Жесткие порывы ветра сильно хлестали Фрэнка по лицу, пока он закоченевшими руками быстро собирал ледяную винтовку. На крыше было гораздо холоднее, чем внизу, на улице, и парень тихо ругался себе под нос, то и дело поднося ладони ко рту и пытаясь согреть их теплым дыханием. То, чем он занимался всю свою жизнь, теперь казалось ему чем-то чуждым. Последний раз, когда он вот так сидел на крыше, собирая оружие, закончился тем, что он не смог выполнить свое задание. Тогда это произошло с ним впервые в жизни, и с тех пор многое изменилось. И сам Фрэнк изменился. Он стал воспринимать окружающий его мир и людей совсем иначе. Он стал больше ценить жизнь, поняв наконец, как легко ее отобрать, но как сложно сохранить. И теперь он не хотел убивать и был рад, что сейчас вовсе не за этим собирает винтовку и удобнее пристраивается на краю крыши, смотря на здание отеля через прицел.
Телефон в кармане тихо запищал, и Фрэнк оперся о локоть, отрываясь от винтовки и отвечая на звонок.
- Я на месте, но тут чертовски сильный ветер, и попасть с такого расстояния точно в цель почти нереально.
- Фрэнк, ты должен, - донесся из динамика голос Анны. – Если ты промажешь, ничего не выйдет.
- Я снайпер, а не волшебник, - недовольно буркнул парень, зажимая мобильник между ухом и плечом и разворачивая перед собой небольшой листок с фасадом отеля, где была отмечена маленькая красная точка. – Да ты издеваешься, - процедил Фрэнк, рассматривая чертеж и прикидывая, куда стрелять, - а других вариантов нет?!
- Раз ты сидишь там на крыше, значит нет.
- Здорово, в таком случае можем собираться, потому что я не попаду!
- Фрэнк! Я, конечно, понимаю, что тебе всего семнадцать, но давай ты засунешь сейчас свои детские замашки куда подальше, потому что у нас нет на них времени!
У Фрэнка по позвоночнику прошлась дрожь. Он терпеть не мог, когда кто-то начинал тыкать в его возраст и называть ребенком. Дети не должны видеть то, что успел повидать он за свою короткую жизнь.
- Данные, - проговорил он ровным тоном, - вышли мне исходные данные для стрельбы.
- Хорошо, сейчас.
Уже через минуту на телефон Фрэнка пришло сообщение, прочитав которое, он быстро сделал в уме все необходимые подсчеты и вновь прикоснулся к холодному металлу винтовки, так привычно, заботливо и нежно. Хотя ему все же было не так комфортно, как со своей старой «подругой», но выбирать не приходилось.
Пристроившись поудобнее, Фрэнк взглянул в прицел, находя то место, куда следовало стрелять. Между точкой его нахождения и отелем было довольно приличное расстояние, а учитывая сильные порывы ветра, сгладить погрешность было не так-то просто. Фрэнк прекрасно понимал, что сейчас должен был совершить нечто из области фантастики. Он всегда адекватно оценивал свои способности и без упрека совести признавал, что прекрасно стреляет, но сейчас он осознавал, что даже его умение ставится здесь под вопрос.
Права на ошибку у Фрэнка не было по одной простой причине: в пулю был впаян какой-то датчик, благодаря которому Рэй мог удаленно подключиться к системе безопасности отеля. Из всей остальной информации, совершенно бесполезной для Фрэнка, он понял лишь то, что нужно попасть именно в точку, отмеченную на чертеже, иначе сигнал не пройдет и ничего не выйдет.
За те несколько минут, что Фрэнк готовился, успокаивая дыхание и очищая голову от ненужных мыслей, он тысячу раз проклял все на свете, убедившись, что в подвижные цели в форме людей стрелять и то проще. С технической точки зрения.
От волнения у парня взмокли ладони, а сердце нервно постукивало в груди, мешая сосредоточиться. Медленно вдохнув и задержав дыхание, Фрэнк чуть потянул за спусковой крючок, держа на перекрестье прицельной сетки точку и дожидаясь, когда стихнут порывы ветра. Он мысленно содрогался от предвкушения выстрела, нервы были натянуты, как струны, и Фрэнк понимал, что несмотря ни на что соскучился по этому приятному чувству волнения.
Ветер завыл с новой силой, а парой секунд позже в воздухе осел звук одиночного выстрела.
- Черт! – ругнулся Фрэнк, ощущая, что чересчур резко дернул за спусковой крючок. Слишком давно не стрелял из винтовки. Задеревеневшими пальцами он уже снова набирал тот же номер, и как только гудки прервались, тут же выпалил: - Ну что?!
- Рэй, как там? – услышал Фрэнк напряженный голос Анны, а за ним короткую паузу, которая показалась слишком длинной из-за переполнявшего волнения.
- Есть! – донесся из динамика тихий отдаленный голос Рэя, а у Фрэнка было такое чувство, что в этот момент его сердце все же остановилось. Но вместе с этим он ощутил невероятное облегчение и даже некую гордость за самого себя. – Идеальный сигнал! Фрэнк, ты просто нечто!!! – прокричал Рэй, чтобы Фрэнк его услышал, на что парень не мог не улыбнуться.
