Почти весь четверг Фрэнк провалялся в своей квартире, разглядывая грязный, пожелтевший потолок в кладовке над кроватью. У него осталось всего лишь три дня для того, чтобы выполнить задание, но он не предпринимал ровным счетом ничего. Он и сам не знал, почему он беспечно лежал и старался ни о чем не думать. Но мысли, как это всегда бывает, упорно лезли в его голову.
Вчерашний вопрос Мартина застал его врасплох, и теперь он постоянно прокручивал его в голове. Почему он так испугался, когда услышал от мальчика два этих слова? Убьешь Джерарда. Ведь как только ему поручили это задание, он сам сразу же предложил самый легкий способ его выполнения – убрать художника и достать нужные документы. А теперь Фрэнк задумывался, что бы он сделал, если бы ему и вправду приказали убить Джерарда. Смог бы он выстрелить ему в затылок, пока тот в очередной раз заваривал ему чай на кухне, или бесшумно подойти к нему со спины и одним отточенным движением перерезать горло, пуская темную кровь по его нежной бледной коже...
Где-то в квартире зазвонил телефон, и Фрэнк впервые так обрадовался звонку, хватаясь за возможность хоть на какое-то время отвлечься от своих мыслей. Но какого же было его удивление, когда, найдя мобильник, он обнаружил, что дисплей отображал имя его новоиспеченного друга. А Фрэнк был почти уверен, что звонили «по работе».
- Да? – чуть дыша ответил парень, словно боялся своим дыханием прервать сигнал.
- Привет, Фрэнки! – голос Джерарда, как всегда, был полон радости. – Я тебе не помешал?
- Нет, все нормально, - ответил парень, присаживаясь на краешек подоконника и выглядывая в окно, за которым на город медленно стелилась ночь.
- Эм... чем занимаешься? – поинтересовался художник, невольно вызвав у Фрэнка легкую ухмылку таким вопросом.
- Смотрю в окно. А ты?
- Ну-у, я рисовал. Почти весь день! Представляешь! А потом вдруг вспомнил, что совершенно забыл позвонить тебе и сказать кое-что очень важное!
- Что же? – спокойно спросил Фрэнк, все больше забавляясь этой детской манерой Джерарда что-то искренне увлеченно тараторить.
- Завтра я и еще два моих друга-художника устраиваем небольшую благотворительную выставку. Я бы так хотел, чтобы ты пришел на нее, Фрэнки! Ты же придешь, правда? – у него был точно такой же голос, как тогда, когда он просил Фрэнка сказать «да» и позволить порисовать у него на шее.
- Ты так хочешь, чтобы я пришел? – вопрос сам соскользнул с языка, прежде чем Фрэнк успел понять, что он ляпнул.
- Очень хочу, - тихо вздохнул Джерард.
Между ними повисло какое-то неловкое молчание. Фрэнк не знал, о чем в этот момент думал художник, но в его собственном воображении творилось уже что-то ненормальное. Он вдруг ни с того ни с сего вспомнил прикосновения тонких пальцев Джерарда и его теплое дыхание на своей шее.
- Я приду, - наконец пробормотал Фрэнк, зажимая телефон между плечом и ухом и нервно вынимая из кармана штанов пачку сигарет.
- Спасибо, Фрэнки, - по голосу стало совершенно очевидно, что Джерард улыбнулся. – Я напишу тебе время и место.
- Угу, - Фрэнк поджег сигарету и закурил.
- Ну, тогда... спокойной ночи?
- Спокойной ночи. Джерард.
Отложив телефон, Фрэнк окончательно залез с ногами на подоконник, прильнув лбом к холодному стеклу. Ему вдруг стало как-то странно уютно здесь. Словно его ничто не могло потревожить, лишь легкая боль на шее не вписывалась в это спокойствие. Он осторожно провел кончиками пальцев по коже, как будто хотел проверить, не убежала ли его новая татуировка. Но она тут же отозвалась на прикосновение неприятным покалыванием, а значит, маленький скорпиончик действительно был с Фрэнком и вряд ли мог теперь куда-то деться.
