Последнее преступление

Часть 16

  Глухой щелчок... тихий всхлип художника... тишина...

Джерард больше не мог держать руку, и она безвольно повисла вдоль его туловища. Его лицо было настолько неестественного бледного цвета, что это пугало. Чуть приоткрытые губы дрожали, и он делал рваные вдохи через рот. Он сам не понимал, как после всего все еще стоит на ногах, потому что колени тряслись так, словно его тело внезапно стало весить в тридцать раз больше, и ноги не могли удержать его.

Фрэнк продолжал сжимать в руке пистолет, приставленный к своему подбородку, но теперь уже без помощи художника. Он все еще дышал и смотрел на него. Только его глаза стали другими. Они были похоже на те, что Джерард видел раньше. Теплый потрясающий цвет и мягкий чуть отстраненный взгляд. С каждой секундой Фрэнк начинал все больше походить на себя. Эта звериная аура, окутавшая его, слабела, быстро растворяясь в воздухе.

Уголки губ парня чуть приподнялись, и художник услышал тихий смех. Фрэнк опустил пистолет и, прикрыв глаза, уткнулся лбом в плечо Джерарда, не переставая смеяться. Джерард замер, все еще не в силах пошевелиться. Он совсем не понимал, что происходит. Он слушал этот странный смех, который все больше походил на какие-то полувсхлипы, как если бы Фрэнк заплакал. Но парень не плакал.

-Он не заряжен, дурень, - чуть слышно проговорил Фрэнк, не отрываясь от теплого плеча и медленно вдыхая знакомый запах.

Магазин лежал в переднем кармане его джинсов. Он вынул его, пока поднимался по лестнице.

Фрэнк мог бы стоять так вечно. Только сейчас он пришел в себя. Только снова оказавшись рядом с Джерардом, он стал собой прежним. Он больше не мог прятаться где-то в глубинах своей души. Он должен был вылезти наружу. Теперь он точно знал, что ему нужно делать. Он осознавал все так ясно, как никогда.

Приподняв голову, Фрэнк взял в руки лицо Джерарда, касаясь своим лбом его и заглядывая в испуганные глаза.

-Послушай меня, Джерард, - он заговорил приглушенным, но уверенным голосом, - ты не должен меня бояться. Я не причиню тебе боли, не сделаю ничего плохого, клянусь. Я знаю, после всего ты мне не веришь, но хотя бы попытайся, умоляю тебя. Мне нужно, чтобы ты мне верил, слышишь? Я вытащу тебя отсюда, я ни за что не отдам тебя им. Только верь мне, Джерард... пожалуйста...

Фрэнк, неожиданно даже для самого себя, подался вперед, слегка прикасаясь к уголку губ художника своими. Это был совсем не поцелуй, всего лишь невесомое мимолетное прикосновение.

-Не бойся, - повторил он, отстранившись и нежно проведя чуть согнутыми пальцами по щеке художника.

Поверил ли ему Джерард или просто был настолько напуган и шокирован, Фрэнк не знал, но художник позволил ему взять себя за руку и провести обратно через коридор к лестнице. Однако спускаться обратно вниз они не стали. Ступени продолжали уходить наверх, очевидно, на чердак или что-то вроде того, так что, немного подумав, Фрэнк подтолкнул Джерарда туда, поднимаясь следом за ним. Внизу наверняка кто-то остался, карауля дверь. Поэтому нужно было искать другой выход.

Несмотря на внешнее спокойствие, Фрэнку было страшно как никогда. Боязнь потерять самого дорогого человека, быть схваченными, не выбраться отсюда заполняла волной отчаяния, затмевая собой даже физическую боль. Маленький мостик, путь к спасению казался таким шатким, готовым оборваться в любой момент. Фрэнк боялся сорваться в эту пропасть, прихватив с собой Джерарда. Он чувствовал, что его сердце каждый раз пропускало удар, когда глаза видели это белое измученное лицо. Он не хотел для него такого. Совсем не хотел.

Наверху было темно. Через маленькое грязное оконце почти не пробивался свет, да и солнце на улице уже закатилось за горизонт, окрашивая небо в кровавые тона. Когда глаза немного привыкли и стали отчетливо различать силуэты во мраке, Фрэнк с облегчением вздохнул, обнаружив здесь еще одну дверь, которой, по видимому, никто не пользовался, но сейчас это не имело значения.

-Иди сюда, - парень потянул художника за плечо, заставляя его встать за лестницей. Из Джерарда же как будто выкачали всю волю. Он был не в состоянии делать что-то самостоятельно.

