El Sonajero

Se Abalanza Hacia Mí

Sábado 24 de abril de 1937.

1300 horas.

Cuartel de la ciudad.

Las cosas se pusieron un poco más turbias después de eso.

Había sangre por todas partes pero no había cadáveres, excepto el cuerpo destrozado de Santiago, casi hecho trizas hasta quedar irreconocible. Eso, y un brazo solitario.

El brazo de Camarada estaba roto. No es que le impidiera intentar configurarlo él mismo, lo que creo que lo empeoró. Abarran estaba en shock lo cual es más que comprensible. Creo que la bestia que se centró en él era su madre. El mundo perdió a un niño inocente ese día.

En cuanto al único miembro superviviente del escuadrón de Santiago, bueno, entró en pánico más allá de lo razonable. Gritó como loco mientras corría hacia el bosque. Algunos soldados lograron atraparlo después de algún esfuerzo.

Nos escoltaron de regreso al campamento mientras otro equipo llevaba las armas al frente. Creo que nos mantuvimos firmes frente a la tienda del teniente durante unas tres horas con dos guardias armados vigilándonos. El sudario de nubes que sirvió de cobertura a los aviones esa mañana se había disipado para dejar paso a un sol punzante que nos azotaba.

Camarada permaneció tranquilo y sereno, inmóvil por la brisa o el dolor. Su brazo estaba toscamente vendado. Contrastaba con otros vendajes ahora ensangrentados.

Abarran, en cambio, temblaba como una hoja. Miraba de izquierda y derecha como si tratara de encontrarle un significado a todo. Sobre lo que vio o lo que debería hacer y decir. Casi esperaba que se cayera bajo su propio peso. El otro soldado, que luego supe que se llamaba Cristián, estaba en otro lugar. Se había vuelto rabioso, arremetiendo contra cualquiera que intentara acercarse a él. Lo pude entender.

Encontrarte cara a cara con la locura misma te hace eso.

Ni siquiera la más mínima brisa atravesaba el campamento. Hacía calor, estaba húmedo y el hedor me estaba matando. Especialmente el de Camarada. Dudo que fuera del tipo que se bañara periódicamente.

¿Qué nos hubiera pasado si no fuera por los eventos que siguieron? Éramos los únicos supervivientes de una masacre que no podíamos explicar adecuadamente sin sonar locos. Tal vez muerte por fusilamiento, o tal vez un nuevo intento de enviarnos al frente armados solo con palos.

Con un poco de suerte, nos torturarían una y otra vez hasta que se enteraran de lo sucedido. Y luego dispararnos en la cabeza. Nadie nos extrañaría. No me quedaba una familia real, ni Camarada tampoco. No sabía nada de Abarran, pero si se llevaron a su madre, no me sorprendería que también se llevaran a la familia que le quedaba.

La espera era la peor parte.

El campamento estaba vacío y solo un equipo reducido se encargaba de las obras. Sospechosamente en realidad. La persecución de un par de fugitivos no sacaría a tantos hombres de su deber. No, les habían ordenado que se mantuvieran alejados. No querían testigos de lo que estaba a punto de suceder.

La espera era la peor parte.

Después de horas de calor abrasador y fatiga, el teniente finalmente salió de su tienda y los dos soldados nos mantuvieron firmes en guardia.

Esperaba que nos gritara o nos diera un monólogo sobre el desastre que le habíamos creado, pero no lo hizo. Permaneció callado mientras caminaba de un lado a otro frente a nosotros.

Se detuvo frente a Abarran, quien llamó la atención mientras temblaba por todos lados.

—Usted, adentro —le dijo el teniente Aguirre.