно палящие по Фрэнку с Джерардом из укрытия. Они остались на месте, потому что чем выше поднимался эскалатор, тем лучше Фрэнк видел их. И если бы они рискнули высунуться, на этот раз он бы с легкостью попал в обоих. Позиция сверху была гораздо выигрышнее. Тем более для Фрэнка.

Присев рядом с художником, убийца достал из кармана магазин и быстро перезарядил оружие, после чего выстрелил еще несколько раз в ответ, не обращая внимания на визги людей поблизости.

-Ты попадешь в кого-нибудь! – вскрикнул Джерард, пытаясь ухватить Фрэнка за руку, но тот лишь отпихнул его и продолжил стрелять. – Нет, Фрэнк!

-Замолчи!!!

Он не узнал собственного голоса. Такой жутко грубый и бессердечный. Похожий на эти самые холодные пули и не хуже них пронзающий насквозь. Если бы он мог посмотреть сейчас в свои собственные глаза, он бы увидел в них то же, что и у тех людей, жаждущих убить их. Как бы он ни хотел, он не был лучше их. Он позволил этому бешенству охватить себя. Знакомое чувство адреналина в крови обращало его в того, кем он всегда был. Именно об этом он и пытался сказать Джерарду. Он пытался предупредить его, потому что знал – его настоящую безобразную сущность уже ничто не изменит. И сейчас художник мог видеть его темную, залитую кровью душу. Именно такую, какую он когда-то изобразил на одном из своих холстов.

Джерард смотрел на Фрэнка затравленными глазами, отказываясь верить в такую резкую перемену. Фрэнк видел, как он глядел на него, но даже этот взгляд не мог сейчас утихомирить всю проснувшуюся в нем жестокость. Краем сознания он понимал, что становится неуправляемым. В нем снова пробуждалась та странная чуждая сущность, подавляя в нем человека. Однажды он уже пребывал в подобном состоянии, когда в здравом уме клялся Крису в сыром подвале, что собственноручно убьет Джерарда Уэя, которого теперь, несмотря на свое помешательство, прикрывал собственным телом. Эта ненормальность не покинула Фрэнка, как ему казалось. Просто теперь она перетекла в другую форму.

Все такими же грубыми движениями, убийца схватил художника за плечо и резко потянул наверх, не обратив внимания на его всхлип и заставив подняться на ноги. Еще через несколько секунд они оказались на втором этаже торгового центра, быстро направляясь по указателям к другому выходу, куда продолжал двигаться и заметно поредевший поток людей. Но смешиваться с толпой Фрэнк даже не думал. Он просто знал, что ничего не выйдет.

-Фрэнк... больно... - простонал Джерард, но парень наоборот только сильнее сжал пальцами его плечо, даже не чувствуя, что на них осталась теплая вязкая кровь. – Фрэ...

Он не успел договорить, потому что его голос заглушил звук выстрела, который теперь был слишком хорошо знаком художнику, и Фрэнк оттолкнул его от себя в сторону.

Боль в руке, вновь давящая на сознание паника людей вокруг и своя собственная, нескончаемые оглушительные выстрелы – все это не позволяло Джерарду сосредоточиться даже на секунду. Ему казалось, что еще немного и его голова просто взорвется от этого кошмара вокруг. Ему хотелось забиться в какой-нибудь дальний угол, обхватить себя руками и надеяться, что все это прекратится. Рядом не было никого, кто мог бы ему помочь. Даже тот человек, ставший для него таким любимым и близким, в одночасье превратился в кого-то другого, пугая даже больше, чем те люди, жаждущие его смерти.

С каждой секундой художник начинал соображать все хуже и хуже, все перед глазами стало смешиваться в какую-то бесформенную цветную массу, а звуки сливались в единый утомительный гул. Только тело как-то немного вздрагивало, словно кто-то тряс его за плечи.

-Джи... Джерард... - голос Фрэнка упорно звал его сквозь нахлынувшее безразличие, и художник едва ли хотел сопротивляться ему. – Нет... Джи... не закрывай глаза... очнись!

Совершив над собой усилие, Джерард все же уцепился за звук родного голоса, прозвучавшего привычно мягко и обеспокоенно, и, сконцентрировавшись, разделил расплывчатое пятно перед глазами в людей и магазины вокруг, а звуки разложил на все то же шарканье ног по полу и громкие разнотонные голоса.