- Ты вообще человек? – снова заговорила Анна, и по ее тону было ясно, что она тоже улыбается.
- Надеюсь, - ответил Фрэнк.
- Ладно, теперь спускайся и иди к заднему входу отеля. Рэй позаботится о том, чтобы ты попал внутрь. Еще он подключится к камерам видеонаблюдения, так что мы сможем видеть все, что там происходит, и помогать тебе в случае чего.
- Хорошо.
Оставив винтовку, Фрэнк быстро двинулся по крыше обратно к выходу. Он не привык работать в команде, зависеть от других и нести ответственность не только за себя. Помимо этого его буквально давили мысли о том, кого он вот-вот должен был встретить, поэтому Фрэнк чувствовал себя абсолютно некомфортно, но пытался сохранять спокойствие и хладнокровие. Удержать когда-то привычные чувства теперь представлялось очень сложной задачей.
Быстро спускаясь по лестнице, парень только и делал, что мысленно повторял себе одну и ту же простую фразу: он – объект. Только чем больше ступенек оставалось позади, тем прочнее Фрэнк убеждался в том, что не сможет совладать со своими эмоциями. Ни за что. А они запросто могли погубить его. Более того, Фрэнк и понятия не имел, что ему придется испытать. Он не мог сделать никаких предположений: будет ли это снова боль, а может, неконтролируемые злоба и гнев, или же он впадет в ступор, который парализует не только все его тело, но и отключит оставшиеся чувства и способность хоть как-то мыслить. Фрэнк просто не мог знать этого. Уверен он был только в том, что на него нельзя было полагаться. Он не доверял самому себе совершенно.
Добраться до заднего входа отеля этим вечером оказалось не так просто, как во все другие дни. Повсюду стояло много охраны, а Фрэнку совершенно не нужно было, чтобы его видели. Впрочем, с подобным он сталкивался почти всегда, так что проскользнуть незаметным было делом привычным. Добравшись туда, куда было нужно, парень понял, каким образом Рэй мог «позаботиться» о его проникновении внутрь. Вскрыть электронный замок Фрэнк вряд ли смог бы, если только выпустив в него весь магазин, а вот Рэю теперь вполне представлялось это возможным.
Через минуту Фрэнк был уже в отеле. Он достал гарнитуру, которую дала ему Анна, чтобы он мог постоянно находиться на связи и получать указания.
- Ладно, Фрэнк, теперь слушай внимательно, - серьезно и напряженно говорила девушка, - лестница для персонала по коридору и направо. Мы отвлечем охрану, чтобы ты мог попасть туда.
- Понял, иду.
То, с какой легкостью пока что все шло, не нравилось Фрэнку абсолютно. Коридор пустовал, так что ему без каких-либо усилий удалось добраться до его противоположного конца. Осторожно выглянув из-за угла, парень увидел, что стоящий у выхода на лестницу человек получал какие-то указания по рации с самым что ни на есть хмурым выражением лица. Затем он что-то ответил (Фрэнк не мог расслышать) и совершенно спокойно покинул свой пост, удаляясь в противоположную сторону от убийцы, который, немного выждав, быстро двинулся к лестнице.
Дверь оказалась заперта, но, как только Фрэнк собрался сообщить об этом, он услышал голос Анны:
- Четыре, девять, два, два, шесть, - без лишних слов продиктовала девушка код.
Фрэнк набрал нужную комбинацию цифр и вышел на лестницу.
- Дальше куда? – спросил парень.
- Шестнадцатый этаж.
- Какой?! – вырвалось у Фрэнка.
- И побыстрее, - спокойно ответила Анна.
Проглотив все свои возмущения, Фрэнк стал подниматься, попутно выслушивая все, что говорила ему девушка:
- С охраной у лестницы на шестнадцатом этаже мы проделаем то же самое, и ты спокойно выйдешь. Дальше иди в конференц-зал. Веди себя уверенно и непринужденно, не привлекай внимание. И самое главное – будь начеку и не попадись Уэю.
- Что мне делать, когда я его найду?
- Ничего. Просто не спускай с него глаз и жди моих указаний.
- А если он не придет?
- Придет, Фрэнк. Он обязательно придет. Ты... - девушка на секунду запнулась и немного неуверенно продолжила: - не подведешь нас?
- Нет, - твердо произнес Фрэнк, преодолевая пятый этаж и понимания, насколько нагло он врет. Его сердце уже рвалось наружу и отнюдь не от бега по лестнице.
На одиннадцатом этаже парню все же пришлось притормозить и перейти на более спокойный темп. Он поднимался и тяжело дышал, в груди больно покалывало. Осознание вреда чрезмерного курения, особенно последнюю неделю, пришло только сейчас. Фрэнк уже даже не помнил, почему начал курить, учитывая специфику своей «профессии», при которой ему необходимо было быть в идеальной физической форме, а не добивать ежедневно свои легкие десятком сигарет. Он помнил, как Крис читал ему мораль о том, что когда-нибудь он задохнется, удирая с очередного места преступления.