Сладкую негу вечера вновь разорвала телефонная трель. Парень чуть приподнялся, выкидывая окурок в приоткрытую форточку, и потянулся за мобильником. На этот раз он действительно ожидал, что это снова Джерард, забывший что-то ему сказать или же... но, в любом случае, Фрэнк снова ошибся.
Нахмурив брови и сжав в узкую линию губы, он нажал на кнопку.
- Что с основным объектом – Джерардом Уэем? – услышал Фрэнк привычный безэмоциональный голос Сэма, который из-за еле ощутимых помех казался совсем мертвым.
- У меня еще три дня, - коротко ответил парень.
- У тебя всего три дня, Айеро. Если ты провалишь задание, тебя будут ждать не самые радужные последствия.
...Пробуждение выдалось отвратительно тяжелым. Фрэнк не спал почти всю ночь и смог уснуть только под самое утро. Он чувствовал себя таким уставшим и опустошенным, что когда будильник на телефоне противно заверещал где-то под ухом, парень поспешил выключить его и сильнее укутаться в одеяло, впервые послав подальше свою утреннюю тренировку. Причина же его бессонницы и вообще головной боли в последние дни имела короткие серебристые волосы, озорные, горящие зелено-карие глаза, завораживающую улыбку и потрясающий голос.
Фрэнк всю ночь думал о Джерарде.
Он отчаянно пытался остановить этот бешеный поток мыслей, но ничего не выходило. Он искренне старался выработать хоть какую-то стратегию на оставшиеся три дня, но каждый раз его сознание уводило своего хозяина совершенно в другую степь, и Фрэнк начинал мыслить абсолютно не о том, о чем было нужно: как здорово рисует Джерард, какой он необычный, как с ним интересно... что Джерард хрупкий и красивый...
Все это пугало Фрэнка. Он никогда ничего подобного ни к кому не испытывал, и он даже не мог понять, что вообще с ним происходит. Он не мог отделить то, чего ему хотелось, от того, что ему было нужно. Джерард Уэй окончательно и бесповоротно перестал быть для него этим неким абстрактным «объектом», и это очень сильно мешало.
В итоге к утру Фрэнк скурил все сигареты, чувствуя во рту мерзкий, горький привкус, сломал себе всю голову мыслями о дальнейшей тактике и так ничего и не придумал.
Так вот послав к чертям весь свой привычный режим, Фрэнк, как ему сначала показалось, проснулся только после обеда. Но когда он до конца пришел в себя и заставил свое тело выползти из-под теплого одеяла, телефон учтиво оповестил его о том, что время-то уже близилось к вечеру. На дисплее отображалось одно непрочитанное сообщение, и было оно от художника, который, как и обещал, еще с утра известил Фрэнка о месте и времени его выставки.
Парень проснулся как раз вовремя, потому что у него оставалось еще пару часов. Достаточно для того, чтобы привести себя в порядок и без спешки добраться до места. Этим Фрэнк и занялся.
Бодрящий холодный душ быстро привел в чувства и немного затушил какое-то неприятное ощущение внутри. Проходя мимо зеркала, Фрэнк не мог не остановиться, чтобы еще раз взглянуть на свою новую татуировку. Она прямо-таки завораживала его, и он с трудом оторвался от ее лицезрения. Ему не терпелось предстать перед Джерардом, чтобы увидеть его реакцию.
Когда встал вопрос об одежде, Фрэнк долго думал. В его гардеробе в основном имелись только футболки с толстовками да парочка драных джинсов. В таком виде он точно не рискнул бы сунуться в приличное место. Хотя, если ему вдруг был необходим костюм «по долгу службы» или еще что-то такое, он просто шел в магазин и покупал необходимое, но после всегда избавлялся от этой одежды. Сейчас на покупки не было времени.
К счастью, после долгих поисков, ему удалось отрыть в закромах пиджак с белой рубашкой и какие-то темные джинсы. Без дырок. Безмерно радуясь своей находке, Фрэнк поспешил влезть в одежду, крутясь у окна и тщетно пытаясь разглядеть там свое отражение. Первый раз он жутко досадовал на отсутствие в его жилище нормального зеркала. Висевший огрызочек в ванной точно не мог помочь ему.
