El Sonajero

Pudieras Oír La Sangre

Sábado, 24 de abril de 1937.

2120 Horas.

Sala de mesa.

—Sebas, hermano —susurró Torito—. ¿Dónde putas estamos?

—¡Pensé que habías dicho que encontraste la salida! —grite de vuelta—. ¡Solo te estoy siguiendo!

—¡ Pero yo te estoy siguiendo! —dijo Torito.

—¿Cómo puedes estar siguiéndome si estás frente a mí?

—Claramente ha habido un problema de comunicación, hermano —dijo Torito.

Lo había estado siguiendo durante unos buenos diez minutos. Había dicho explícitamente que había encontrado una salida. Maldíceme a mí y a mi mentalidad de oveja.

—Pero tu dijiste-

—Sé lo que dije —interrumpió Torito—. Las marcas decían claramente que siguieran este camino para, y cito, 'enterrar a un rey'. Claramente, están jugando con nosotros.

Habíamos llegado a otra habitación, pero esta vez no había raíces allí. Era bastante más pequeño que los que habíamos visto antes, y bastante más húmedo también. Había un toque de humedad y cobre en el aire que me dijo que algo andaba mal en esa habitación. Una sola mesa de madera estaba en medio de la habitación rodeada de viejas velas derretidas cubiertas de polvo.

—Esto no se parece a ningún cementerio que yo conozca —le dije. Me dolían los brazos, y también mis heridas. Podía sentir la suciedad en mi piel haciendo mugre con mi sudor. Me sentí como pura mierda íntegra—. Ayúdame a poner el ataúd sobre la mesa.

La mesa se derrumbó tan pronto como la colocamos sobre la mesa.

—Maldita sea, Sebas. No vayas a romper el ataúd, ahora —dijo Torito con su sonrisa burlona.

—Se te caen las cosas todo el tiempo. Y no se rompió. Dame un minuto para descansar los brazos.

—Como querais —dijo Torito. Se sacudió las manos y se fue a un rincón a examinar unos escritos en la pared.

Me tomé mi tiempo para recuperar el aliento, sacudiendo los brazos de un lado a otro para que el cansancio desapareciera. No funcionó como se esperaba, pero era mejor que sentarse y esperar. Al igual que Torito, caminé de un lado a otro en la habitación para tratar de orientarme. Además de las velas y la mesa, también había jarrones de diferentes tamaños y colores, todos ellos marcados con diferentes palabras en latín.

Miré dentro de un jarrón particularmente grande y encontré agujas largas y blancas. Estaban hechos de un material poroso que era suave al tacto. Sentí que sabía lo que era, pero no podía entender lo que era.

—Yo no tocaría eso si fuera tú, hermano —dijo Torito mientras presionaba la luz contra las marcas en la pared.

—¿Por qué?

—Leí mal el letrero —dijo—. No decía 'enterrar a un rey'. Decía 'matar a un rey'.

Entonces supe cuál era el material. Era hueso. Hueso humano. Todo hizo clic para mí. El olor a cobre y humedad era sangre rancia.

—¡¿Qué diablos es este lugar?! —pregunté. —¡¿Por qué está bajo tierra?! ¡¿Qué pasa con el latín y los huesos de aguja?!

—Silencio —dijo Torito, no tanto como una petición como una orden. No fue fuerte ni agresivo, sino más bien sencillo. Y, sin embargo, lleno de seriedad. Me detuvo en seco.

—Tienes que saber que este pueblo fue una antigua capital de Vizcaya. Reyes y soberanos venían aquí todo el tiempo para jurar lealtad a la tierra, tener reuniones secretas y discutir los asuntos de los súbditos con los líderes de otras regiones. Túneles tales como estros probablemente eran una forma de moverse con seguridad sin ser vistos. En cuanto a los huesos —dijo mientras tomaba uno de un jarrón cerca de él—. Creo que no es más que un objeto fetiche. Huesos de reyes enemigos, o de aquellos que rompieron su juramento.

—Enfermizo —fue lo único que pude decir—. Hay una energía extraña que proviene de estas cosas.

Se sentían palpitantes, casi vivas, diría yo. Me rogó que lo rompiera y liberara lo que había dentro.

—Tal vez pensaron que contenían las almas de sus enemigos, atrapadas para siempre dentro de sus huesos —dijo Torito. Colocó sus manos en la pared, quitándose el polvo de ellas—. Aquí hay una ceremonia para hacerlo.

—Ahórrame los detalles.

—Los detalles abundan, hermano —dijo Torito con un tono burlón—. Mira, tienes que sacar un hueso de la persona mientras aún está viva, hacer una cruz con ellos y empujarlo a través del corazón de la persona mientras aún respira. ¡Que guay!

—Tonterías —dije—. ¿Quién creería semejante basura?

Torito lanzó sus brazos al aire mientras me daba una risa burlona. —Oh, lo siento. ¿Por qué no continuamos nuestra búsqueda de ese monstruo profano con una máscara de hueso que puede hablar directamente a tu mente para meterlo en un viejo ataúd magico?

En el momento justo, un sonido atravesó los túneles y entró en nuestra cámara. Desgarró mi cansancio e inyectó una nueva ola de miedo en mi alma.

Fue un disparo.

Lo que vino después fue un borrón. Todo lo que recuerdo es mi corazón tratando de salirse de mi pecho mientras mi cerebro latia a su ritmo. Cada respiración extraía más aire, pero menos oxígeno. Era tan ligero como el aire mismo.

Lo siguiente que supe fue que estaba siguiendo a Torito por donde venimos. Abrí la boca para hablar, pero estaba seca; Estaba sediento.

Creo que le pregunté a dónde íbamos en algún momento que no recuerdo bien, pero sí recuerdo que respondió.

—¡Estamos siguiendo el sonido!

—¿Qué sonido? —pregunté.

Torito se giró para responder, pero mientras sus labios se movían, ningún sonido salió de ellos. Ningún sonido provenía de ninguna parte. Sin pasos, sin respiración. El único sonido que podía escuchar era el latido acelerado de mi corazón y mi cerebro palpitante. O pensé que lo era. Me tomó unos segundos darme cuenta de que no era mi corazón o mi cerebro, sino la cacofonía incesante de cientos de tambores tocando en staccato.

Esos eran los sonidos. Estábamos usando sus propias armas contra ellos. Si no fuera por Torito tirando de mí, me habría congelado en el lugar. Cada átomo de mi cuerpo me decía que huyera o me rindiera a la bestia, y no estaba seguro de cuál elegir. Torito con mucho gusto tomó esa decisión por mí mientras corríamos por los túneles.

Hasta que llegamos al cementerio.

Allí estaba, sentado encima de una vieja tumba de mármol; un Rey entre los muertos y en descomposición. A sus pies, aprisionado como una rata, estaba el padre Maximino. Colgando de la mano de la bestia y agitándose como un loco estaba Camarada.

Tres destellos salieron de su arma que no pude escuchar. Estaba sumergido en la presencia de la bestia. En su divina y eterna presencia.

¿Qué estábamos pensando? No tuvimos oportunidad contra élla. Todos estábamos demasiado enamorados para tratar de movernos en contra de eso.