Traducción "Waifs and Strays" de Kyonomiko/: La guerra deja muchos huérfanos a su paso. Hermione es una, por su propia mano, y lucha con la realidad de su situación. Cuando encuentra a un familiar huérfano, parece destinado a ser, dando y recibiendo...
Disclaimer: Ningún personaje me pertenece, son de JKR. La historia es de Kyonomiko quien me dio la autorización para traducirla.
¡Disfrútenla!
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Desamparados y Callejeros
"Waifs and Strays"
De Kyonomiko
Beteado por mi increíble Emily y Bet
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Nota de la autora: ¡Casi hemos llegado al final! ¡Gracias a todos por leer y seguirme!
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Draco apenas es consciente de la oscuridad acercándose, perdido como está en la sensación de Hermione acurrucada contra él.
Han estado sentados juntos, en silencio, bajo el refugio de la pagoda de su familia, desde antes del atardecer. Los sonidos de la noche han invadido lentamente, insectos y pájaros nocturnos gritando a su alrededor, una luna brillante brillando en las características del agua de los jardines de la mansión.
—¿Qué pasa ahora?
Él mueve la cabeza, mirando la parte superior de sus rizos, las palabras lo eluden. ¿En realidad, qué sigue? Su brazo se cierra con más fuerza alrededor de ella, anclándolos juntos en la oscuridad.
—Supongo que debería quedarme en la mansión esta noche —responde finalmente—. Estoy seguro de que apreciarás... el espacio.
Él siente que ella cambia su peso y por un momento le preocupa que esté intentando alejarse. No lo hace, pero hay rigidez en su postura.
—No he decidido dónde me voy a quedar —le dice—. Pero sí, probablemente eso sea lo mejor.
Le ha llevado horas pronunciar una palabra y ahora se siente más incómodo que antes. ¿Lo ha echado a perder, después de todo?
—¿Hermione?
Ella mira hacia arriba, su rostro un estudio en las sombras y la luz azul de la luna besando los huesos de sus mejillas, la inclinación de su nariz.
—No estoy seguro de qué hacer a continuación. Supongo que no es justo pedírtelo, pero si pudieras darme alguna dirección... ¿alguna idea de lo que puedo hacer para arreglar esto?
Ella niega con la cabeza, buscando sus ojos.
—No sé si hay una manera de hacerlo bien. Tiempo, supongo.
Cierra los ojos, dolorido por la verdad, áspero como el viento ártico.