Но вот что действительно заставило Фрэнка занервничать и известись, так это пистолет. Он все никак не мог решить, брать с собой оружие или нет. Он не имел ни малейшего понятия о масштабах выставки (за что сильно ругал себя, ведь не было ничего проще, чем спросить об этом у Джерарда) и о ее охраняемости. Не хотелось попасться, как какой-то дурачок на металлоискателях при входе. После тщательных размышлений, Фрэнк все-таки привычным движением спрятал пистолет за пояс, под рубашкой, в очередной раз вздрагивая от прикосновения ледяного металла к коже. Так было надежнее. Он просто знал, что все равно сможет пронести его. За все то время, что он жил вне приюта, ему еще ни разу не приходилось выходить куда-то без оружия. Оно как будто приросло к нему, став частью тела.
Но все его тревоги оказались напрасными, и он мысленно посмеялся над собой, когда наконец-то добрался до назначенного места. Им оказалось небольшое старое здание в несколько этажей. Выставка, как вскоре выяснил Фрэнк, занимала три из них. Очевидно, Джерард и его друзья сняли помещение на несколько дней.
Фрэнк немного припозднился, так что торжественное открытие он явно пропустил, и это определенно расстроило его. Внутри уже собралось внушительное количество людей. Многие из них выглядели достаточно статно и серьезно, и это говорило о том, что благотворительную выставку проводят действительно талантливые и небезызвестные художники современности, хотя Фрэнк их имена слышал впервые. Естественно, не считая Джерарда. Хотя, конечно же, если бы не это задание, то и Джерарда бы он никогда не узнал.
Фрэнк неторопливо обходил залы на первом этаже, останавливаясь у каждой картины и внимательно рассматривая их. Но особенно долго он задерживался на тех, где внизу мелкими буквами было подписано «Джерард Уэй». Он постоянно оглядывался, ища глазами среди людей силуэт художника. Сначала Фрэнк хотел позвонить ему, но потом почему-то передумал, и теперь постоянно отвлекался, обводя глазами помещение и надеясь увидеть белую макушку.
По первому этажу парень ходил больше часа. Удивительно, но ему действительно здесь нравилось. Он даже подумать не мог, что ему станет так интересно. Он всегда считал искусство чем-то скучным и совершенно бесполезным, но сегодняшний вечер в корне изменил его представление о прекрасном. Только одно было плохо – с каждой минутой, проведенной здесь в одиночестве, Фрэнк все отчетливее ощущал, что ему остро необходимо присутствие Джерарда, которого нигде не было видно. Словно художник знал это и специально прятался.
Поднявшись на второй этаж, Фрэнк сразу же понял, что здесь представлена уже немного другая тематика. Картины были более яркими и красочными, все так и пестрело вокруг яркими пятнами, отчего создавалось ощущение какого-то праздника. Казалось, что даже настроение само собой сразу же начинало меняться, как будто внутри тебя самого разлили все цвета радуги.
Еще издалека Фрэнк сразу же узнал знакомую картину. Именно ее он видел дома у Джерарда. Возможно из-за искусственного освещения здесь она выглядела не такой яркой, какой ее запомнил Фрэнк. Но ему льстило осознание того, что лишь он видел ее во всей красе. Он подошел к полотну, останавливаясь напротив и обводя взглядом каждую линию, при этом тут же рисуя в своем воображении измазанного в краске Джерарда, в его потертых узких джинсах и растянутой майке, который стоит и плавными движениями своих тонких рук легко наносит мазок за мазком на белый лист, превращая его во что-то необыкновенное. Фрэнк мог представить себе это с такой легкостью, будто на самом деле наблюдал за этим.
- Ей не хватает солнца, - прозвучал прямо под ухом тихий мягкий голос, от которого у Фрэнка внутри все перевернулось. Он наконец-то избавился от этого гнетущего чувства одиночества. И даже не имело значения то, где он находился. Только сейчас Фрэнк начал понимать, что оно отпускало его, лишь когда рядом оказывался Джерард.
- Она выглядела ярче, - ответил Фрэнк, продолжая смотреть на картину, но чувствуя, что художник встал рядом с ним, слегка касаясь его своим плечом.
- Она тебе нравится?
- Да, - парень наконец-то оторвал глаза от полотна и, слегка улыбнувшись, посмотрел в глаза своего собеседника. – Но, боюсь, у меня не хватит денег, чтобы ее купить.