Фрэнк завозился в темноте, доставая что-то из кармана, а потом негромко щелкая чем-то. Через минуту Джерард почувствовал в руке уже знакомый ему холодный металл, но только теперь оружие заметно потяжелело.

-Жди меня здесь, - сказал ему Фрэнк, вложив заряженный пистолет в его ладонь. – Теперь аккуратнее с этим. Если хоть кто-то сюда поднимется – стреляй. Слышишь? Ни о чем не думай, просто стреляй. Они не пощадят.

Вместо ответа парень почувствовал ледяные пальцы, крепко вцепившиеся в его запястье и явно не собирающиеся его отпускать.

-Я вернусь за тобой, - мягко проговорил Фрэнк, осторожно высвобождая руку из цепкой хватки, - я только посмотрю, что там, и сразу вернусь. Я не брошу тебя здесь.

Джерард снова схватил его за рукав, как маленький ребенок, который боялся темноты и которого хотели оставить одного. Но буквально через мгновение сам же и отпустил. Фрэнк не видел, но отчетливо представлял себе, какие эмоции сейчас искажают красивое лицо художника, и от этого хотелось просто выть.

Джерарда сковал такой страх, что ему с трудом давался каждый вдох. Еще десять минут назад он не мог представить себе ничего страшнее, чем столкнуться с Фрэнком лицом к лицу, а теперь он до смерти боялся остаться без него. Даже если бы художник и хотел, он бы все равно не смог объяснить, почему пошел за человеком, который оказался совсем не тем, за кого себя выдавал. Который пытался убить его. Наверное, потому что ему просто не оставалось ничего другого. Он так и не смог убить в себе тот маленький кусочек веры, который теперь сыграл решающую роль.

Те несколько минут, что Джерард провел в одиночестве, все еще жутко дрожа, сжимая в руках пистолет и шарахаясь от каждого шороха, показались ему вечностью. Темнота сильно давила на него, пробираясь внутрь и заполняя собой. Хотелось отшвырнуть оружие в руках подальше и заорать что есть сил, чтобы сбросить с себя весь ужас, заполнивший каждую клетку. Но Джерард крепко стискивал зубы, пытаясь держаться из последних сил.

Волну облегчения он испытал, только когда снова ощутил теплые руки убийцы, аккуратно забравшие у него пистолет и сжавшие его ладонь. Он слышал, что Фрэнк снова что-то говорил ему, но он не понимал его слов. Они просто пролетали сквозь сознание, не оставляя никакого смысла. Он улавливал только звук голоса в темноте. Жар его сильной руки – вот что сейчас имело значение, это все, что мог понять Джерард.

Они шли в кромешной тьме, снова спускались по какой-то лестнице, и опять Фрэнк куда-то уверенно тянул его за собой. Художник просто не поверил своим глазам, когда они выбрались на улицу, и свежий воздух в этот момент показался необычайно сладким и свежим.

За не слишком высоким бетонным забором чернел лес. Джерард не был в состоянии ориентироваться, но каким-то образом понял, что они очутились позади ангаров. И только это их спасло.

Кое-как дотащив до стены художника, который еле шевелил ногами, Фрэнк с трудом смог заставить его перелезть через забор, потому что Джерарда и не переставало трясти. Обернувшись и убедившись, что их никто не видел (накрывающие все вокруг сумерки были как никогда кстати), Фрэнк подпрыгнул, цепляясь за край, и, из последних сил терпя адскую боль, подтянулся на руках, перекидывая свое тело на другую сторону.

Он сорвался и просто упал, больно ударяясь спиной и молясь не потерять сейчас сознание. Полыхавший все это время в груди пожар достигнул своего пика, и Фрэнк начал хрипло кашлять и задыхаться. Он пытался сделать вдох, но вместо этого ему как будто простреливали легкие. Он лежал и корчился на земле от невыносимой боли, а в голове все равно вертелась только одна мысль – они должны бежать отсюда, как можно быстрее.

-Фрэнк?.. – надломленный голос художника, прозвучавший совсем рядом, разогнал начинающую сгущаться перед глазами тьму. Он первый раз за все время смог произнести хоть одно слово.

Парень наконец справился со своим приступом, переворачиваясь на бок и опираясь руками о землю в попытке встать. Но у него бы вряд ли получилось сделать это с первого раза, если бы Джерард не присел рядом на корточки, перебрасывая руку Фрэнка через свою шею и помогая ему подняться.

-Подожди, - попросил Фрэнк, цепляясь рукой за куртку художника. – Черт! Как же больно...