Так не вовремя нахлынувшие воспоминания немного отвлекли Фрэнка. Отвлекли на иную боль. Он безумно скучал по Крису. Ему, как никогда, хотелось поговорить с ним, послушать его дурацкие шутки, над которыми Фрэнк никогда не смеялся. Именно сейчас Фрэнк нуждался в нем больше всего на свете. Он нуждался в его поддержке. Нуждался в его совете. Фрэнк всегда полагался на Криса, порой даже не осознавая этого. А теперь у него не было этой опоры, и парень был подорван. Он был потерян и не знал, как нужно поступать. Никто не мог помочь ему.
- Я... на пятнадцатом... - выдохнул Фрэнк, опираясь рукой о стену и пытаясь восстановить окончательно сбившееся дыхание.
- Поняла, сейчас. Рэй! – обратилась Анна к своему напарнику, который, судя по всему, сидел очень близко, потому что Фрэнк мог прекрасно слышать обоих. Правда стоило ему только подумать об этом, как девушка, видимо, прикрыла рукой микрофон, и до слуха Фрэнка стал доноситься только приглушенный звук двух голосов. Через несколько секунд она снова была на связи: - Фрэнк, у нас проблемы. Тебе придется искать другой путь.
- Я могу выйти на пятнадцатом?
- Нет. Ты в принципе не можешь выйти, потому что на каждом этаже у лестницы стоит охрана. Тот же трюк, что на первом этаже, второй раз не сработал.
- Мм... прекрасно, - процедил парень. – И какой же путь, в таком случае, мне надо найти?!
- Подожди... что, Рэй? Нет. Черт, Фрэнк, подожди...
- Эй! – возмущенно отозвался убийца, но в ответ услышал только неразборчивый диалог Рэя и Анны. – Да пошли вы оба...
Осмотревшись на наличие еще каких-либо вариантов, Фрэнк нашел только одно решение – окно. Дожидаться помощи он не намеревался, потому что, во-первых, это просто изводило его нервы, а во-вторых, он привык работать в одиночку и справляться со всеми проблемами своими силами, так как на задании он мог полагаться исключительно на самого себя.
Поднявшись на шестнадцатый этаж, Фрэнк открыл окно и тут же ощутил пощечины ветра по лицу. Высунувшись из него наполовину, он посмотрел в обе стороны, находя, что в трех ближайших окнах слева не горит свет. Решение о дальнейших действиях пришло само собой незамедлительно. Держась за раму окна, парень осторожно нащупал ногами довольно широкий, к его счастью, карниз здания и, нервно выдохнув, вылез, сделал маленький шаг в сторону и тут же прижался спиной к стене.
- Клянусь, я ненавижу весь этот чертов мир всем сердцем! – почти истерично проговорил убийца, чувствуя, какой дрожью бьет тело. Такого адреналина он не испытывал за всю свою жизнь. Его парализовало от ужаса.
- Фрэнк, - совершенно не вовремя вспомнила про парня Анна, когда ему требовалась абсолютная тишина.
- Что? – напряженно ответил Фрэнк, с непередаваемым кошмаром смотря вниз, где ездили крошечные машины. Он уже был готов признать, что боится высоты, хотя никогда не думал, что это так, но, судя по тому, как у него перехватило дыхание от подобного зрелища, именно так и было.
- Ты все еще на пятнадцатом?
- Не совсем, - взяв себя в руки, парень сделал маленький шажок в сторону. Сердце билось уже где-то в горле, а Фрэнк молился, чтобы у него не закружилась голова.
- Где ты?! Я же сказала ждать!
- А я решил погулять по карнизу.
Воспользовавшись немой паузой, Фрэнк сделал еще три шага, вновь замирая и прижимаясь к стене, потому что ветер, как назло, усиливался, словно так и норовил скинуть парня вниз.
- Ты... - хрипло прошептала девушка приглушенным голосом, - ненормальный?
- Только поняла? – До окна оставалось еще, по меньшей мере, шагов двенадцать, а Фрэнку уже хотелось выть. – Не говори ничего, - попросил он, - мне нужна тишина.
Анна даже не стала ничего отвечать.
Фрэнк мысленно бормотал какую-то чепуху, заставляя себя смотреть вперед на противоположное здание, а не вниз, невольно прикидывая, сколько футов разделяет его от манящей поверхности асфальта.
- Боже мой, - проскулил парень, начиная двигаться к окну, не останавливаясь.
Когда позади Фрэнка остались его несчастные двенадцать шагов, от облегчения у него предательски задрожали ноги, из-за чего он вцепился одной рукой в какой-то выступ, прикидывая, каким образом открыть окно.
Естественно, оно было закрыто изнутри, поэтому, чтобы попасть в номер, Фрэнку необходимо было разбить его. Он уже даже не думал, есть там кто-нибудь или нет. Он просто хотел оказаться внутри, ощущать под ногами пол. Держась за выступ, убийца чуть отстранился от стены (что позволяла ширина карниза) и достал из-за пояса пистолет, ухватившись за дуло. Чуть замахнувшись, Фрэнк ударил рукояткой по стеклу. То лишь задрожало, но не поддалось. Чертыхнувшись, он снова повторил свое движение, вложив еще больше силы. Вторая попытка выдалась успешной.
Наплевав на острые осколки, Фрэнк просунул руку в разбитое стекло и открыл окно, буквально ввалившись в номер.
Лежа на полу пустующей комнаты, он испытал не просто чувство облегчения, а самую настоящую эйфорию. Парень, как ненормальный, счастливо улыбался, глядя в потолок.