- В таком случае, Фрэнки, я тебе ее дарю, - и, словно предвосхищая уже нарисовавшийся на лице Фрэнка протест, Джерард добавил, - и даже не смей сейчас ничего говорить! Она твоя.
- Нет, это слишком.
- Это моя картина и я вправе распоряжаться ей, как захочу.
- Все равно.
- Я обижусь.
Фрэнк вздохнул, понимая, что спорить с Джерардом бесполезно. Тот все равно сделает по-своему.
- Джерард, ты и так уже кое-что подарил мне.
Художник непонимающе взглянул на Фрэнка, который снова улыбнулся. Он так редко это делал, что, когда на его губы ложилась эта чуть заметная улыбка, Джерарду хотелось, чтобы время чуть-чуть сжалилось над ним и приостановилось, позволяя полюбоваться таким Фрэнком немножко подольше.
Непонимание в зелено-карих глазах очень быстро сменилось удивлением, смешанным с восторгом. Он вдруг взял Фрэнка за плечи, разворачивая его к себе другой стороной и впиваясь взглядом в его шею.
- Она... она настоящая?! – чуть ли не вскрикнул Джерард, слегка ткнув пальцем в скорпиона, из-за чего Фрэнк невольно поморщился.
- Да.
- Вау!!! – всю радость, нахлынувшую в тот момент на художника, сложно было передать словами. – Ой!
Он резко отдернул руку, окидывая Фрэнка извиняющимся взглядом.
- П-прости. Я... тебе это, больно?
- Все нормально, - поспешил успокоить его Фрэнк, видя, что тот начинает нервничать и виновато бегать взглядом.
- Это просто... обалдеть... это так здорово! – радостно тараторил художник. – Нет, не могу поверить, она правда настоящая?!
Фрэнку оставалось только кивать и ждать, когда Джерард немножко успокоится. Он правда был таким странным, радовался таким странным вещам. Но это и делало его особенным. Именно это Фрэнку безумно нравилось в нем. Он мог бы вечно смотреть на этого человека, который за одно мгновение превращался в ребенка.
- Извините, мистер Уэй...
К ним незаметно подошла невысокая девушка, даже немного ниже Фрэнка, с длинными русыми волосами, собранными в высокий хвост. В руках она держала ручку и папочку с листами.
Джерард тут же принял серьезное выражение лица, поворачиваясь к ней.
- Клэр, ну я же просил не называть меня так, - поморщился художник, - просто Джерард.
- Но, мистер Уэ...
- Джерард, - снова настойчиво проговорил он.
Девушка явно смутилась, но все-таки сказала:
- Джерард... один из посетителей был очень заинтересован несколькими вашими картинами и хотел бы лично познакомиться с вами.
- Прямо сейчас? – разочарованно вздохнул парень. Девушка утвердительно кивнула. – Хорошо, пойдем.
Обернувшись к Фрэнку, который тоже явно погрустнел, Джерард притянул его за плечо и прошептал на ухо:
- Прости, я быстро. Только не уходи без меня, ладно?
Фрэнк утвердительно промычал, тоскливо провожая взглядом быстро удаляющихся Джерарда и Клэр. Он и не собирался никуда уходить. Жалких пяти минут с художником ему было уже недостаточно.
Время, как назло, тянулось медленно, но Джерард не появился ни через десять минут, ни через двадцать, ни даже через час. Фрэнк совсем скис, успев обойти все три этажа, и теперь бесцельно слонялся по залам, изредка останавливаясь в надежде отыскать художника. Один раз он увидел Клэр, но Джерарда с ней не было. Он даже невольно затаил обиду на девушку, хотя прекрасно понимал, что она, по сути, ни в чем не виновата. Но мозг все равно упорно твердил, что, если бы не она, Фрэнк сейчас не грустил бы в одиночестве.
Устав слоняться с этажа на этаж, Фрэнк решил выйти на улицу, чтобы немного освежить голову и заодно покурить. Вечером было как-то прохладно, и парень поежился от пробирающих мурашек. Но такая погода ему нравилась гораздо больше. Наконец-то вернулась нормальная, прохладная весна. Фрэнк немного пожалел, что не взял с собой куртку, пытаясь натянуть рукава пиджака на ладони, но понимая, что такое срабатывало только с тянущимися рукавами толстовок.