-Ты... можешь идти? – выдавил из себя художник, но его голос едва ли можно было узнать.

-Да... да, могу. Пойдем. Нужно пройти через лес и выйти к дороге.

Пытаясь сосредоточиться только на ощущении рук Джерарда, Фрэнк повел его вперед, обдумывая про себя, что делать дальше. Сейчас за ними гонялось семь человек. Это Фрэнк знал точно. Трое было с ним и еще четверо должны были приехать на второй машине. Никаких домов поблизости не было и людей, соответственно, тоже. Попутки здесь практически не проезжали, а значит, нужно было каким-то образом достать один из трех автомобилей, которые сейчас были тут. Где стояли два из них Фрэнку было известно, но вернуться за ними и не получить пулю в лоб было почти невозможно. Поэтому он надеялся на третью машину, которая, судя по разговору Криса, услышанного парнем по пути сюда, должна была остаться на дороге, к которой он и Джерард сейчас как раз уверенно приближались, хорошо скрываемые тьмой леса. И Фрэнк снова оказался прав. Теперь он опасался лишь того, что внезапная полоса удачи может резко оборваться прямо здесь вместе с их жизнями.

Опираясь плечом о какое-то огромное массивное дерево, Фрэнк долго всматривался вперед, пытаясь понять, сколько человек осталось в машине, стоящей на обочине. Он не знал, сможет ли в таком состоянии справиться хотя бы с одним, но ничего другого придумать он не мог. Им нужно было добраться до города и хоть ненадолго спрятаться там, а потом уже думать, как вообще жить дальше.

Джерард, чуть дыша, притаился у Фрэнка за спиной. Он не знал, о чем размышлял парень, потому что тот не делился с ним своими мыслями.

-Джерард, - шепотом позвал Фрэнк, не оборачиваясь к художнику, а продолжая глядеть на дорогу, - видишь машину? – ответа не последовало, но Фрэнк знал, что он кивнул. – Как только я заведу мотор, беги к ней так быстро, как только можешь. Но до этого, что бы ни произошло, не выходи отсюда. С дороги тебя не будет видно. – Фрэнк замолчал и как-то тяжело вздохнул. – И еще. Если... если меня убьют...

А что, если его убьют, Фрэнк не знал. Если он исчезнет, то Джерард останется здесь один, и никто ему не поможет. И если уж взглянуть правде в глаза, то вряд ли Джерард сможет продержаться долго без Фрэнка, потому что Фрэнк не был уверен, что и с ним-то он будет хоть в какой-то безопасности. Пусть он хотел успокоить художника своими словами, он понимал, что на деле не может ему нечего пообещать.

Пока Фрэнк, запнувшись, думал, а что же сказать дальше, к его спине осторожно прижались, и он услышал тихое бормотание, из которого смог разобрать только два слова. «Страшно» и «умирать».

-Мне тоже... - все, что он смог ответить.

Машину, стоящую на противоположной стороне дороги, от леса отделял небольшой пологий овраг, и вся трудность заключалась в том, чтобы преодолеть это расстояние и остаться незамеченным. Конечно темнота очень помогала, но, в конце концов, на открытой местности фигуру Фрэнка было бы отлично видно, и он становился прекрасной мишенью. Но других способов добраться до машины не было. Поэтому, успокоившись и сделав несколько глубоких и болезненных вдохов, Фрэнк вышел из укрытия, быстро продвигаясь вперед и оставляя за спиной художника.

Он сам удивлялся, откуда у него все еще находились силы, чтобы просто идти, но мысль о том, что он, во что бы то ни стало, должен защитить Джерарда, как будто помогла и подталкивала его вперед. Фрэнк почти добрался до дороги и при этом в него все еще никто не палил, никто не кричал и никто не пытался убить. С такого расстояния уже вполне можно было разобрать очертание силуэтов в машине. И каково же было его удивление, когда он понял, что там никого не было.

Фрэнк никогда не верил в удачу и тем более сейчас. Он знал, что такого просто не может быть. Что кто-то обязательно ходит рядом, но, даже несмотря на это, он все равно встал, выпрямляясь в полный рост, и ринулся к дороге, перебегая ее и оказываясь рядом с машиной. Дернув за ручку, он обнаружил, что она заперта. Не поддаваясь панике, он стал быстро думать, чем можно открыть замок. Бить стекло или стрелять, сразу же привлекая внимание, Фрэнк не намеревался.

Резкий и неожиданный удар под колено сбил Фрэнка с ног, и он тут же почувствовал, как его больно схватили за волосы, ударяя лицом об автомобильную дверь и резко откидывая назад на спину.

