Trilogía Ácrata 3/3
03/08/21
¡Qué mal te ha tratado la vida!
Me doy cuenta; no respondes.
Este fuego que hay a mis pies
ya no me quema...
Toda esta gente que me dice
que no deje de escribir, pero...
¿Dónde está cuando lloro?
A lo largo de la historia
se han repetido los errores de los niños
y ya no atiendo a entender
cuán inocentes hemos sido.
Esta velada nocturna
pasa efímera
como las luces del tren
allí lejos, en la distancia.
Da igual cuánto escriba.
En mí sólo perdurará la virginidad.
Condena de sociedad.
No hay playlist colaborativa
que encierre todos nuestros deseos.
Comemos por comer,
ahí sentados, desesperados.
¿Por qué no pudiera
mi obra maestra
ser un poema?
Una carta de suicidio en narrativa
no opaca la prosa.
Tan sólo la explica.
Sólo quiero que acabe la pena
pero ninguna de estas tonterías bastan.
Ojalá poder ahogar el alma
como todas aquellas personas inocentes.
La rabia implosiona
y me convierte en un Dios de odio
que juzga y señala
las acciones de los hombres.
Sólo para encontrarse,
entre los restos,
todo un mundo condenado.
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THE BOY WHO CRIED SHIT © 诗
Poetry«La métrica es fundamental, precedida de la rima, y su conjunto tratado y sofisticado es lo que da lugar a la poesía. Y qué sorpresa si con sólo leer la última palabra de cada oración, ¡no guardan correlación! Son las interpretaciones difusas d...
