Harry aparata de volta à 26 Lingfield Road, lamentando sua decisão de sair e respirar ar fresco. Sua conversa com a Morte não o tranquilizou em nada. Em vez disso, levantou mais perguntas do que respondeu.
Ele aparata diretamente na sala de estar. Voldemort está no sofá, reclinado, e parece que acabou de tirar uma soneca. “Olá, Harry,” ele diz, aquele sorriso fácil de volta em seu rosto. Sua raiva passada se foi.
Harry o ignora. Ele verifica a sala de estar e volta para o quarto, certificando-se de que Voldemort não tenha destruído nada. Não. Está tudo bem, exceto aquele grande buraco no corredor onde...
"Onde está Dumbledore?" Harry pergunta.
"No armário de vassouras, Harry!" O retrato de Hermione aparece.
Voldemort passa e ajuda Harry a pendurar o retrato de Dumbledore de volta, como se não tivesse sido ele quem o colocou no armário de vassouras. "Harry," Voldemort começa novamente, a voz suplicante, "eu queria dizer algo sobre mais cedo. Quando eu... estava chateado por ter conforto em você. No seu toque.”
Harry não tem largura de banda para isso. “O que você queria dizer?”
"Sinto muito", diz Voldemort, injetando arrependimento em sua voz. "Peço desculpas por ficar com raiva de você, quando você estava mostrando bondade para mim."
Harry espera uma batida. Então, ele começa a aplaudir lentamente.
“Sua atuação está melhorando,” Harry diz categoricamente. “Continue assim e um dia você poderá ganhar um BAFTA.”
Harry volta para seu quarto e se tranca lá dentro. Fervendo por sua grande ideia ter fracassado, Voldemort volta para a sala de estar.
“Você realmente achou que isso funcionaria?” A voz repreendedora de Hermione flutua na parede.
Voldemort lhe lança um olhar que revela claramente que a resposta é sim .
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Depois que ele se trancou no quarto para ter um pouco de privacidade, Harry se senta na mesinha perto da cama. Ele pega um novo pedaço de pergaminho e começa a fazer anotações.
Ele anota os nomes. Nomes das vítimas diretas de Voldemort. Murta Warren. Thomas Riddle, Sênior. Hepzibah Smith. Dorcas Meadowes.
James Potter. Lily Potter.
Alastor Moody. Cedrico Diggory. Severo Snape.
Ele sabe que há muito mais. Há algumas pessoas que ele não sabe os nomes. Os avós de Riddle. Os pais de Amelia Bones. Há pessoas que ele não necessariamente lamenta. Como Gellert Grindelwald, enquanto Voldemort estava caçando a Varinha das Varinhas. Como Pedro Pettigrew.
Ele sabe que muitos mais morreram nas mãos dos seguidores de Voldemort. Tantos que não estariam mortos, se Voldemort não tivesse uma sede insaciável de poder. Sírius. Remo. Tonks. Fred Weasley.
Mas ele sabe que esses nomes no pergaminho são suficientes. O suficiente para convencê-lo de que o passado é tão importante quanto no presente. O suficiente para convencê-lo de que o homem em sua sala é um monstro, por completo.
O suficiente para convencê-lo de que 'atravessar' o passado é impossível.
Cem anos não mudaram Tom Riddle. Não o fez aprender empatia ou remorso. Ele não consegue nem se desculpar de forma convincente.
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Let's Cross Over • Tomarry
Fanfiction[Concluída] "Harry, por favor," Death diz suplicante. "Você ainda nem ouviu a punição completa." "Oh? Tem mais?" "Tom Riddle ficará sob sua custódia por cinco anos," Death termina. "Cinco anos é o tempo que o Destino considerou que você deveria ser...