-Я же тебя предупреждал, щенок! – на этот раз удар кулаком, и рот стал быстро заполняться кровью. Фрэнк не мог поставить даже элементарный блок. Он почувствовал на себе тяжесть чужого тела, безрезультатно извиваясь и пытаясь сбросить с себя человека. – Я тебя как свинью прирежу.

Парень узнал голос. Прежде чем он смог разглядеть лицо обладателя грязных серых глаз, Фрэнк уже понял, что это был Шон. Может Фрэнк и был проворнее, но, оказавшись под его огромным массивным телом, он просто физически не мог ничего сделать, как бы он ни пытался. Добравшись до машины, он непредусмотрительно убрал пистолет за пояс, как всегда, и достать его теперь не было возможности, только чувствовать, как металл больно врезается в поясницу.

В темноте что-то сверкнуло. Фрэнк схватил руки Шона, в которых он держал маленький перочинный нож, не давая пройтись им по своему горлу. Но расстояние между его шеей и хорошо заточенным лезвием медленно и уверенно сокращалось. Мужчина помогал себе собственным весом, поэтому Фрэнк не мог остановить его. У него не было на это сил.

Он отодвинул одну ладонь в сторону, превращая ее в преграду и ощущая, как нож впивается в плоть все глубже и глубже, и рука начинает гореть. По коже потекла теплая кровь, обвивая запястье и падая крупными каплями на шею.

-Это тебе не поможет, - злобно прошипел Шон, - я все равно тебя...

Звон разбившегося стекла оборвал его голос, а его тело неожиданно обмякло, теряя равновесие и заваливаясь в сторону. Фрэнк по инерции успел выхватить нож из его резко ослабших рук и наконец-то смог спихнуть мужчину с себя. Приподнявшись на локтях, он увидел стоящего перед собой Джерарда, который держал горлышко от разбитой бутылки. За этот вечер совершенно безобидный на вид художник умудрился уже дважды ударить человека по затылку, и, стоит признаться, на этот раз в свой удар он вложил куда больше силы. Так что Фрэнку оставалось только радоваться, что ему еще, в отличие от Шона, не слишком досталось.

-Сказал же тебе сидеть на месте! – почему-то Фрэнк отчасти был зол, понимая, что Джерард его ослушался и подверг себя опасности. Но в его голосе слишком отчетливо всплыли нотки благодарности.

-Я... я его... - заикнулся художник, разжимая пальцы и бросая осколок на землю.

-Нет, - успокоил его парень, сплевывая кровь и обыскивая бессознательное тело на наличие оружия и ключей от машины, к счастью обнаруживая и то и другое. – Ты его вырубил. Пошли, быстрее!

Он схватил растерянного Джерарда здоровой рукой и потянул его к автомобилю.

Поворачивая ключ зажигания, Фрэнк ощутил, как порезанную ладонь пронзает острая боль. Кровь из раны продолжала сочиться и стекать по руке, но он пытался не обращать на это внимания, быстро выворачивая руль и вдавливая педаль газа в пол. Им нужно было всего лишь пятнадцать минут форы, чтобы успеть добраться до первой развилки, откуда дорога, ведя в город, начинала походить на сеть кровеносных сосудов. И там же трасса должна была ожить, заполняясь автомобилями.

Фрэнк не смотрел на скорость, не обращал внимания, что стрелка, заходя за отметку «100», продолжает так же уверенно двигаться дальше. Его напряженный взгляд был устремлен исключительно вперед, и только иногда глаза поглядывали в зеркало заднего вида, каждый раз боясь увидеть приближающиеся огни преследователей, и каждый раз он шумно выдыхал, находя в отражении лишь непроглядную темноту. Чуть расслабиться он смог только когда они наконец оказались в пределах города. Но здесь же пришлось и сбросить скорость, потому что на дороге стало появляться все больше машин.

На художника Фрэнк обратил внимание только когда тот, ничего не говоря, протянул ему сиреневый платок. Поймав его взгляд, он понял, что зеленоватые глаза прикованы к его правой руке, которая была вся в крови. Он чувствовал, что она не останавливалась и что джинсы на колене уже были влажные от нее. Рана была глубокой и жутко жгла.

Фрэнк отпустил руль, ожидая, что Джерард просто вложит платок в его ладонь, но художник, потянув его за запястье, заставил полностью распрямить руку к себе и стал перевязывать рану дрожащими пальцами. Потом он так же молча отвернулся к окну, не проронив ни слова. Фрэнк не стал пытаться заговорить с ним. Он сам сейчас едва ли мог выстраивать связные логические предложения, да и потом он понимал, что Джерард не в том состоянии, чтобы воспринимать хоть какие-то слова. Теперь ему требовалось очень много времени, чтобы для начала просто успокоиться.