- Фрэнк, - тихо и неуверенно позвала Анна, слыша его глубокое дыхание.
- Все нормально, - спокойно отозвался тот. – Я на этаже. Иду в конференц-зал.
Фрэнку повезло в том, что номер действительно оказался пустым. Хотя после такой прогулки он бы окончательно перестал верить в справедливость, если бы здесь кто-то был.
Прежде чем выйти из номера, парень привел в порядок свои растрепанные ветром волосы. Снял куртку, оставив ее на кровати, и поправил галстук. Он даже не помнил, когда в последний раз надевал что-то, помимо футболок и толстовок. Зато сейчас на нем красовались узкие черные джинсы, белоснежная рубашка и пиджак.
Только переступив порог номера, в коридоре Фрэнк тут же наткнулся на каких-то людей. С первого же взгляда несложно было оценить их статус, отчего парню сразу же сделалось неуютно, потому что он ощутил себя по сравнению с ними, просто мальчишкой. Что за мероприятие здесь проходило, Фрэнк даже не спрашивал, потому что не считал нужным забивать свою голову подобной бесполезной информацией. Его интересовал исключительно один человек, но ему не составило особо труда понять, что тут явно собрались всякие бизнесмены и предприниматели, в общий вид которых Фрэнк не слишком-то вписывался.
- Меня раскусят, - сквозь зубы прошипел он, после того как прошел мимо беседующих о чем-то двух мужчин, которые любезно улыбнулись ему и кивнули головами в знак приветствия. Фрэнку ничего не оставалось, как ответить им тем же.
- Не раскусят, - ответила Анна, - может, ты сыночек какого-нибудь богатенького владельца банка. Просто не нервничай.
- Легко сказать.
- Работай, Фрэнк, - усмехнулась девушка, - работай.
До конференц-зала Фрэнк добрался без приключений. Теперь ему не нужно было прятаться, а только искусно изображать напыщенного, избалованного парня. По крайней мере такой образ был ему больше по душе, чем образ молодого успешного предпринимателя. На него он не тянул никак.
Помещение конференц-зала в настоящее время больше напомнило Фрэнку банкетный зал. Несколько столов с угощениями, шныряющие туда-сюда официанты, большое количество людей, которые продолжали подтягиваться сюда, находя своих знакомых и сбиваясь в свои круги общения, - все напоминало дорогую светскую вечеринку высших чинов.
Фрэнк прибился в какой-то угол, внимательно высматривая людей в помещении и ища глазами черную макушку... а таких здесь было хоть отбавляй. Теперь убийца горько пожалел о том, что перекрасил художника в такой неприметный цвет. Джерарда с серебристыми волосами Фрэнк заметил бы гораздо быстрее.
Осознание реальности уже перешло на полностью автоматизированный контроль. Фрэнк ощущал себя неживым организмом, имеющим лишь определенную цель, которую ему нужно было достигнуть. И именно такое состояние было ему по душе. В таком состоянии он не мог совершить ошибку, он мог полностью контролировать ситуацию. И Фрэнк искренне надеялся, что ничто и никто не сможет сбить его настрой.
Он опять нагло врал себе.
Он врал, потому что, когда его глаза в очередной раз безрезультатно обвели весь зал, останавливаясь на начальной точке, Фрэнк почему-то уже не чувствовал себя так, как несколько секунд назад. Внутри как-то похолодело и закололо, словно в легкие попала ледяная вода, обжигая их. Его взгляд сам по себе стал двигаться обратно, пока не остановился на двух мужчинах.
Этот момент Фрэнк представлял себе всю прошедшую ночь. Но он не испытал ничего из того, о чем предполагал. На него нахлынуло то чувство, которого теперь он боялся больше всего. Фрэнк хотел бы перехитрить самого себя, убедить в том, что ему показалось. Но у него ничего не получалось.
Смотря на стоящего почти в противоположном конце зала художника, Фрэнк мог ощущать только болезненно-ненормальную нежность к нему.
Тихое «Джи» невольно слетело с губ убийцы.
- Фрэнк, он не должен тебя видеть, - прозвучал жесткий голос Анны. Фрэнк уже и забыл, что она слышит его. Он вообще перестал ощущать внешний мир.
- Да, - сдавленно ответил Фрэнк, делая на дрожащих ногах несколько шагов куда-то в сторону, - знаю.
Убийца ни на секунду не отрывал глаз от художника, рассматривая его красивое бледное лицо, все такое же прекрасное и ничуть не изменившееся. Ловил его слабые улыбки, которые, однако, были предназначены другому человеку. Пытался уловить в общем гуле звук его голоса, и, пусть это на самом деле было невозможно, Фрэнку казалось, что он действительно слышит его.
Время, как и всегда, перестало существовать. Фрэнк снова попался в ловушку другой реальности, из которой он не смог бы выбраться еще долго, если бы не голос Анны, а за ним последовавший тихий звон, призывавший к тишине.
За небольшую установленную кафедру поднялся мужчина лет сорока, обращая на себя все внимание присутствующих. Он поприветствовал гостей и по обычаю начал вступительную речь, которую Фрэнк даже не слышал. Парень в это время стал осторожно и незаметно пробираться к художнику, который теперь, как и все, был отвлечен и смотрел на мужчину.
