El Sonajero

Luchando Por Respirar

Sábado 24 de abril de 1937.

1800 horas.

Bar Zurito.

Pasamos las siguientes horas preparándonos para la batalla. Preparándonos para nuestras posibles muertes.

Camarada había encontrado un viejo rifle de cerrojo en el sótano, uno que apenas funcionaba la mitad del tiempo. Aun así, necesitábamos toda la potencia de fuego que pudiéramos. Rápidamente acortó el cañón, pero no pudimos probarlo adecuadamente por temor a que alertara algún soldado cercano.

En cuanto a mí, solo podía mirar la puesta de sol mientras pintaba el cielo de Guernica en tonos carmesí y azul. Un desajuste de diferentes tonalidades, todas derramadas sobre el lienzo del bosque. Tomé cada rayo de sol que pude absorber, incluso comprometiéndome a memorizar cómo olía mi piel mientras la calidez del crepúsculo se desvanecía en una noche sin luna.

Me sorprendió lo tranquilo que estaba. Esa fue posiblemente la última puesta de sol que iba a experimentar y, sin embargo, me sentí en paz. Fue un momento de resignación a mi destino y determinación para cambiarlo. Si iba a morir, pues que así fuera. Ese día aprendí que, una vez que dejas de preocuparte por la muerte, puedes comenzar a apreciar la vida al máximo.

Mi vida había girado en torno a la supervivencia; en ese momento, se trataba de luchar. Iba a morir, y maldita sea si no iba a aprovecharlo al máximo. Maldije mi vida y todos los que me rodean. Esta iba a ser mi pelea.

Curiosamente, son aquellos que maldicen su vida los que tienen la maldición de vivir más tiempo.

—Sebas —dijo Camarada mientras se acercaba a mí —. Todo está hecho. ¿Y ahora qué?

Puse mi mano sobre mi vientre. Mi cuerpo me traicionó. —Ahora, comemos.

No soy muy buen cocinero pero hice lo mejor que pude con los ingredientes que tenía a mano. Tomamos papas hervidas con mantequilla, carne de venado de variedad no identificada y zanahorias dulces. Todo regado con una copa de vino cada uno.

No dijimos nada durante la comida. Camarada solo murmuró un agradecimiento antes de devorar su comida. Era nuestra última cena, sin Judas. Fue un silencio sepulcral, pero no desagradable. Habíamos alcanzado un nivel de comodidad entre nosotros que era realmente inquietante. No es como si fuera un buen compañero de conversación para empezar.

Si Camarada sentía algo, además del hambre, su rostro no lo delataba. Solo se concentró en la comida que tenía delante. Una de las cosas que te enseñan los militares es que comas tu comida lo más rápido posible. Su tiempo es limitado, por lo que malgastar un recurso tan valioso está mal visto. Yo, por otro lado, me tomé mi tiempo.

No se come tan bien a menudo durante la guerra. Si bien Camarada terminó en menos de cinco minutos, tarde casi el doble. Se quedó sentado y esperándome para que no tuviera que comer solo. Lo aprecio.

—Es hora —dije después de tragar el último bocado. Camarada me asintió con la cabeza mientras ambos nos levantábamos.

Me parece un poco divertido que no lavamos los platos cuando nos fuimos, como si estuviera resignado al hecho de que no íbamos a volver. Ahora era problema de otra persona. Esos platos sucios eran la única evidencia que dejaríamos de nuestra existencia. No teníamos nada que perder y nadie que nos llorara.

Bueno, eso no es del todo cierto. La cruz de metal se sintia fría contra mi cuello cuando los vientos amargos se hundieron en nosotros. Con los rifles ocultos debajo de la ropa, dimos unos pasos fuera del Zurito. Cerré los ojos para concentrarme en los sonidos a mí alrededor.