Blue Sword (Tome 2) - Haunted World

20. Le démon sans lame

Musique : Amon Amarth - At Dawn's First Light

   Le petit groupe ressentait désormais le grand Nord se rapprocher dans chacun de leurs pas. Les températures chutaient et la neige continuait de s'amonceler sur le chemin avant d'être marqué par les roues d'un chariot ou les sabots d'un cheval. Le silence de l'hiver était reposant. Cela tranchait fortement avec les villes bruyantes et les batailles. Pour Ethan, il s'agissait là d'un repos bien mérité. Il avait rabattu sa capuche pour se protéger du froid et rêvassait en observant le ciel gris et blanc. Eliana s'était tenue tranquille depuis l'épisode de la laisse alors il lui en avait fabriqué une plus longue. Dans les hameaux, les familles préparaient la fête de la Yûle toute proche. Peux étaient ceux qui voyageaient l'hiver, ce qui rendit la traversée de la frontière particulièrement rapide. Mais bientôt l'agitation grandissante de la jeune magicienne refît surface.

   -   Qu'est-ce que tu as à fixer la forêt ainsi ?

   -   Je... j'aimerais faire un peu de magie.

   -   Tu veux dire faire exploser quelque chose ! S'indigna Ethan.

   A la seule prononciation du mot tabou, l'armagicien perçût un frisson d'excitation chez la fillette.

   -   Tu te souviens de ce qu'on avait dit ?

   -   Oui. Répondit la fillette. C'est pour ça que je te le demande ! Dit-elle hésitante.

   L'armagicien réfléchit un instant. Ils avaient presque contourné les montagnes et s'en étaient suffisamment éloignés pour éviter tout risque d'avalanche. S'il voulait qu'elle reste en place il était préférable de lui laisser un peu de lest de temps en temps.

* * *

   Les tours de garde en ville avec son escouade. Les captures de bandits. Le maintien de l'ordre et les entraînements. Cela était devenu son quotidien à présent. C'était loin de la trépidante vie de mercenaire que les gens imaginaient souvent et qui ne collait pas vraiment à la réalité. Maintenant qu'il avait vu tout ça et se tenait sur les remparts de Bratiara, il savait. Il savait qu'un mercenaire était un homme qui ne faisait qu'errer de guerre en guerre, de contrat en contrat, de meurtre en meurtre. Pour quelques broutilles de salaire. Une vie misérable. Une vie destinée à ceux qui ne pouvait que manier les armes. Ceux qui ne pouvaient vivre en société mais n'étaient pas prêts à se faire bandits. Il se souvînt alors de ce que lui avait dit la plus grande figure paternelle qu'il n'ait jamais eût.

* * *

   Le garçon de moins d'une dizaine d'année pleurait. Il attendait que le vieil homme dans son rocking chair ait terminé son verre.

   -   Pourquoi pleures-tu mon garçon ? Finit-il par demander.

   -   Tout... tout le monde au village d'en bas... snif... tout le monde dit que mon papa était un tueur et qu'il est mort parce qu'il l'avait mérité. Que notre famille gagne de l'argent en faisant la guerre !

   -   Ils ont raison. Dit le vieillard sans une once de ménagement. C'est la vérité.

   -   Hein !? S'indigna le garçon encore couvert de larmes.

   -   Nous sommes une famille de mercenaires depuis huit générations. Depuis l'époque du grand-père du grand-père du grand père du grand-père de ton grand-père. Même ton propre père a été tué à Grisma. Il est allé là-bas pour essayer de gagner de l'argent après ta naissance. Quoi ? Tu ne le savais pas ? Dit-il en bourrant une pipe en bois.