- Фрэнк, нет, стой на месте! – приказала Анна, давая понять парню, что в зале установлены камеры, к которым Рэю, очевидно, удалось подключиться. Но слушаться ее Фрэнк не стал.
Он просто уверенно приближался к стоящему к нему спиной Джерарду, не зная и не думая о том, что будет делать, когда окажется рядом. Способность рационально мыслить Фрэнка покинула. Осталось только его тело, которое действовало само по себе.
Мужчина продолжал говорить, Фрэнк был все ближе и ближе, а ни о чем не подозревающий Джерард все так же стоял на месте.
- Фрэнк!!! – снова злобно прошипела девушка, собираясь сказать что-то еще, но вместо этого на заднем плане раздался обеспокоенный голос Рэя, и Фрэнк смог отчетливо услышать, как он сказал «проблема».
Что за проблема, убийца уже не мог понять, потому что он замер как вкопанный.
Художник повернул голову в сторону, но смотрел не на Фрэнка. По крайней мере, Фрэнку так казалось, пока он отчетливо не разглядел, как тонкие губы растянулись в ухмылку.
- Черт!
В этот же момент свет моргнул, а затем помещение и вовсе погрузилось в непроглядную тьму.
- Сохраняйте спокойствие, всего лишь скачет напряжение, - пытался успокоить явно запаниковавших гостей выступающий. Фрэнк каким-то образом понял по голосу, что это он. Только он знал, что это вовсе никакое не напряжение.
- Кто-то еще подключился к системе, помимо нас, - слышал Фрэнк Рэя, пока бесцеремонно расталкивал всех на своем пути, пробираясь к выходу. Он не мог позволить художнику уйти. – Твою мать...
- Что?! – Анна прикрикнула так громко, что у Фрэнка даже зазвенело в ухе.
- Плохо... дай сюда, - последовавшее шуршание оповестило Фрэнка о том, что Рэй забрал у девушки телефон. – Фрэнк, уходи оттуда как можно быстрее.
- Что... да отойдите же, черт вас побери!!!
- Фрэнк, через минуту на этаж прибудет целый отряд не самой дружелюбной охраны.
- Какого...?! Нет, - отрезал парень, наконец-то выбравшись в коридор, где тоже не было света, но зато было уже довольно людно. – Уэй, куда он пошел? Давай, Рэй! Найди мне его!!!
- Я не могу, Фрэнк. Уходи, это приказ.
- Нет!!!
- Погоди, вот он! – вскрикнула Анна. – Десятая камера, Рэй. Какой этаж?!
- Семнадцатый.
Переполох в коридоре стал нарастать, когда на нем появилось человека три с фонарями, которые, грубо расталкивая всех на своем пути, неуклонно двигались к конференц-залу, где стоял Фрэнк. Парень уже понял, что, если сейчас они дойдут до него, шанса выбраться у него не будет.
Воспользовавшись темнотой, он вытащил на крайний случай пистолет и быстро пошел в противоположную сторону, надеясь, что там есть еще лифты или лестница. Но Фрэнк успел сделать только два шага, прежде чем из-за угла вынырнула еще одна троица.
- Фрэнк, номер шестнадцать двадцать за твоей спиной слева открыт!
Услышав спасительные слова, Фрэнк обернулся, нащупывая дверь и дергая за нее.
- Шестнадцать двадцать, а не девятнадцать! – шикнула Анна. – Следующий!
- Я, по-твоему, должен в темноте видеть?! – злобно рявкнул парень в ответ, ныряя в номер.
Фрэнка трясло, только он уже не мог понять, от чего: от досады, злости или страха. В голове же крутилось одно единственное имя и насмешливые зеленые глаза. Сдаваться парень не собирался.
- Отсидись там, - говорила Анна, когда убийца прошел в номер, подходя к окну.
- У меня другой вариант.
На этот раз Фрэнку уже не было страшно, у него просто не было времени на то, чтобы бояться, пока он вылезал на карниз. Бороться со своим помутнением рассудка он не мог. Ему нужен был Джерард. Ему просто нужен был художник. Вот и все.
Почему-то на этом этаже карниз оказался чуть уже. Такое решение архитектора убийцу вовсе не порадовало. Зато пожарная лестница почти рядом вызвала бурю восторга. Оказалось, что Фрэнк вылез с торцевой стороны отеля.
Все так же не смотря вниз и почти не дыша, Фрэнк уверенно двигался по стене в сторону, удивляясь самому себе. Его даже не посещали мысли, что он может в любой момент сорваться и разбиться насмерть. Он делал шаг и повторял в уме его имя. Делал шаг и повторял.
Зацепившись одной рукой за пожарную лестницу, Фрэнк осторожно переместил ногу, распределяя вес, но не рассчитал. Он сам не понял, как успел схватиться второй рукой и повиснуть. С уха слетела гарнитура, но он даже не услышал, как она приземлилась, разбиваясь об асфальт. Краем оставшегося здравого смысла понимая, что только что чуть не оставил от себя мокрое кровавое пятно на земле, парень подтянулся и забрался на лестницу, ощущая, как его трясет, словно от лихорадки. Ладони вспотели, на лбу выступила испарина, и одна капелька скатилась с виска, очерчивая скулу.
