A superfície não é suficiente, aí tudo é estéril,
grãos escassos que não germinam,
apenas dia a dia, o vozerio interminável da vegetação rasteira,
suores intranquilos.
Quero o que está guardado, o não cultivado,
o som das águas de chuvas que nunca caíram,
a floresta móvel, porque o verdadeiro sábio não repousa,
observando o solstício,
e a escrita das paredes, recheadas de sinais ancestrais.
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Vida Interior
PoetryA poesia, ato criativo, o ato da vida, ato sexual arquetípico. Cuidado com as palavras. Apesar da aparente fragilidade, elas são armas poderosas. Das criações humanas, talvez seja a palavra a que carrega sobre si o peso maior de nossas ambiguidades...
