Let's Cross Over • Tomarry

Nine

Voldemort pensa na raiva, no ódio absoluto, nos olhos de Harry enquanto ele tenta adormecer naquela noite. Faz sentido. Harry fica nervoso com ele. Harry o odeia . Harry odeia ter que cumprir as leis do Destino e ter que dividir sua casa com ele.

Voldemort se mexe desconfortavelmente. O sofá listrado de vermelho e dourado na sala de Harry não é tão confortável quanto sua cama. Voldemort sente falta da cama de Harry, como era macia contra sua pele. Como ele ficou ali deitado depois que o pequeno elfo doméstico consertou seu nariz. Como era bom dormir, depois de jurar o voto.  

Pensando bem, ele se lembra de adormecer com Harry, depois que ambos fizeram o juramento. Votos mágicos eram tão exaustivos, afinal, não é de se admirar que ambos tenham sido nocauteados, embora Harry tenha sido consideravelmente menos afetado.

Porque mesmo agora, cem anos depois, aquele garoto Potter era mais forte que ele.

Porque ele é fraco.

Fraco .

Voldemort sopra a franja encaracolada de seus olhos. Ele não está acostumado com a necessidade de sono deste corpo. Ele odeia que agora precise de pelo menos sete ou oito horas de sono por dia. Que perda de tempo. De volta à sua forma primitiva, quando ele empunhava tantas horcruxes que achava que eram uma garantia de imortalidade, ele só precisava dormir talvez uma hora por dia. Cochilos. E então, ele mal precisava comer.

Ele era poderoso, então. Imortal .

Ele não é mais poderoso.

O ódio e a necessidade de vingança aumentam em Voldemort. Ele quer estrangular Potter, como fez com ele, quer arrancar seus olhos pelo que fez. Por destruir suas horcruxes. Por derrotá-lo na batalha. Por condená-lo ao Limbo.

Se a situação tivesse sido invertida - se Voldemort tivesse vencido a batalha final e tivesse Harry Potter como seu prisioneiro - Voldemort teria prazer em torturá-lo. Ele o teria trancado de volta nas masmorras da Mansão Malfoy, vendo-o se encolher de medo, deliciando-se em quebrar o espírito, a determinação, naqueles olhos verdes. Ele teria quebrado todos os amiguinhos de Potter também. O sangue-ruim e o traidor do sangue. Seus Comensais da Morte teriam gostado de assistir, teriam zombado, teriam elogiado...

Mas é impossível.

Seus Comensais da Morte estão mortos. Espalhado. Até o sangue-ruim e o traidor do sangue estão mortos, embora seus retratos continuem vivos. O retrato do sangue-ruim está olhando para ele agora, e Voldemort finge ignorar seu olhar gelado o melhor que pode.

Tais pensamentos de 'e se' não trazem conforto para Voldemort. Ele não pode voltar no tempo, ou deixar de aceitar a verdade. Ele perdeu. Seus seguidores estão, em sua maioria, dissolvidos ou mortos, e ele não pode nem tentar alcançá-los se quisesse, porque Potter antecipou isso e fez uma cláusula específica para evitar isso no maldito voto.

Ele está em desvantagem neste corpo fraco e mortal, mas é dez vezes melhor do que sua forma no Limbo. E isso é outra coisa. Ele sabe que só está aqui por causa dos caprichos caprichosos do Destino. Voldemort não gostaria de arriscar tentar o Destino novamente. É melhor que ele desça e obedeça ao seu mestre proverbial.

Mestre Potter. O lábio de Voldemort se curva em desgosto. Ele nunca aceitará Harry como seu mestre. E mesmo que Harry o tenha feito jurar, jurar obedecê-lo, Voldemort nunca se tornará o cão leal de outro homem .