Дверь на этаже, конечно же, оказалась заперта. В отличие от дверей номеров выбить ее было нереально, и Фрэнку ничего не оставалось делать, как снова лезть по карнизу в ближайшее окно, которое здесь расположилось почти рядом с лестницей. После того, как несколько минут назад он чуть не сорвался и не упал с семнадцатого этажа, его безумию уже не было предела.
Пройти по карнизу в третий раз казалось уже сущим пустяком. Фрэнк, правда, как-то нервно хихикнул, когда его взгляд вновь неконтролируемо опустился вниз.
Пистолет парень убрал за пояс, и доставать его теперь, чтобы снова разбить им стекло, он не решался. Оставалось только бить локтем по стеклу, благо разбить его удалось довольно быстро.
Выбив оставшиеся осколки, Фрэнк ощупал рукой стену, чтобы найти, за что зацепиться и залезть в окно. Он тихо ругался себе под нос, потому что из-за меньшей ширины карниза не мог придумать, каким образом развернуться. Однако в следующую секунду эта необходимость отпала сама собой. Чьи-то руки грубо схватили его за шкирку и одним рывком втащили в окно.
Не успев опомниться, Фрэнк получил удар куда-то чуть ниже солнечного сплетения, который выбил из его легких весь воздух. Он тут же попытался сделать вдох на инстинктивном уровне, как от места удара мгновенно разошлась резкая боль. Сразу же за этим парень получил еще один удар. Туда же. И снова по телу прошлась такая болезненная волна, что ее невозможно было даже описать. Но на этот раз это скорее отрезвило Фрэнка. Он собрался, подавляя способность мыслить, которая непременно должна была сбить его с толку. Фрэнк знал, что это он, но ему нужно было мгновение, чтобы отключить свои чувства. И за это мгновение пришлось расплачиваться болью.
Третий удар не настиг своей цели. Фрэнк увернулся и схватил художника за левую руку, со всей силы сжимая его плечо. Джерард сдавленно ахнул, ощущая, как руку сводит судорога, рана от колотого стекла, казалось, запылала огнем. Пользуясь минутной слабостью, Фрэнк занес кулак, но он просвистел мимо лица художника, после чего тот резко подался вперед, наваливаясь на парня и впечатывая его в ближайшую стену.
Фрэнк сильно ударился спиной и затылком, чувствуя, как по позвоночнику проносится дрожь, а голова начинает раскалываться. В шее кольнуло, когда Джерард ухватил его за нее, но Фрэнк не обратил на это внимания. Он извернулся и вернул художнику удар в грудь, а когда тот согнулся от боли, не в силах вынести ее, как Фрэнк, убийца с размаху врезал ему коленом в живот. Джерард простонал и упал, судорожно пытаясь сделать глоток воздуха. Фрэнк сел на него, хватая за черную рубашку и ударяя головой о пол, а затем абсолютно безжалостно стал бить его по лицу, разбивая нос и губы, из которых потекла кровь, скатываясь бурыми каплями по щеке и подбородку.
Фрэнк бы не остановился на этом. Он потерял рассудок, он желал забить Джерарда до смерти собственными руками. Он был так зол. Вся нелепая нежность испарилась из его души, уступая место ненависти. Убийца бил художника с диким отчаянием и безысходностью, как будто хотел вернуть ему хотя бы часть той боли, что разрывала его на куски.
Но когда Фрэнк снова замахнулся, он почувствовал что-то странное. Рука резко ослабла, а затем это же ощущение разлилось по всему телу. В том месте, где кольнуло шею, неприятно горело, и когда Фрэнк понял, что сделал художник, его тело уже обмякло, падая на избитого брюнета под ним.
- Мразь, - выплюнул Фрэнк, пока Джерард, несмотря на все произошедшее только что, осторожно снял его с себя, кладя на спину, и отполз чуть в сторону, держась одной рукой за грудь, а другой вытирая с лица кровь, которая продолжала идти.
Фрэнк перестал чувствовать даже кончики пальцев. Он был в сознании, но не мог пошевелиться. Его тело было чем-то парализовано. Художник тем временем достал телефон, стараясь совладать с дрожью, и быстро набрал номер.
- Майки, уезжай, - хрипло проговорил он в трубку немного погодя. – Нет, я в порядке.
На этом его разговор был окончен, а голос продолжал эхом отдаваться в голове Фрэнка, лежащего рядом. Тело ничего не чувствовало, но только не душа. Она болела теперь еще в сто раз сильнее, потому что Джерард сидел всего в нескольких сантиметрах, ссутулившись и держась правой рукой за левое плечо.
- Знаешь, куда бить, - приглушенно заговорил он и сплюнул кровь на пол, - да, Фрэнки?
Художник поднял голову, встречаясь с озлобленным, полным ненависти взглядом теплых глаз первый раз за все это время. Он никогда не видел, чтобы они смотрели на него с таким отвращением. Во взгляде Фрэнка Джерард всегда видел невероятную нежность и неимоверную любовь к себе. Но он собственноручно стер их, заменив этим ледяным блеском.
Дышать все еще было больно, рука ныла, а кровь не останавливалась. Художник шмыгнул носом, по-детски стирая рукавом испорченной рубашки темный ручеек. Эта никуда не исчезнувшая детская беспечность добила Фрэнка.
