Le vedo correre ogni giorno lungo le strade
le speranze di chi passa la notte
a pensare
che in questo mondo lottare equivale a piegare
quel poco di identità che rimane.
Poi montagne di fumo,
smog,
strade distrutte dalle intemperie,
tir in doppia fila,
tra le urla della folla che a fine mese
si riunisce alla posta.
Sguardo chino sull'inchiostro nero.
Pochi domandano.
Non serve.
"Mamma?"
"Si?"
"Lì c'è un uomo che urla e strappa le sue bollette. Dice che non è giusto. Dice cose che non capisco..."
"Tu non farci caso..."
"Perché?"
"Quello è pazzo."
