Сувениры

Дураки и дороги

Я молча размешивала несуществующий сахар в остывшем кофе. Дима тихонько отхлёбывал нефтяной консистенции жидкость из своей кружки. Это была вторая за время моего ступора. Его глаза в этот момент поразительно сочетали в себе любопытство и осторожность: мой друг подозревал, что я могу кинуть в него тарелку с печеньем без предупреждения. Даже, если бы я и хотела это сделать, то зачатки моей совести не позволили бы: где-то на подсознательном уровне обитала мысль, странная, конечно, но всё же. «Я должна быть ему благодарна». Не просто благодарна - безмерно и безгранично. Преданно. Так же, как я вся для него. Должна быть признательна за то, что изменил мою жизнь раз и навсегда. Он просто одним кликом мыши сдвинул глыбу моей стабильности.

Вокруг меня зарождался шторм. Я была уверена, что, если я сейчас сделаю что-то большее, чем круговые движения ложкой в чашке, то меня тут же закрутит и будет швырять из стороны в сторону, пока я не останусь совсем без сил. Но мы упустили самую главную деталь: эпицентр и источник этого шторма - я.

Дима успел допить свою «нефть» и вылить мой так называемый кофе, который превратился в бурду, и уселся напротив меня. Сложив ручки и включив «режим ожидания», он уставился на меня. Я всё ещё пребывала в прострации. Мне было бы в пору рефлексировать, попутно укладывая вещи в чемодан и разучивая схему лондонского метро, но я просто сидела. В голове было ветрено, пусто и свежо. Ни единой мысли. Я бы, наверное, через какое-то время встала и продолжила заниматься своим обычным ничем, но мой любимый сосед вдруг решил со мной заговорить.

- Я собираюсь потыкать в тебя, может, ты уже умерла, - Дима перегнулся через стол в попытке ткнуть меня пальцем.

- Так, без рук! Я ещё не решила: убивать тебя сейчас или позже. Не обостряй.

Во мне поднялась волна негодования и раздражения. То ли на друга, то ли на себя и своё решение, которое уже готово было вырваться наружу. Это так типично для меня: сделать что-то или сказать, в общем, самостоятельно создать проблему, и немедленно начать беситься, что всё вышло именно так, а не иначе. Например, проснуться в 11 утра, а не в 7, как планировала. И всё. Этот факт портит мне настроение на весь день - в этом вся я, да.

Вот что делать и как теперь быть? Если применять пословицу про дураков и дороги к моей жизни, то выходит, что Дима - «дураки», а «каша» с Англией, что он заварил, кулинар, мать его, - «дороги». Я решила не давать неизвестности себя разбалансировать. Я встала. Видимо, слишком резко и неожиданно, потому как мой сосед чуть не свалился со стула. Я смерила кухню шагами туда-обратно, выдохнула и придвинула ноутбук ближе к себе. Дима, не дыша, ожидал дальнейших действий.