❝ J'AI LU DANS TON
COEUR ET TON COEUR
EST MIEN. ❞
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𝐋𝐄 𝐒𝐎𝐔𝐕𝐄𝐍𝐈𝐑 𝐃𝐄 𝐌𝐀𝐆𝐈𝐄 𝐍𝐎𝐈𝐑𝐄
1998. Après la Guerre, les élèves ayant
raté leur septième année sont in...
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Chapitre douze. ༄
𝕷'𝖍𝖎𝖛𝖊𝖗 avait fleuri sur l'Écosse.
L'hiver, au-delà d'être une saison, était une courte tranche de vie de chacun et chacune d'entre les humains ; tout à Poudlard donnait l'impression que c'était un moment hors du temps.
Tous les élèves portaient leurs épaisses capes à capuche, le blason de leur Maison épinglé fièrement du côté du cœur pour certains, dissimulé dans les plis du tissu pour d'autres. Il n'était pas rare de croiser même des professeurs dans les couloirs tenant des boissons chaudes entre leurs doigts gelés, et le vent glacial qui soufflait sur le pays en faisait frissonner plus d'un. Toutes les salles de classes étaient réchauffées par de grandes bougies créées par magie, mais les plus jeunes étudiants préféraient la compagnie du gel au-dehors, se lançant dans des batailles de boules de neige sans merci lors des moments où ils n'avaient pas cours. Les plus âgés, ou les plus raisonnables, c'était selon, préféraient se réfugier dans les pièces tièdes et réconfortantes, comme par exemple Hermione Granger. Pour ne pas changer de d'habitude, elle passait de longs week-ends enfermée dans la bibliothèque universitaire, le nez plongé dans d'épais ouvrages, écumant toutes les informations qu'elles pouvait trouver sur le monde magique, tentant avec plus ou moins de succès d'oublier le présent.
Les deux derniers mois avaient été franchement chaotiques, et, bien que Malefoy lui en ait voulu un temps pour avoir pris l'initiative de le tirer du bourbier de dépression dans lequel son âme était en train de sombrer, tout semblait plus calme, chacun prenait ses marques dans le château nouvellement reconstruit. Le jeune Malefoy avait fini par comprendre, à force de nombreux regards lourds d'incompréhension que Hermione lui avait lancé à l'envolée. Elle n'avait fait que l'aider. Peut-être ne s'en serait-il pas sorti seul et sans son aide. Mais après deux semaines sans lui adresser ne serait-ce qu'un mot ou un regard, même lors de leurs tours de garde, à la fuir sans cesser... comment pouvait-il revenir vers elle afin de la remercier ?
Malefoy, tu es lâche.
Il releva la tête violemment. Ses cheveux blond platine étaient encore trempés, et les gouttes d'eau roulaient le long de ses maigres épaules. Bien que les vestiaires de la salle de bain des Préfets aient les murs épais, le jeune homme craignait que quelqu'un vienne à entendre ses respirations préoccupées. L'image que lui renvoyait l'immense miroir en face semblait floue, déformée, un peu bancale. Bancale comme toutes les pensées qui tournaient en boucle dans son esprit, comme prises par un ouragan grisâtre et multicolore à la fois. Il dut sentir un goût salé se déposer sur le coin de ses fines lèvres pour se rendre compte qu'une larme avait coulé sur sa joue : il pleurait. Sans vraiment savoir pourquoi, il pleurait. Et sans savoir pourquoi, il sentit l'étau qui écrasait son cœur dans sa cage thoracique se desserrer un peu. Une mélodie mêlant xylophone, piano et violon se mit à murmurer à son oreille une brise d'euphorie. Alors, il sourit.
