Piove.
Ma sì, che piova.
Che piova pure, all'infinito,
non sarà certo
il tempo metereologico
a cambiare l'andamento
di una giornata
o di un'intera vita.
Sono altre gocce che mutano l'umore, che posson esser lacrime come anche forti e sinceri sorrisi.
Piove, piove,
vorrei farmi davvero pervadere
da questo scroscio incessante, vorrei che tutto mi scorresse dentro, e facesse riemergere
quel che è importante
e portasse via tutto
quel che non merita di essere conservato.
Piove, piove
e le strade s'intrecciano,
e non è questo che cambia l'umore, non è questo che cambia e rimane, rimane...
Piove, piove,
e se non piovesse
cambierebbe tutto.
Piove,
vorrei che mi scorresse
tutto dentro.
Piove, piove,
le strade tra loro s'intrecciano.
Piove,
l'inverno ha gli occhi di ghiaccio. Anche se piove, piove,
non è questo che cambia l'umore. Piove, non è questo che cambia, piove, e se non piovesse,
dentro pioverebbe comunque. Piove, piove,
l'inverno ha gli occhi di ghiaccio.
Piove, non è questo
che cambia l'umore.
Piove, non son queste
le vere gocce,
l'inverno ha gli occhi di ghiaccio.
Piove,
vorrei che mi scorresse dentro,
le strade s'intrecciano.
Piove, piove,
e rimane, per sempre,
non è questo
che cambia l'umore..
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Strisce di sole
PoetryRaccolta di poesie in versi, oserei dire, più che liberi. Sensazioni raccolte in manciate di parole fragili e musicali, nulla di più, e forse basterà. è stata #9 su POESIA