Чтобы совсем не замерзнуть, он решил пройтись до конца здания и вернуться обратно. Солнце уже садилось, и город постепенно накрывали сумерки. Фрэнку всегда нравилась ночь. Ночью он чувствовал некую защищенность. Он так задумался, что вздрогнул, когда его ладонь обвили чьи-то ледяные руки.
- Прости. Прости, что я так долго, - прохныкал Джерард, - но ты же обещал, что не уйдешь...
- Я и не собирался, - усмехнулся Фрэнк, - я просто вышел покурить.
Он поднял другую руку, в которой была зажата дымящаяся сигарета. Джерард уже привычно быстро изменился в лице, отпуская Фрэнка.
- Я устал и хочу сбежать отсюда, - сказал художник, прильнув спиной к стене здания и закурив учтиво предоставленную Фрэнком порцию никотина.
- А как же гости?
- Ну-у-у, - задумчиво протянул Джерард, - для меня здесь сегодня присутствует только один важный гость, которому я даже не уделил должного внимания, и ему тут явно скучно. Плохой из меня... э-э-э... друг?
Художник вопросительно покосился на Фрэнка.
- Если ты обо мне... - начал было Фрэнк, но Джерард его перебил.
- Конечно о тебе! Мне правда жаль, Фрэнки...
- Ты такой странный, - неожиданно рассмеялся Фрэнк, а художник застыл, впервые увидев его таким, - ты все время извиняешься из-за каких-то мелочей. Джерард, мне не семь лет, я все понимаю. Ты ошибаешься, если думаешь, что я плохо провел сегодняшний вечер.
- Правда?
- Конечно. Я... очень обрадовался, когда ты позвал меня. И мне действительно было интересно.
«Но чуть-чуть тоскливо без тебя», - мысленно закончил про себя Фрэнк, но художник как будто прочел эту фразу в его глазах.
- А знаешь, что? – встрепенулся Джерард, потушив сигарету о стену и выдохнув остатки дыма. – Пойдем отсюда.
Он, как всегда, взял Фрэнка за руку и бесцеремонно потащил за собой.
- Куда?! Эй, погоди, а как же выставка?!
- К черту, - махнул художник, только ускоряя шаг. – Там и без нас справятся. И вообще, парни, с которыми я это все устроил, уже давно смылись оттуда и отрываются в местном баре. А чем я хуже?! Я угробил два месяца своей жизни на подготовку и теперь имею полное право по достоинству отметить реальный успех. И ты будешь сегодня моей главной компанией.
Противиться такому заманчивому предложению (хотя прозвучало это, скорее, как приказ), Фрэнк даже и не думал. Он, правда, все-таки немного переживал из-за того, что Джерард вот так исчез, никому ничего не сообщив, но вскоре веселая болтовня художника совершенно отвлекла его от посторонних мыслей. Джерард настолько увлеченно разговаривал, что иногда забывался и чуть ли не кричал на всю улицу, так что Фрэнку изредка приходилось его одергивать, когда прохожие уже начинали недоуменно коситься на парочку. Но выглядело это очень забавно.
- Пришли, - Джерард ткнул пальцем в какое-то заведение на противоположной стороне улицы, уверенно направляясь туда.
Это оказался обычный небольшой бар, немного прокуренный, но довольно приятный. В глаза тут же бросилась шумная компания, которая, сдвинув пару столов, пристроилась в дальнем углу и безудержно веселилась. Художник, не раздумывая, потащил Фрэнка именно туда.
- Джи! – закричал один из компании, не поленившись встать и помахать рукой. Фрэнк не сразу понял, что так мужчина обратился к Джерарду.
Как только они подошли, все взоры сразу же обратились к ним, и тут же со всех сторон посыпались радостные возгласы.
- А вот и он!
- Ну наконец-то наш трудоголик Уэй явился!
- Да ему же всегда все самолично нужно проконтролировать!
- А мы уже начали делать ставки, когда ты придешь!
