Stormi di poeti e scrittori,
stormi di pagine piene di inchiostro
ad affollare i cieli bianchi del consumo.
Gracchiano.
Urlano stronzate che non servono.
Volano in tondo per poi suicidarsi nella fanghiglia uniforme e sporca e lurida delle raccomandazioni.
Esiste ancora qualcuno che scrive esclusivamente per se stesso?
Qualcuno che riesca a volare lontano,
più in alto di tutto questo...
Al di sopra delle vendite e dei numeri.
Degli acquisti e del nulla cosmico che soffoca e uccide.
Esiste l'arte senza il denaro?
Esiste la bellezza senza i canoni?
Esiste il pensiero senza l'esperienza manipolatrice?
E questa semplice penna che scrive e scrive...
Verrà mai letta da qualcuno?
Click...
