El Diario De Jessica (Una Crónica Fetichista)

Entrada #2

Fecha Desconocida

   El tiempo pasa demasiado lento cuando se esta encerrada. No se cuanto tiempo ha pasado, pero quiero suponer que han pasado tres días. Me guío por aquellos momentos en los que duermo... pero ahora sueño es lo único que tengo. No he comido nada desde aquellas raciones que dejaron, y parece que ya se olvidaron de mí. He gritado. Me he azotado. He hecho todo, pero nadie contesta. No hay nadie. Parece que sólo estamos tu y yo. Mi nuevo diario. Quisiera no haber comenzado a escribir en estas condiciones, porque honestamente siempre quise tener un diario, pero supongo ya no puedo hacer nada al respecto. Este es el diario de una mujer que probablemente morirá en algunos días. Esperó que alguien encuentre mi cuerpo y no deje que el mundo me olvide. Esperó que mi muerte sea ajusticiada por las autoridades. No quiero morir en vano, los bastardos que me encerraron merecen el peor castigo del mundo. ¿Porque hacerle esto a alguien inocente? ¿Porque? ¿Cuál es el motivo? No tengo enemistades. Soy amable. Soy atractiva. Soy trabajadora, ¿Que hice para merecer este castigo? ¿Ser buena persona? ¿Acaso ser una mujer exitosa y buena es un delito?

   Quiero aprovechar esta entrada para escribir quien soy. No quiero que me encuentren muerta y desconozcan mi identidad. Quiero que sepan quien soy. Mi nombre es Jessica Flores Zepeda. Nací en la Cd. de México, hace aproximadamente unos veintisiete años. Desde muy pequeña fui aficionada de la ropa y el maquillaje, y ahora soy gerente de diseño en una agencia de modas en Madrid. Estoy orgullosa de haber llegado tan lejos, y se que todos en mi familia están orgullosos de mí. Se que pase las expectativas que muchos tenían de mi, y... lo siento, estoy llorando. Creó que eso es suficiente para que sepan quien soy. No es por nada, pero soy una personalidad algo famosa. Las personas creen que soy atractiva. No creó serlo, pero la gente lo dice. Últimamente había tratado involucrarme en el modelaje, e incluso participé en algunos catálogos de colegas del trabajo. Me comenzaba a sentir bien conmigo misma. Honestamente estaba comenzando a amarme a mi misma. Nunca fui una chica muy extrovertida, siempre preferí leer o estudiar a salir a emborracharme o a drogarme. Aún así lo he hecho, pero no es algo que disfrute tanto cómo sentarme a diseñar vestidos. 

   Me cuesta trabajo creer que todo esto sean probablemente las ultimas cosas que escribiré en toda mi vida. Aún tengo agua, pero no tengo comida. No se si este preparada para morir, pero supongo que no tengo opción. Mi vista cada vez esta más nublada, y mi estomago cada vez llora más. Ojalá esto fuera una pesadilla y me despertará en algún momento, pero se que esto es real. No se cómo manejar el hecho de que moriré, porque no quiero morir. Mis lagrimas no pueden realmente expresar todo el dolor que siento en este momento. Quiero escapar. Quiero besar a mi madre. Quiero besar a mi hermana. Quiero ver a mis amigas. Quiero acostarme en mi cama. Quiero besar a mi novio. Quiero sonreír ante una cámara. Quiero correr. Quiero bailar. Quiero poder controlar mi sueño. Quiero amar. Quiero comer...