Пока Джерард обменивался любезностями со своими друзьями, Фрэнк тихо стоял в стороне. Во-первых, ему было непривычно находиться в такой обстановке, во-вторых, было не комфортно чувствовать себя здесь чужим, и, в-третьих, ему предстояло засветиться перед слишком большим количеством людей. Последнее ему не нравилось больше всего. Казалось, что из-за Джерарда он за несколько дней растерял всю свою бдительность и чувство самосохранения. Оставалось только надеяться на то, что все эти люди, будучи уже не совсем трезвыми, ненадолго сохранят его образ в своей памяти.
- Так, минуточку внимания, - громко проговорил Джерард, притягивая Фрэнка и ставя его перед собой. – Это Фрэнки. Сегодня он будет с нами. Он довольно скромный, так что не обижайте его.
Если бы Джерард представил его как-то немного иначе, то, возможно, Фрэнк бы так не смутился. Но в этот момент он и вправду почувствовал себя «довольно скромным», хотя то, что художник предпочел назвать скромностью, скорее было молчаливостью и замкнутостью парня. Впрочем, друзья Джерарда оказались вполне себе сносными и приятными в общении людьми. Каждый представился и одарил Фрэнка дружелюбной улыбкой и взглядом. Удивительно, но Фрэнк сразу же запомнил имя каждого, хотя в компании собралось человек пятнадцать, не меньше.
- Ну, теперь, когда все наши творцы в сборе, предлагаю выпить за них! – торжественно протянул какой-то бородатый мужчина, когда Фрэнк с Джерардом пристроились ко всем собравшимся за столом.
- Фрэнки, - Джерард потянул парня за рукав, чтобы тот повернулся к нему, - ты несовершеннолетний, - сказал художник, чуть прищурившись.
- И? – одна бровь Фрэнка изогнулась в удивлении. – Ты предлагаешь мне пить сок?! Прости, Джерард, ты не моя мама.
Художник нахмурился, явно возмущаясь, но понимая, что никаких весомых аргументов привести не может.
- Я буду за тобой следить, - наконец ответил он.
- А за тобой кто следить будет, Джи? – рассмеялся тот самый бородач, невольно услышавший чужой разговор. Он сидел рядом с Фрэнком, так что несильно ткнул локтем парня в бок. – Ты, Фрэнк, присматривай за ним. Он пить ну совсем не умеет.
- Бен! – в голосе Джерарда прозвучал явный упрек, а Фрэнк ухмыльнулся, глядя художнику в глаза.
Если бы Фрэнк знал, чем закончится этот вечер, он бы воспринял слова Бена более серьезно. Шутки шутками, но оказалось, что Джерард на самом деле совершенно не умел пить. Но в этом было только полбеды. Фрэнк даже не подумал о том, что и к предупреждению Джерарда тоже стоило бы прислушаться. Пусть художник и не знал, но сам Фрэнк должен был понимать, что его организм, совершенно не привыкший к алкоголю, начнет стремительно терять контроль над реальностью уже после парочки стаканов. Он совершенно упустил тот момент, когда нужно было остановиться. Рядом с Джерардом у Фрэнка ломались все ограничители, и он начинал творить что-то несусветное.
Чем закончилось все торжество, Фрэнк помнил плохо. Он только запомнил, как их с Джерардом затолкали в такси, и как они потом, держась друг за дружку, еле-еле доковыляли до дома художника и очень долго открывали дверь, успев за это время переполошить всех соседских собак, своими пьяными воплями.
Ввалившись в дом, они, не разуваясь, кое-как добрались до гостиной, опрокинув по пути какие-то вещи и разбив одну вазу, и плюхнулись на диван. Искать выключатель в таком состоянии никто не собирался, комнату немного освещал свет фонаря с улицы, и этого было вполне достаточно, чтобы различать темнеющие силуэты мебели.
- А потом он мне и говорит! – Джерард рассказывал какую-то очередную забавную историю из своей жизни, но Фрэнк уже давным-давно потерял суть, так что просто угукал в ответ, создавая видимость того, что внимательно слушает художника. – Ик!.. ой...
