Na mesa encurvada do tempo imóvel, quando velhos papéis perderam a força,
e todas as vozes ouvidas ao almoço, ao jantar, na pausa da noite,
são ecos uníssonos nos corredores, entre armários e as paredes,
onde certa porção de silêncio, traça e poeira se depositam,
degraus subterrâneos construídos da argila do sonho, abrem a dura substância do chão limpo,
fazendo brotar o último segredo químico, a Tinta imortal que perdura nas Letras imemoriais.
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Vida Interior
PoetryA poesia, ato criativo, o ato da vida, ato sexual arquetípico. Cuidado com as palavras. Apesar da aparente fragilidade, elas são armas poderosas. Das criações humanas, talvez seja a palavra a que carrega sobre si o peso maior de nossas ambiguidades...