- Ненавижу... тебя, - с отчаянием прошипел он. – Я ненавижу тебя, лживый ублюдок.
Художник тихо усмехнулся.
- Ты любишь меня.
Бледная рука, измазанная кровью, потянулась к лицу Фрэнка. Фрэнк хотел бы отвернуться, сделать все, что угодно, лишь бы он не прикасался. Но не мог. Тело не слушалось, неподвижно лежа на полу. Кончики тонких пальцев заскользили по щеке, оставляя красные полосы, спустились ниже по скуле, а затем переместились на шею, останавливаясь на полосках пластыря. Пара резких движений, и взору внимательных зеленых глаз открылась расцарапанная кожа со скорпионом.
- Я ведь говорил, - прошептал Джерард, заворожено обводя контур татуировки ногтем, - ты пожалеешь.
Художник переместил руку с шеи убийцы выше, осторожно поглаживая большим пальцем его щеку и оставляя на коже размазанную кровь. Грудь сжало в тиски. Фрэнк зажмурился, ощущая проносящийся по венам жар, чувствуя, как его тело предает его вот уже дважды. Даже его сердце, бешено стуча, не принадлежало ему. Да, он отдал его Джерарду. Раз и навсегда.
- Ты нравишься мне, Фрэнки, - прошептал художник, продолжая смотреть на парня, - правда нравишься. Клянусь, мне жаль, что все так вышло.
Фрэнк закусил губу, намеренно пытаясь причинить себе боль, на которую можно было отвлечься.
- Поздно жалеть, - выдохнул он. – Ты мертв, Джи. Ты умер для меня. Тебя больше нет.
Сказав эти слова, Фрэнк надеялся, что ему станет легче. Он молился, чтобы это помогло ему освободиться. Он мечтал о том, чтобы снова стать свободным. Но сковавшие его веревки боли, казалось, затянулись только еще сильнее, когда Джерард убрал руку, а во взгляде вдруг отразилась горечь. Фрэнк не мог понять, почему. Несколько секунд, что он смотрел на Джерарда, превратились в какой-то один бесконечный момент. Фрэнк смотрел на него, не чувствуя собственного дыхания. Смотрел в эти потускневшие зеленые глаза, смотрел на разбитые им опухшие губы, смотрел на подбородок, измазанный в крови, смотрел на метки от своих поцелуев на бледной шее, которые еще не успели сойти до конца...
- Прощай, Фрэнки.
Художник поднялся на ноги, делая еще одну попытку стереть с лица кровь, и вышел из номера.
Фрэнк продолжал лежать на полу. Все, что он чувствовал, – как горит щека и как он снова умирает. Ему снова было так же больно и обидно. Невыносимо грустно и плохо. Только он не мог понять, почему позволил себе на что-то понадеяться и разрешить вновь разбить себя.
Минут через пять охваченное непонятным параличом тело стало приходить в норму, и Фрэнк смог достать из кармана мобильник и набрать номер Анны.
- Ты в порядке? – почти сразу же ответила девушка. Ее голос сливался с шумом дороги, а значит, она и Рэй куда-то ехали.
- Да.
- Тебе придется выбираться из отеля без нашей помощи. Уэй только что отъехал, мы едем за ним.
- В каком направлении? – Фрэнк медленно поднялся на ноги, опираясь рукой о стену. – Я догоню.
- Просто уходи из отеля! Все!
Дожидаться ответа девушка не стала, просто нажав кнопку отбоя.
...Джерарда трясло. Спустя десять минут, как он сел в автомобиль, он тут же понял, что за ним упорно следует одна и та же машина. Он бы соврал, если бы сказал, что ему не было страшно. Но лихорадило его вовсе не от этого.
В груди щемило настолько больно, что художник чуть ли не до крови закусывал нижнюю губу. Он так надеялся, что все пройдет, что он наконец перестанет чувствовать эту непонятную невыносимую тоску, которая поедала его изнутри каждый день. Но теперь все стало только еще хуже. Он был готов скулить как побитый пес. Джерарду было плевать, что у него дико сводило болью лицо, из-за того что Фрэнк избил его. Ему было абсолютно все равно на его слова про ненависть. Но он не мог пережить этого колкого ледяного взгляда пустых глаз. Он не мог поверить, что они больше не излучают мягкое тепло. Не мог.
Вдавив педаль газа в пол, художник резко свернул на дорогу, ведущую в пригород. Преследующая машина повернула за ним. Теперь уже ни художник, ни его преследователи не видели смысла маскировать эту погоню. Джерард переключил передачу, набирая скорость и заставляя мотор под капотом рычать громче.
Мысли о Фрэнке продолжали забивать его голову, и он не мог сосредоточиться. Перед глазами мелькала не дорога, а сплошные воспоминания о времени, которое он провел рядом с убийцей. Джерард, как заколдованный, каждый день разглядывал в зеркале неумолимо бледнеющие пятна на шее, которые Фрэнк подарил ему в тот самый последний день. Единственное, что осталось, исчезало.
Мелодия мобильника заставила художника вздрогнуть. Он чуть дернулся, а машина вильнула.
- Черт, - процедил Джерард, сосредотачиваясь на вождении и доставая телефон, - да?
- Джер, где ты?