Долго думать, куда ехать первым делом, Фрэнку не пришлось. У него имелось одно место, о котором не знала ни одна живая душа. Став убийцей, он сразу осознал, что когда-нибудь обязательно настанет такой момент, что все вокруг обратятся во врагов, и тогда ему понадобится хоть какое-то убежище. И оно у него было. Он понимал, что годно оно будет лишь на пару дней, не больше, но ему должно было хватить этого, чтобы хоть чуть-чуть зализать раны.

Но что Фрэнка действительно волновало, так это машина. От нее определенно нужно было избавиться и чем быстрее, тем лучше. Однако как следует все взвесив, он решил заняться этим завтра, которое, как он уже был убежден, все-таки наступит и для него и для художника. Страх, конечно же, все еще бродил по сознанию, но уже не такой сильный. Теперь Фрэнк боялся гораздо больше того, что скажет ему Джерард, когда придет в себя. Его просто бросало в дрожь от этого. Он вообще не мог вообразить, что будет дальше. Сколько бы он ни пытался, у него ничего не получалось представить. Но он отчаянно желал еще хотя бы раз увидеть ту нежную улыбку и утонуть в том глубоком затуманенном взгляде красивых зеленоватых глаз.

Джерард потерял счет времени, смотря в окно и наблюдая, как мимо проносится город. Он не знал, сколько они ехали и куда. Он просто глядел сквозь стекло и ни о чем не думал до тех пор, пока вокруг не стало меньше домов и фонарей. В конце концов, машина остановилась в каком-то темном месте, и только тогда художник оторвался от бесполезного созерцания темноты и чуть вопросительно взглянул на убийцу.

-Подожди, я сейчас, - сказал ему Фрэнк и вышел из машины.

Почему-то в голове у Джерарда даже не возникло мысли о том, чтобы в этот момент перебраться на соседнее сидение и рвануть куда подальше, а ведь автомобиль все еще был заведен. Что-то продолжало удерживать его на месте. Рядом с Фрэнком. Даже несмотря на то, что он все еще не мог понять, может ли он доверять ему.

Фрэнк вернулся почти сразу же, он открыл дверь, повернул ключ и заглушил мотор.

-Выходи и помоги мне, - сказал он.

Джерард послушно выбрался наружу.

-Держи, - Фрэнк обогнул автомобиль, подходя к нему, и протянул какую-то материю, - давай, нужно накрыть машину.

Сделать это было совсем нетрудно, и Джерард догадывался, для чего это нужно. Он стал замечать, что его ступор постепенно слабел. Как и страх. В голове даже начали всплывать какие-то первые вопросы, но он понял, что пока еще не готов их озвучить. Не готов говорить вообще.

Тем временем Фрэнк с опаской взял художника за руку, словно боясь, что тот может неожиданно вырваться и убежать от него. Но Джерард не сопротивлялся, ясно давая понять, что не собирается сейчас предпринимать никаких попыток побега или чего-то еще. Он шел за Фрэнком, держась за его руку и делая осторожные шаги, стараясь ни за что не зацепиться.

Задумавшись о чем-то, Джерард не успел среагировать, когда Фрэнк слишком резко остановился, и врезался в его спину. Неслышно охнув, художник стал вглядываться в ночную тьму, пытаясь понять, куда они пришли. Пока Фрэнк, отпустив его, искал что-то рядом, Джерард наконец-то смог разглядеть очертание чего-то небольшого, похожего на автобус. Но для автобуса оно было слишком мало, так что он пришел к выводу, что это маленький трейлер. И не ошибся.

Тихо ругаясь, Фрэнк все-таки нашел запрятанные ключи и отпер ими дверь, которая, впрочем, и так держалась на честном слове. Он пропустил художника вперед, следя за тем, чтобы тот не свернул себе шею на ступеньках и не споткнулся о порог, и залез за ним следом, немного беспокоясь о том, что к боли во всем теле вот уже как минут пять прибавилось и легкое головокружение.

Облокотившись спиной о закрытую дверь и помогая себе удержать равновесие, Фрэнк провел рукой по стене в поисках выключателя. Тихий щелчок он услышал, но только вот темнота так никуда и не исчезла. Но он уже не успел понять, что она была не вокруг, а только в его глазах. Ноги предательски подогнулись, и он медленно сполз вниз, утопая в своей боли.