Let's Cross Over • Tomarry

One Hundred and Eleven

Amor.

Apenas essa palavra é suficiente para fazer Voldemort querer zombar. É tão exagerado, tão dramatizado. É o tipo de coisa sobre a qual Dumbledore nunca se cala.

É o tipo de coisa que Voldemort não tem conhecimento.

Voldemort se deita na cama, ao lado da forma adormecida de Harry.

Ele não sabe como é o amor. Também não sabe demonstrar amor.

Talvez Harry soubesse. Ele disse que amava Ginevra, muito.

Ele encara Harry, observando o garoto respirar lentamente durante o sono.

Em toda a vida de Voldemort, ele nunca demonstrou amor. Ele foi concebido em uma união sem amor, porque sua mãe feia e pobre se apaixonou por seu imundo pai trouxa e o administrou com Amortentia. Isso não era amor de verdade. Era apenas uma poção do amor.

Voldemort não sente falta disso. Não sente falta da presença do amor, porque nunca esteve ali para ser tirado dele, em primeiro lugar. Ele nunca teve amor no orfanato e nunca o procurou mais tarde na vida. Sempre havia atividades mais importantes. Havia poder , e embora Voldemort passasse a se importar com certas coisas em sua vida – Nagini e sua filha – ele nunca as amou.

Harry, Voldemort percebe, cabe na pequena prateleira da mente de Voldemort que está resolvida para coisas importantes, junto com sua querida cobra Nagini e sua filha. E sua recente revelação de que ele não odeia Harry foi um choque, mas talvez não devesse ser tão surpreendente.

Talvez não devesse ser tão surpreendente, quando ele tem o instinto de proteger Harry do perigo.

Mas a noção de que ele amava Harry? Voldemort ri com o pensamento, bagunçando a franja de Harry. Só porque ele tinha uma certa consideração por Harry, e um instinto de protegê-lo, não significava que era amor , o que quer que fosse. Bem, o traidor do sangue nunca foi muito esperto, não é? Não é de admirar que ele estivesse tão errado. Voldemort bufa, se perguntando o que o sangue-ruim viu nele.

Ele se aproxima do corpo adormecido de Harry, envolvendo seus braços ao redor do menino, pressionando seu rosto na curva de seu ombro.

Ele não quer... namorar Harry, de todas as coisas, e levá-lo para sair e comprar chocolates e flores para ele. A própria ideia é ridícula. Ele quer manter Harry, valorizá-lo como se ele fosse uma das bugigangas brilhantes que Voldemort gostava de colecionar quando menino. Ele quer manter Harry em uma caixinha e admirá-lo, sempre.

___

O tempo passa. Voldemort resolve casos, brinca com Adelaide e coloca uma fachada na frente de Helen e Edward Potter. Ele ignora os retratos, porque eles são todos tolos, de qualquer maneira, e ele ignora especialmente o retrato da sangue-ruim, porque ela está especialmente brava com o que ele a chamou.

A primavera dá lugar ao verão e o calor de Manchester os obriga a sair de casa. Aos fins-de-semana, quando não está envolvido em casos, acompanha os Potter e Adelaide nas idas à praia. Ele se senta na areia da praia, observando as ondas enquanto elas correm lentamente em direção à costa e depois recuam para o oceano novamente. Ele constrói castelos de areia com Adelaide, e ela mostra a ele as conchas que coleta.

Há um ditado engraçado, não é? Ou um enigma... sobre uma peneira e a areia. Sobre encher uma peneira com areia, e não importa quantas vezes você faça isso, a peneira nunca fica cheia... a areia escorre da peneira e ela fica vazia, de novo e de novo e de novo.

É assim que Voldemort se sente agora. Uma peneira cheia de areia, pingando, pingando, pingando sem paciência. Perpetuamente vazio. Nunca o suficiente. Nunca cheio.