Inktober 2019

29 - Blessé

Vous savez, là où est établi Poutine, ça ne vaut ni la Maison Blanche, ni l'Elysée, mais c'est très loin d'être dégueulasse. Par contre, le nombre de gardes d'élites au mètre carré est très certainement trois ou quatre fois plus élevé. On a bien défouraillé pendant au moins deux ou trois bonnes heures. Je jonglais entre mon propre équipement, ce qui me tombais sous la main et l'environnement, autant qu'il est possible bien entendu. Je pense que jamais je n'oublierai la sensation des balles qui sifflent à mes oreilles, les douilles qui s'accumulent à mes pieds, manquant de me faire tomber quand je glisse dessus. Mes bras qui commençaient à me donner une sensation de déchirement à force de tirer le chien du fusil à pompe. Tirer le manche prend à présent un tout autre sens dans mon esprit.

Et derrière moi, il ne restait plus que des ruines, des murs déchiquetés, des cadavres de plus en plus découragés ou effrayés et des armes encore fumantes. Même le sang ne peut plus être humé, on ne respire plus que la poudre et le métal chauffé à blanc. Et il ne reste plus que le boss, le dernier rempart entre moi et mon objectif : contenter la Mort. J'explose les caméras avec mes dernières cartouches de fusils et vérifie mon holster. Il ne me restait que mon 357 magnum Python. Je souris. C'est digne d'un vieux dessin animé, il ne me manque plus que le t-shirt rouge et la coupe à la con. Le cliché n'est pas complet cependant, mon barillet est plein et j'ai encore deux recharges de prêt dans mes poches.

Je défonce la porte d'un coup de pied, et je roule à terre, juste à temps pour éviter deux tirs de makarov. J'ai de la chance, mon adversaire était chauvin. Il m'aurait accueilli avec le fleuron de l'armement américain, je serais une passoire. Je tire une première fois, surpassant les tirs de semi-automatique par la seule puissance de mon arme, et j'atteins le président russe à l'épaule. Cela ne semble pas l'arrêter malgré le fait qu'il ait décollé à l'arrière sous la puissance de l'impact, et il m'aligne pour m'atteindre à l'abdomen. Je hurle de douleur, mais je tiens le coup. Je ne peux m'arrêter maintenant. Le pistolet de Poutine est vide, il déclic pathétiquement dans le vide, et à l'obstination de l'homme pour essayer de tirer malgré tout, je sais qu'il n'a plus rien en réserve. Je prends le temps de viser pour exploser le crâne de l'un des hommes les plus connus du monde.

Je m'appuie sur le mur et je pose une main sur ma blessure. Je pisse le sang. J'en ai plus pour longtemps.