Фрэнк сидел рядом с ним на коленях и крепко перевязывал прямо поверх куртки каким-то серым куском ткани его левую руку. Джерард почувствовал, что весь рукав стал противным и мокрым вплоть до ладони, полностью измазанной в крови.

-Нет, Джи! – Фрэнк несильно похлопал его по щеке, завидев, что художник снова начинает медленно вырубаться.

Он до ужаса испугался, когда увидел его почти потерявшим сознание, в первое мгновение подумав, что не успел его вовремя оттолкнуть и в него все-таки попали.

Их обидчик лежал неподалеку на полу с простреленной грудью.

Подбежав к художнику, Фрэнк только тогда заметил кровь на своей собственной ладони, а потом и медленно вытекающую красную ленту из рукава куртки. Кожанка на левом плече художника была немного разодрана и оттуда едва виднелись блестящие осколки стекла. До этих пор он не видел, что их падение на стекло после первого обстрела оставило Джерарду глубокую рану.

Но именно это и заставило Фрэнка очнуться и снова стать самим собой. Теперь он по-настоящему начал бояться самого себя, понимая, что даже не знает, на что способен. Однако сейчас эти мысли поспешно отошли на второй план.

Оторвав кусок от футболки, он настойчиво звал Джерарда, одновременно перетягивая его руку выше раны, чтобы хоть как-то остановить кровь, пока тот, к его счастью, не очнулся, но через минуту вновь начиная терять связь с реальностью.

Перекинув здоровую руку Джерарда через шею, Фрэнк поднял его обмякшее тело на ноги, придерживая его за талию.

-Потерпи чуть-чуть, Джи, совсем немного, - говорил ему Фрэнк, ведя его вперед. – Мы почти выбрались.

Но это «почти» оправдало себя в самой, что ни на есть, полной форме.

Перед одной из лестниц, ведущих на парковку, к которой Фрэнк тащил Джерарда, их уже ждали. В панике Фрэнк хотел броситься в сторону эскалатора, но и на нем уже поднималось несколько человек. Ему ничего не оставалось, как завернуть за угол, в надежде отыскать там еще выход. Но и до него путь был уже отрезан. Сердце Фрэнка екнуло.

В конце коридора стоял знакомый ему блондин. Он был достаточно далеко, но Фрэнк мог поклясться, что видел его голубые глаза, в которых отражались смешанные чувства. Там были и обида, и злость, и досада, и сочувствие, и крохотная, почти незаметная капля желания помочь. Так же как и Фрэнк, Крис замер на месте, не шевелясь и смотря прямо на него.

-Фрэнк, - чуть слышно позвал Джерард, видя, что их медленно окружают, и понимая, что если сейчас они не кинутся в одну из двух сторон, где пока еще было чисто, им придет конец. Но убийца будто и не слышал его, продолжая стоять на месте и упорно глядеть на блондина. – Фрэнк!

В слабеющем голосе Джерарда уже проскальзывала истерика, но в следующую секунду он различил еле слышный шепот:

-Помоги...

Из последних сил художник взглянул на Фрэнка, увидев, как тот медленно шевелит губами и с них сходит одна единственная просьба:

-Крис... помоги... умоляю...

Джерард проследил за его взглядом, замерев глазами на стоявшем далеко от них блондине с вытянутой вперед рукой, в которой сверкал пистолет.

Секунда.

Выстрел.

Фрэнк мог слышать, как пуля разрезала рядом воздух, пролетев в сантиметре от его виска.

Слева. Пуля пролетела слева. Значит, там еще чисто. Значит, нужно бежать туда.

Резким движением Фрэнк кинулся влево, напрягая все мышцы, выкладывая все последние силы.

Добежав до другой лестницы, которая оказалась не перекрыта, Фрэнк с благодарностью выдохнул тихое «спасибо». К этому моменту Джерард окончательно повис на нем. Художник потерял сознание.

Фрэнк чуть присел, с трудом перекидывая его тело через плечо. Все-таки он был немного выше убийцы и, как ни странно, чуть шире в плечах, так что Фрэнку с неимоверным усилием удалось спуститься с ним по лестнице на парковку.

У первой же попавшейся машины Фрэнк выбил стекло, открывая заднюю дверь и укладывая художника на сиденья. Затем он без труда соединил нужные провода, заводя мотор, и со всей силы вдавил педаль газа в пол, вылетая на улицу и поспешно удаляясь от злосчастного центра, к которому уже спешили полицейские автомобили, но, к сожалению, слишком поздно.

В голове крутилось только одно слово. Больница.

Джерарду нужна была помощь.