Il pouvait décider de devenir la personne dont lui-même aurait eu besoin étant petit.
Merle/OC, hurt/confort, Saison 3. Une histoire à propos de dépression, de traumatismes, de résilience, de confiance, d'attachement, de maladresse, de reconstructio...
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La nuit était tombée progressivement et il était désormais dans une obscurité quasi complète à l'exception de la petite fenêtre de la cave qui donnait une lueur nocturne minable.
Il avait mal partout, enfin, partout où il pouvait encore sentir quelque chose. Ses bras et ses jambes, à force de rester dans la même position, avaient fini par être totalement engourdis, après l'avoir fait souffrir un très long moment. Son nez était très certainement pété, à en juger par la douleur et la quantité de sang coagulé bloqué dedans et l'empêchant de respirer correctement.
Et voilà. On commençait la journée frais comme un gardon, heureux d'avoir déniché un hôpital intéressant, encore bourré de trucs utiles, et on la terminait attaché trop serré les bras dans le dos à une chaise de merde dans une cave à la con au milieu de nulle part. Chienne de vie. Merle aurait bien craché par terre s'il ne crevait pas à ce point de soif.
Il n'avait rien pu faire, absolument rien. La gamine ne l'avait même pas laissé se retourner, se contentant de lui incruster le canon de son flingue dans la nuque, plus froide qu'un foutu frigo. Finalement, il aurait mieux fait d'être un peu plus superstitieux. Les Dames Blanches existaient bel et bien dans le monde moderne, et de nos jour elles vous maudissaient à grands renforts d'armes à feu. C'était une mécanique bien huilée, il n'avait pas fallu deux minutes pour que ses potes la rejoignent et, une fois Merle désarmé, les mecs l'avaient salement avoiné jusqu'à ce qu'il bouffe la terre, avant de le relever, à moitié sonné, et de lui coller un sac puant sur la tronche, qu'ils ne lui avaient retiré qu'une fois attaché dans cette fichue cave.
Quel con. Il s'était fait avoir comme un bleu. Cette petite salope javelisée était parvenu à l'attendrir, et ça l'avait empêché de réfléchir comme il fallait. Mais il devait admettre que c'était vraiment tordu comme piège. Le dernier truc auquel il aurait pensé en voyant cette gosse bloquée et déconfite à la merci des rôdeurs, c'était qu'elle avait un flingue chargé sur elle. Il fallait être complètement timbrée pour se mettre soi-même en scène comme appât de façon aussi risquée, jamais il n'aurait pu s'imaginer qu'une gamine d'aspect si fragile avait un tel cran.
Quelle petite saloperie, putain. Celle-là, quand il lui mettrait la main dessus, il lui ferait passer l'envie de jouer les demoiselles en détresse.
Pour une fois — une rare fois — qu'il était bienveillant envers son prochain, voilà comment ça se terminait. On ne l'y reprendrait plus.
Quelque part, il pouvait se considérer chanceux, il était encore en vie. Ce qui, devinait-il, n'était certainement pas le cas de la majorité des gens que ces pillards attrapaient. Mais le fait que sa voiture ne contienne quasiment rien d'intéressant pour eux, et, surtout, le fait d'avoir parlé de Woodbury à la fille, lui avait offert un sursis. Ces types pensaient qu'ils pouvaient tirer davantage de lui en le faisant parler, ce qu'ils s'étaient employé à faire — en vain, car Merle n'avait pas desserré les mâchoires pour quoi que ce soit hormis des insultes et des provocations.