Это стало последней каплей, и Фрэнк громко рассмеялся, хватаясь за живот и судорожно пытаясь сделать хотя бы маленький глоточек воздуха. Все это для него было так странно и так ново, пусть он и был пьяный и не понимал всего до конца. Но он чувствовал какую-то легкость, какой-то покой внутри, который так долго искал. Словно в его темную душу, покоящуюся на самом дне, прорубили маленькое оконце, пуская туда лучик света. Лучик надежды. И этим лучиком был Джерард. Он невольно заставлял испытывать такие чувства, которые были совершенно не знакомы Фрэнку, но они ему нравились, и поэтому он так отчаянно тянулся к художнику, но сам не замечал этого.
- Ик! – Джерард снова икнул, вызывая очередную волну смеха. – Ик! Не смешно! Ик!
- Ха-ха-ха, перестань! – уже почти плача, выдавил из себя Фрэнк, понимая, что еще чуть-чуть и он задохнется от собственного смеха.
- Ик! Не могу!
Джерард безуспешно продолжал бороться со своей напастью, время от времени тыкая в бок Фрэнка, который точно так же не мог успокоиться, слыша очередной звук, издаваемый художником, и начиная по новой хвататься за живот, который уже начал болеть от напряжения.
- Все... кажется, - через некоторое время с опаской произнес Джерард, затаив дыхание. Оба замолчали, сидя рядом на диване и вглядываясь слипающимися глазами в темноту. – Фрэнки, ты жив?
- Не уверен.
- Ты пьяный. Я ведь говорил тебе не пить.
- А сам-то.
- Я тоже пьяный, - озвучил художник и без того очевидную вещь, а потом добавил хрипловатым шепотом, но Фрэнк все равно его отлично слышал, потому что они сидели совсем рядом, плечом к плечу, - ты меня с ума сводишь...
Даже не успев толком что-то осознать, Фрэнк уже почувствовал разгоряченное алкоголем дыхание Джерарда на шее, его теплый нос, тяжелую голову на плече и тонкие руки, протиснувшиеся между диваном и спиной Фрэнка, которые тут же обняли его.
- Фрэнки... - выдохнул художник, чуть приподняв голову и слишком близко прижавшись, отчего Фрэнк на мгновение ощутил кожей его сухие губы. – Я должен тебе что-то сказать...
Фрэнк начал немного трезветь, боясь не то что пошевелиться, а даже моргнуть. Все тактильные ощущения, немного притупившиеся до этого, неожиданно резко обострились, позволяя чувствовать каждое малейшее прикосновение. Это было страшно... но безумно приятно. Джерард был теплым, и от него пахло смесью одеколона и сигарет, которая, подобно алкоголю, опьяняюще действовала на разум, так что Фрэнк уже совсем не был уверен, что он выкинет в следующую секунду.
- Что? – чуть шевеля губами спросил он, когда пауза совсем затянулась. Но ответа не последовало. Только мерное сопение в шею. – Джерард?
Поколебавшись, Фрэнк слегка приобнял прильнувшего к нему художника, и чуточку отодвинул его от себя. Понадобилось совсем немного на осознание того, что Джерард просто уснул. Фрэнк даже растерялся, продолжая удерживать посапывающее тело. Немного подумав, он улыбнулся сам себе и осторожно уложил Джерарда, пристраиваясь рядом. Диван был достаточно широким, так что они оба без труда на нем поместились. Где-то в измученном сознании Фрэнка скользнула блеклая мысль о его задании, о бумагах, которые он должен был найти, о представившейся возможности... но она исчезла так же быстро, как и появилась. Его разум уже давным-давно отключился, предоставляя ему возможность руководствоваться чувствами. И Фрэнк чувствовал, что должен быть сейчас здесь, и противиться этому он не собирался. Тут было тепло и уютно. Не как в приюте. Не как в его квартире. Он нашел что-то, чего ему всегда не хватало.
Цепляясь за это чувство, он пытался понять, что это. Но накрывший сон не дал ему найти ответ на свой вопрос. И прежде чем окончательно провалиться в безмятежное царство Морфея, Фрэнк уже неосознанно обнял лежащего рядом Джерарда за талию, сильнее прижимаясь к нему и утыкаясь носом в его макушку.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Последнее преступление
FanfictionЕго зовут Фрэнк. Фрэнку семнадцать. Фрэнк обычный парень. Но у Фрэнка есть один секрет. Фрэнк - убийца.
