¿Y no se pudrirán las flores
con tanta belleza?
Y es que ahogas amapolas
con tu oscuro aguarrás teñido
de rojo, de olas
de sangre, y pulido
el tallo en un verde miedo.
¿Y no marchitarán las nomeolvides?
Pues del azul morado ya solo quedan
recuerdos para que las olvides
porque ya arden y queman.
¿Y qué pasa por debajo de tu piel blanca
tu sangre roja
tu aorta violácea?
¿Y qué pasa por encima de tu cabeza
tu arte perfecto
sin nada de belleza?
Si me ahogas entre acuarelas
y alcohol de mil grados
si me quemas como papel
y ennegreces mis ojos morados
Si crees que hay belleza en mi ser apagado,
si crees deseable el sufrir del poeta
para crear un puto cuadro.