- Я выехал из города.
- Что? Зачем?!
- За мной хвост, Майки. Я не могу вернуться к тебе. Тогда они найдут тебя.
Редкие капли стали появляться на стекле, и Джерарду пришлось зажать телефон между ухом и плечом, чтобы включить стеклоочиститель.
- Нет, Джи, только не снова!
- Майки, я вернусь, лишь отделаюсь от них, - уже более настойчиво заговорил Джерард. Он продолжал вдавливать педаль в пол, и скорость росла, а вместе с ней и это давящее чувство внутри него. – Только...
- Что?
Художник судорожно вздохнул, вновь беря телефон в руку. Машина в зеркале заднего вида продолжала маячить прямо за ним и, видимо, не собиралась отставать.
Майки слишком хорошо знал своего брата, чтобы по одной паузе понять, что творится у того на душе.
- Джерард, сейчас нет на это времени, - мягко проговорил Майки.
- Я не могу, - тихо ответил художник. – Я... нет... я должен вернуться... я хочу поговорить с ним...
- Нет! Джерард, тебя убьют, если поймают, и...
- Нет, Майки, - художник слегка улыбнулся, - он не даст.
- Да приди ты в себя, в конце концов!!! – не выдержал парень. – Неужели ты не понимаешь...
- Да это ты не понимаешь меня! – перебил брата Джерард. – Мне плохо, Майки, ты представить себе не можешь, как мне плохо! – в голосе стали пробиваться нотки истерики. Машина неслась с ненормальной скоростью по полупустой ночной дороге. Дождь уже зверствовал и хлестал по стеклу.
- Джи, успокойся, - на этот раз взволнованно проговорил Майки. – Просто послушай меня, сейчас ты ничего не можешь сделать, но я обещаю, что постараюсь помочь тебе. Давай договоримся, я раздобуду его номер, ты позвонишь ему и все объяснишь.
- Нет, он не послушает. Он меня ненавидит. Я...я...
- Джерард, он не ненавидит тебя. Все будет в порядке, только не делай глупостей, прошу тебя.
- Не простит, никогда, - художник уже как в полубреду шептал что-то самому себе. С каждой секундой дорогу было видно все хуже и хуже. Джерарду казалось, что это из-за усилившегося дождя. Но он не мог видеть, что его глаза ярко блестели каждый раз, когда в них отражался свет фар мчащихся на встречу машин. – Я сделал ему так больно.
- Джи, умоляю тебя, успокойся.
- Почему я не рассказал ему, - не слыша ничего, кроме своего голоса и боли, продолжал говорить художник, - если бы я сказал... и сегодня... я не хотел говорить «прощай»...
- Джерард.
- Я дурак. Майки, я ведь его...
Последнее слово потонуло в оглушающем сигнале появившегося из ниоткуда грузовика. Телефон упал на колени художника, который резко вывернул руль, но на такой скорости и мокром асфальте машина просто отказалась слушаться.
Анна и Рэй видели, как автомобиль, что они преследовали, безжалостно развернуло, после того, как водитель потерял управление. Машина слетела на обочину в пологий овраг, перевернувшись один раз и остановившись только благодаря дереву, в которое врезалась.
Парень и девушка выскочили из машины в неистовый ливень, без слов бегом двинувшись к темному силуэту покореженного автомобиля. Но напрасно. Вспыхнувшее рыжее пламя не остановил даже хлеставший дождь, и оно очень быстро охватило груду разбитого железа, буквально поглощая его.
Рэй и Анна не успели даже сойти с дороги, когда прогремевший взрыв оглушил ближайшую округу.
Парень потянул за руку девушку, которая с широко распахнутыми глазами смотрела на горевший автомобиль и напрасно пыталась разглядеть водителя. Она посмотрела на напарника, но тот лишь покачал головой.
- После такого не выживают. Идем. Скоро здесь будет полиция.
...Притормозившую рядом машину Фрэнк видел впервые, но ему хватило менее секунды, чтобы понять, что это были Анна и Рэй. Девушка отправила ему сообщение с местом встречи, и Фрэнк вот уже почти час изводился в неведении. Как только те вышли из автомобиля, парень буквально хотел наброситься на них, но выражение их лиц резко остудило его пыл.
- Где Уэй? – прямо задал он единственный интересующий его вопрос.
Рэй посмотрел на него с какой-то жалостью, причину которой Фрэнк не мог понять.
- Фрэнк, он... - неуверенно протянул кудрявый, замолкая не в силах закончить фразу.
- Что? – с придыханием проговорил Фрэнк, еще не услышав ответа, но уже чувствуя, как начинают слабеть и дрожать колени. Он очень хотел, чтобы плохое предчувствие оказалось сейчас ошибкой. – Что он?
- Фрэнк...
- ЧТО?!
Анна сжала кулаки.
- Фрэнк, Джерард разбился. Его машина слетела с дороги. Он мертв.
«Ты мертв, Джи».
- Нет... - воздух во всем мире резко закончился для Фрэнка. – Неправда... нет...
«Прощай, Фрэнки...»
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Последнее преступление
Fiksi PenggemarЕго зовут Фрэнк. Фрэнку семнадцать. Фрэнк обычный парень. Но у Фрэнка есть один секрет. Фрэнк - убийца.
