𝐋𝐞 𝐒𝐨𝐮𝐯𝐞𝐧𝐢𝐫 𝐝𝐞 𝐌𝐚𝐠𝐢𝐞 𝐍𝐨𝐢𝐫𝐞 || FᴀɴFɪᴄᴛɪᴏɴ Dʀᴀᴍɪᴏɴᴇ

♡ 𝐂𝐡𝐚𝐩𝐢𝐭𝐫𝐞 𝐝𝐢𝐱-𝐡𝐮𝐢𝐭 ♡

Chapitre dix-huit. ༄

⸺ 𝕬𝖘𝖘𝖎𝖊𝖉𝖘-𝖙𝖔𝖎, Granger. Je vais répondre à tes questions, et tu répondras au miennes. Je t'enjoins simplement de ne pas tenter de t'enfuir si tu souhaites garder ton esprit intact. Est-ce compris ?

Tremblante d'appréhension, la jeune fille hocha la tête, impressionnée par l'aplomb et la cruauté des paroles du jeune Jedusor. Celui-ci l'avait emmenée, après un cache-cache avec les Ténèbres et les autres élèves de Poudlard, dans un lieu inconnu, visiblement perdu au milieu de nulle part. Dans une clairière poussiéreuse, bordée par d'imposants arbres noirs aux branches ressemblant à des griffes, se dressait un minuscule manoir aussi sombre que l'ébène, jouant avec le macabre du décor comme si ç'avait été une pendule figeant le temps. Aucun vent ne soufflait sur les écorces pleines de sève, aucun petit animal ne se faufilait entre les autres herbes sèches. Le lieu était aussi plein de vie qu'un cimetière, et pourtant Tom tira Hermione vers la maison, marchant à grandes enjambées, comme s'il connaissait ce lieu depuis toujours. La jeune Granger aurait dû être effrayée par lui, par ce qu'il pouvait lui faire subir au nom de ses idéologies haineuses sans aucun sens. Et pourtant, elle ne pouvait s'empêcher de se laisser emporter par la colère. Une colère sans nom dirigée contre le jeune homme, contre le monde entier, mais également contre elle. Ça n'aurait jamais dû se passer comme ça. Le monde n'aurait jamais dû se mettre en pause et l'aspirer au sein d'une Histoire à réécrire.

⸺ Quel est ce lieu, Jedusor ? finit par demander Hermione, se tirant de son mutisme furieux, alors que le jeune homme poussait la porte grinçante.

⸺ C'était la maison dans laquelle vivait ma mère, lâcha-t-il simplement, sans juger bon de donner plus d'explications que ça.

Utilisant sa baguette, Tom bougea le mobilier pour ne pas donner au manoir un air désaffecté, fit voler les épaisses couches de poussières au travers de fenêtres afin de ne pas s'étouffer, puis pointa du doigt deux chaises bancales. Hochant la tête sans desserrer les poings, Hermione se laissa tomber sur l'une des deux, convaincue qu'elle parviendrait à s'en sortir, à tracer son propre chemin, que Jedusor ne parviendrait jamais à faire d'elle sa marionnette. Ledit Jedusor la fixait, imperturbable, assis en face d'elle, ne semblant pas remarquer que leurs genoux se touchaient et qu'Hermione faisait tout pour se reculer le plus possible.

⸺ Jedusor, grinça-t-elle, plus brusquement que ce qu'elle n'avait espéré.

Le Serpentard parut revenir à la réalité, et il posa son regard de glace sur le faciès de sa prisonnière.

⸺ Quel jour sommes-nous ?

⸺ Nous sommes le vingt-quatre décembre. Le vingt-quatre décembre mille-neuf-cent-quarante-trois.

En pleine Seconde Guerre Mondiale, et en plus le jour du réveillon de Noël, songea Hermione. Formidable. Cette information, à part insuffler en elle du découragement, ne lui permit pas d'avancer, et la jeune fille se trouva soudain très stupide. Qu'est-ce qui lui avait pris, d'accepter le marché de Jedusor ? Son cerveau trop rationnel n'arrivait déjà pas à accepter que les évènements présents fussent bien réels.